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August Strindberg, Célestographie XIII, 1893-1894, photogramme, 12 x 9 cm,
Bibliothèque nationale de Suède, Stockholm
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J’ai emprunté à
Artips et l’image et quelques
informations qui, par « hasard » justement parlaient du hasard et de
l’art, juste au moment où, grâce à Jeanne, j’y réfléchissais.
Alors, art, aléas ou hasard ?
Vaste question qui donne à réfléchir, à débattre aussi, ce qui avouons-le est
parfois bien nécessaire et bien agréable.
Ici il ne s’agit pas d’art
abstrait, celui-ci, au moment des faits, (1893-1894) attendra encore une
vingtaine d’années pour apparaître. Il s’agit d’une photo, elle est de l’artiste
et écrivain suédois August Strindberg, connu entre autre pour ses pièces de théâtre.
Elle représente le ciel nocturne capturé
sur une plaque photographique exposée à la lumière des étoiles durant toute une
nuit. À cette époque, les supports photographiques n’étaient pas très sensibles
à la lumière et nécessitaient un temps de pause très long, surtout la nuit.
Acte pensé donc, acte délibéré, ces
expériences intuitives, Strindberg les nommera Célestographies.
"Avec ses Célestographies Strindberg
s’est contenté d’imaginer le processus technique, puis il a laissé la nature
faire son œuvre. Selon lui, la nature est elle aussi un peu artiste. Et si
Strindberg ne fait pas de l'art abstrait, il est définitivement moderne. Sa
manière de créer des œuvres "par hasard" en inspire plus d’un... dont
les artistes dada et surréalistes qui se serviront du hasard comme d’une
matière première, quelques années plus tard." Artips.
Eh oui, quand la pensée, le
regard, la réflexion, l’interprétation s’approprient le « hasard »
alors, selon moi, on peut parler d’art. Car si le hasard se passe de l’intervention
humaine l’art au contraire en a impérativement besoin. AD
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| Lina Jonn Lund, Portrait de l'auteur
suédois August Strindberg, Bibliothèque nationale de Suède,
Stockholm
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Émaux
Émotion
Je ne suis que
poussière d'étoile
Corpuscule de
rien
Flottant dans
l'atmosphère
Atmosphère poétique
Psychédélique
Ma vie.
jamadrou ©
21 novembre 2017 9h (A fleur d'image)
Ma feuille reste blanche
Quand le bleu tourbillonne
Sur le marbre du ciel
Ma plume balbutie
Quand les pierres ricochent
Dans les profondeurs abyssales
Mille tâches d’encre se
répandent
Sur mon esprit rêveur
Drapé d’une échappe d’azur
Chef d’œuvre artistique ou
illusion aléatoire
Mon cerveau chevauche sur sa
galaxie
A l’épreuve de son imaginaire en
berne
©ABC
Aléatoire la création d’une œuvre
d’art
Libre interprétation de chaque
personne
Expert ou amateur, l’œuvre
échappe
À son créateur et à celui qui la
regarde
Travail et plaisir sans cesse
s’entremêlent
Œuvre d’art ou image aléatoire
Idée ou réalité, figuratif ou
abstrait
Regarder ne suffit-il pas ?
Etre curieux n’est-il pas la
clé ?
©Laura VANEL-COYTTE
http://www.lauravanel-coytte.com/
Auteure,blogueuse,documentaliste
Laisser s'envoler les idées
parasites. Tout doucement fermer les yeux, puis les ouvrir et les laisser peu à
peu apprivoiser la nuit. Elle est rarement tout à fait noire.
La voûte étoilée
soulève un coin de son voile
et de l'espace-temps.
Tant de ses poussières
s'offrent à combien de regards
dans le même instant ?
Des poussières, mortes depuis
combien de siècles avant que la lumière ne les fasse parvenir dans la banlieue
de la terre ?
Observer le ciel.
Extase de l'immensité !
Et nos vies,
nos vies minuscules.
©Jeanne Fadosi
en support à mes idées
vagabondes, les clichés d'un atlas qui présente aussi des cartes du ciel et des
étoiles, un livre des photos du spationaute Thomas Pesquet et le premier livre
de Hubert Reeves que j'ai lu de lui "Poussières
d'étoiles"
Un œil veille
Le cosmos s'anime
Un ange passe
Doré dans le bleu
nuit profond
Une myriade d'étoiles
Occupe l'espace
C'est la voie de ceux
qui rien n'arrête
Qui n'ont plus ce fil
qui les lie
Fil d'amour, fil de
grâce
Je l'emprunte
Je suis ce regard
Je vais peut-être
Retrouver le chemin
Perdu
Pour accepter de
rejoindre
Notre planète
flottante
Dérisoire
Méprisante
Avare
Peuplée de ces cœurs
fermés
Qui n'ont plus rien à
donner ...
© marine Dussarrat
Le fils maudit...
Bon sang de bon sang
mais qu'est-ce t'as mis dans son sang la mère
pour en faire, enfer,
un criminel de série !
Bon sang de bon sang,
misère de misère, juste bon pour l'enclos des morts, à brouter pissenlits par
la racine, après bouillon d'onze heures comme l'écrivait un jour je sais plus
qui...
Bon sang de bonsoir
et adieu pas d'au revoir !
Tu te rends compte la
mère, un monstre organizé, de la plus belle espèce, récidivist', un
pulsionnaire, un spychopatte, un tueur de bonnes femmes, sous notre toit, la
tuile, et toi tu n'y as vu que du feu !
Un bon fils, un bon
gars, un bon ouvrier, un bon camarade, ouais tu parles, mais mauvais prince,
rompait avec comme du pain...
Bon, j'ai pas été
très présent au foyer, mais que diable, brûler de cette flamme-là, bon sang de
bon sang...
Moi, j'ai plus de
fils, j'te l'dis la Marie !!
Bon sang de bon sang mais qu'est-ce t'as mis dans son sang
la mère pour en faire, enfer, un criminel de série !
T'as lu la feuille de
chou c'matin, non pas celle-là, le journal... et la radio et la télé qui en
font leurs choux gras, aussi !
Bon sang de bonsoir,
qu'est-ce que t'as fait au bon dieu pour donner le jour à un rejeton pareil,
bonjour l'échafaudage !
Tu vas d'main à la
prison lui apporter des zoranges et des cal'çons, ô bonne mère, mets zy une
bible qu'il se repente de sa mauvaise pente !
Sans moi, j'irai au
bistrot m'saouler, pour oublier, et qu'on m'tape dans l'dos en disant mon pôf
vieux va...
Et toi la soeur,
fais-toi bonne sur le champ, comme un sacrifice au bon dieu, et que l'curé
pardonne ta mère, bon sang de bon sang !
Et cesse de braire,
deux ânesses à la maison ça va m'faire tourner en bourrique, misère de
misère...
©jill bill
Œuvre d'art et galaxie
Où se cache l’art ?
Dans l’œuvre ? Ou l’effet produit?
La création avait des allures d’amibes dans un bouillon de
culture un peu sombre
Elle évoquait de lointains infinis célestes : des
corps stellaires non répertoriés.
Elle offrait à voir d’explosives marbrures, des ombres de
cuivres, rongées par l’acide.
Révélait ailleurs des projections aléatoires d’ocres
liquides sur fond bleu nuit ou noir.
Et encore des radiances d’amas célestes en explosions
libératrices.
Des aplats vaporeux de bleus transparents cernaient de
lumières irréelles ces astres incertains.
Dans la réalisation ou bien l’effet produit ?
Où se cache donc l’art ?
©Serge De La Torre
L'univers s'écrit
au cœur du minéral
- Cristallisation
Josette
Poussière de silence
Poussière de silence
Vibration des sphères
Quelque part dans la
nuit
La vie se pense
Regard vers les
étoiles
Perdue d’immensité
La Terre-mère observe
La vie exsangue
Poussière de silence
Le hasard se
construit
En formes et couleurs
Ciel grand offert
Poussière de silence
Les mots sont indurés
Dans les pierres
immobiles
Le cœur bien lourd
Poussière de silence
En moi
Plus rien
Le vide
Illuminé
©Adamante Donsimoni
