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| Image Adamante Donsimoni |
Et si vous me racontiez l'histoire en haïbun ou tanka-prose ?
Ou à la façon des poètes chinois
Une bonne idée, non ?
Bien entendu, rien d'obligatoire. M'enfin, tout de même ! 😂
Pour la page du lundi 16 novembre 2026
remise des textes le vendredi 13 novembre dernier délai
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| dessin : Adamante |
Coucou les brins, merci de vos participations, et
Bienvenue aux autres, vous êtes ici chez vous.
Après avoir cliqué, arrêtez-vous, et devant un bon café, tisane, chocolat chaud, plaid, (ce qui vous plait) à l'aise sur votre canapé, dégustez nos mots sans modération.
Dans le domaine on ne se limite pas à 5 proses ou poésies par jour, Non ! c'est un repas Gargantuesque qui est offert.
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| Acrylique/papier froissé. Adamante Voici la proposition pour la page 264 💋 Un conte ? Un haïbun ou tanka prose ? Ou encore un texte à la manière des poètes chinois ? Ou... À vous de choisir. 💋 Parution le lundi 2 novembre 2026 Remise des textes avant le 31 octobre 💋 Et bravo à toutes pour la page précédente. |
"Mille amitiés à tous les brins." de la part de Marine qui ne peut être avec nous pour le moment. Une pensée amicale pour Elle. Tu nous manques, Chère Marine.
Rempart ajouré
Un reste d'aventurier des mers
Sans capitaine, sans nom, agonise, avec lenteur,
Un Titanic, à ciel ouvert,
Sapé de rouille
Un drap de sable, pour linceul,
Adossé sur coussins de pierre
Tel un rempart ajouré
Fenêtres avec vue
Marée haute, marée basse
Sous cieux pâles ou foncés
Et le cri des oiseaux marins
Qui couvrent ses pauvres soupirs
Le bruit du vent, des vagues, complices.L'homme et la mer, non
La mer et l'homme
Elle le porte sur ses flots
L'emporte, au fond, parfois,
Oublié
Sauf de la veuve...
Il n'en reste
Qu'un rempart ajouré
Et j'imagine ses pêches miraculeuses,
Les jours de paie,
La douce ivresse au port
En parlant haut et fort de la prochaine...
Objet inanimé, avez-vous donc une âme !?
Etre un beau jour
et n'être plus rien un autre
Nos mêmes destins
☯☯☯
Les sentinellesJadis j'ai vogué sur les flots, vigies au mat de Misaine guettant les écueils et les ennemis ou une terre au milieu de nulle part. J'ai eu ma part de modernité avant de ne plus tenir face aux navires usine. J'ai navigué vaille que vaille jusqu'à l'âge bien trop avancé du capitaine. Nul n'aurait voulu me reprendre. Est-ce pour cela qu'il m'a échoué sur un récif ? Si près de la côte que nu ne sait s'il s'en est sorti vivant ou s'il a péri. Si près que les basses mers des grandes marées me découvrent tel une rangée de guetteurs des temps mauvais,
rongé par la rouilleje me suis fait sentinellesdes rives océanes.
Avançant à petits pasla mer monte, inexorable.
©Jeanne Fadosi, dimanche 11 octobre 2026
☯ Pastille musicale : Adieu cher camarade par Marc Ogeret, ☯
Chants de marins, 1996
☯☯☯
Dernier au revoir :
Du vent et le fracas des vagues,
entre sable et mer
le navire s’échoue sur la plage.
exposé en secret d’épave,
son épitaphe de rouille,
vestige d’un ultime voyage.
Bord de mer
Le fer sur le quaiUn vieux port dort sous le sableÎle dans la brume
Mona
☯☯☯
Une épave humaine sur la plage
Je suis le squelette hagard et rouillé d’un vieux chalutier qui se dévoile à marée basse aux marcheurs de la plage. Ma carcasse, rongée par le sel et le temps, s’enfonce doucement dans le sable humide. Les vagues ont arraché mes flancs, et le vent s’est engouffré dans ma coque comme un dernier soupir de nostalgie.
J’offre aux promeneurs un contraste saisissant avec le ciel bleu-gris et la douceur de la mer qui se dessinent à travers mes membrures. J’ai pourtant tant bourlingué, ma proue hardie dressée contre tous les temps. À présent, seuls quelques goélands et mouettes rient à tue-tête, indifférents à mon histoire de géant déchu, puis se posent sur ma carcasse.Aussi, ai-je le vif sentiment d’être abandonné.
Fer rouillé sur grèvela mer me lèche en vieux débrissous un ciel tout pâlele temps efface mes tracesle vent garde le silence
Claudie Caratini (laissez vos commentaires sur cette page)
☯☯☯
Debout contre la mer
Sur la plage l’épave ne se contente plus de survivre :Elle proteste.Elle dresse ses arêtes rouillées tel un étendard contre l’océan qui la rongeMais aussi contre tout ce qui ronge le monde.Elle est làCabosséeTrouéeMais deboutEt dans cette posture il y a un refus.Un refus de céderUn refus de disparaître sans témoigner.Le vent passe dans ses cavités tel un souffle de colère.On dirait qu’il porte les voix de ceux qui alertentQui veillentQui refusent l’indifférence.La mer quant à elle continue son travail patientMais l’épave oppose son inertieSa lenteurSa résistance.Elle dit :《 Je ne suis pas morte. 》Elle dit :《 Regardez ce que vous laissez faire. 》Elle dit :《 Le monde ne s’effondrera pas sans que nous ayons lutté.》Je la regarde comme on regarde une barricade.Une barricade étrangeFaite de métal et de selMais qui porte en elle la même énergieCelle de ceux qui se dressentMême seulsMême tardMême usés.Et soudain cette ruine devient un symbole.Un rappel que l’écologie n’est pas une douceur mais une bataille.Une bataille où chaque geste compteOù chaque résistance même rouilléeA sa place.Je suis la preuveque céder est un choixet que résister en est un autre.
☯☯☯
De silence et de rouilleÉchouée là sur une grève blondeOù respire l'océan à l'écume vaporeuseSur chaque battement sauvage ou étaleElle s'impatienteDu silence des hommesDe l'oubli qui la rongeOù la rouille peu à peuComme un être dévorantLa détruit, la modèleL'enveloppe d'étranges résonancesComme ces voix perdues qu'on ne peut oublier .....De silence et de rouilleLa poésie du temps émerveille nos regardsAbolissant l'irréparablePour magnifier la métamorphoseBalaline 15/10/2026
Face à la mer
Brinztap le musicien est un rêveur, un poète. Un rien suffit pour que son imagination démarre telle une biche apeurée. Fatigué de taper comme un forcené sur son bizarre instrument d'où il tire des sons épouvantablement discordants, "l'artiste" fait une pause. Le nez en l'air, le regard perdu au cœur des frondaisons où nul oiseau ne chante ( Et pour cause! Ses compositions mélodiques ont provoqué leur fuite éperdue.), il cherche l'inspiration.
Chaleur estivale-
plus aucun bruit à l'entour
même le vent est coi
Las! Brinztap ne trouve rien. Il décide alors d'aller se promener. Peut-être qu'en changeant de décor, la Muse lui soufflera de nouvelles idées ? Il marche d'un bon pas vers un paysage qu'il apprécie énormément, car éternellement changeant: celui de l'océan. Ce n'est qu'à une grosse demi-heure de son village.
Arrivé sur place, il dévale joyeusement la dune. Mais, arrivé en bas, Brinzrap se fige en découvrant quelque chose d'étrange . Il s'en approche, curieux mais prudent. Cela est plat, rouillé, immobile , planté dans le sable, face à la mer. "Qu'est-ce que c'est?" se demande-t-il. Notre artiste attrape un bout de bois usé par le jeu des vagues et tapote ici et là sur le "truc". Dong! Clang! Un sourire étire lentement sa large bouche d'une oreille à l’autre. Il a trouvé un nouvel instrument musical!
L'océan ronronne-
sur la plage aux crustacés
délire musical
Une patience de rouille
Sur l'île de Pâques, ce sont les Moai, ses gardiens qui, côte à côte, dressés en haut de la falaise, face à la mer, surveillent l’horizon de leurs yeux éteints. Il semble qu’à l’époque de leur création, ces yeux-là étaient fait de corail blanc avec un iris rouge ou noir, ils exprimaient l’âme et le pouvoir des ancêtres. Comme ce devait être impressionnant pour les marins apercevant la côte, de jour comme de nuit.
Ici*, au bord de cette plage désertée par le soleil, ce sont de curieux félins qui contemplent la ligne d’horizon. Elle s’étire entre le bleu du ciel et le gris-vert de l’eau.
À la contemplation des grands espaces tant espérés que l’on doute pourtant pouvoir jamais atteindre, elle suscite en nous un sentiment particulier de solitude teintée de nostalgie.
Les vagues abandonnent leurs histoires de naufrages, d’abysses et d’infini aux rouleaux têtus s’évertuant à vouloir grignoter toujours plus le sable de la plage.
Cette monotonie plonge l’observateur dans un état second, hypnotique, où il s’oublie. Quand ainsi le rythme se ralentit, que l’esprit n’a plus aucun repère, ni de début ni de fin, il s’anéantit dans cette sorte d’hébétement que peut provoquer un mouvement perpétuel.
L’éternité... Cette muraille percée de trous, que l’air salé d’embruns a transformé en rouille, que pourrait-elle en dire ?
Ce drôle de mur de ferraille, sculpté avec talent par les éléments et le temps, provoque la notion de durée. L’éternité est un concept d’humain limité par la conscience de sa brièveté, une dimension impalpable qu’il ne peut concevoir que par le rêve, et s’y perdre.
Ce vestige, peut-être d’une coque de navire échoué sur la plage, me fait penser à un paravent de dentelle. Un ouvrage soucieux de ne point trop occulter la vue afin de bien marquer l’idée de cet inaccessible infini que tout ici honore.
Jeu de la duréeune patience de rouille-chuchotis de vent
Adamante Donsimoni - 9 octobre 2026
Une nouvelle image pour la page du
lundi 19 Octobre 2026.
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Remise des textes :
De maintenant jusqu'au
vendredi 16 octobre dernier délai
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Comme d'habitude en Haibun ou Tanka prose,
Haïku - tanka (au pluriel)
Ou à la manière des poètes chinois, en prose poétique.
Pour cela je vous invite à suivre le chemin de deux immenses poètes chinois
Li Po et Wang Wei
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En voici deux exemples :
Le premier texte est de Li Po (ou Li Baï) 701 ou 702 - 762
Buvant seul sous la lune - L'immortel banni -
Source IA & wikipédia :
Est un des plus grands poètes chinois de la dynastie Tang.
Il passa la plus grande partie de sa vie à voyager à travers la Chine.
Influencé par la pensée taoïste, il fut sensible aux aspects fantastiques de la nature sauvage.
Son œuvre exprime sa personnalité, qui refusait les contraintes. Sa vie plus ou moins légendaire inspira pièces et récits.
Le second texte est de Wang Wei (entre 701 et 761)
Les saisons bleues
Source IA & wikipédia :
Wang Wei (701-761) est l'un des plus grands poètes chinois de la dynastie Tang, célèbre pour avoir créé la poésie pastorale (ou shan-shui) avec Meng Haoran. Il est également reconnu comme un peintre, musicien et haut fonctionnaire, vénéré sous le surnom de « Poète Bouddha » (Shifo) pour son engagement bouddhiste et zen.On disait de lui qu'il était habité par le Tao et que, délivré de toute conscience et de toutes limitations, il était en mesure de rendre à la nature sa beauté invisible perceptible aux sens.
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Un soir d'ombres chinoises
Le mur s'habille de sorcellerie
Une silhouette dodue se dévoile
En train de mijoter, quelle infecte potion...
Livrée noire et chapeau buse
Doigts crochus
Rien mais rien d'une bonne fée.
« Ton âme ou mon sort »
Te marmonnera t-elle une certaine nuit ;
Parente du diable...
Chinoiseries
jeu d'ombre et de lumière
Mon esprit s'envole
jill bill
https://jill-bill.eklablog.com
L’imaginaire de cinq à soixante-quinze et plus… :
Comme un cinéma muet mes rêves d’aujourd’hui amalgamant lectures et films d’autrefois recréent d’étranges personnages jaillissant de nulle part.
Nulle part, vraiment ?
Je n’ai ni l’art, ni le pouvoir d’interprétation des mystères, des craintes, des fantaisies de mes jeunes années. Il semblerait toute fois que mon imaginaire n’ait rien perdu de ses fantasmes d’hier qui se rappellent, en ombres chinoises, à mon bon souvenir d’aujourd’hui. J’imagine, je rêve, je frissonne, aime me plonger dans ce monde fictif inventé et évoluant au fil des années…
Ce gnome fantôme, Glissant silencieusement sur le mur, à travers mes somnolences, attire mon regard. Il ne me semble point inconnu, l’ai-je un jour créé de toute pièce ? L’ai-je visualisé dans les contes et légendes qui me bercèrent enfant ? Sort-il de l’empreinte indélébile d’un film d’aventure m’ayant un jour impressionnée ? Peu importe, il est là comme un dessin animé reliant rêveries du passé à celles du présent.
💫 💫 💫
Une ombre chinoise
Allez savoir pourquoi, l'image m'a fait penser à une sorcière brandissant un manche à balai, ou pourquoi pas, une grande bougie. Un peu trop dodue peut-être, à moins que ce ne soit un effet d'optique. Ou l'ombre d'une marmotte qui se rêvait sorcière, ou ...
Replète la Sorcièreréclamée lue et relueétoiles dans les yeux
Qu'est devenu l'exemplaire de ce conte, déposé à la bibliothèque de mon village ? Ici comme en de nombreux endroits, il ne manquait pas de lecteurs. Certes, comme toutes les sorcières des contes, elle avait d'horribles habitudes qui ne manquaient pas de les effrayer, très vite rassurés par la rébellion de son balai.
Une bien belle idéesauvant l'honneur des balaisapprentis sorciers
des dérives mercantilesdes sociétés avancées.
©Jeanne Fadosi25 septembre 2026
En illustration sonore, il aurait sans doute été pertinent de choisir L'apprenti sorcier de Paul Dukas, mis en images animées par Walt Disney dans un de ses tout premiers films d'animation
Voici plutôt un extrait d'un ballet trop méconnu du talentueux Sidney Bechet, La nuit est unes sorcière :
La nuit était noire et sans lune,
Un silence pesant écrasait la campagne alentours.
Seul le cri d’une chouette, crevait parfois ce silence.
La vieille demeure semblait perdue dans la nuit.
Elle marchait à petits pas dans la maison silencieuse,
Le parquet craquait sous ses pas qui raisonnaient dans la pénombre,
Elle tenait bien haut son bougeoir qui l’éclairait à grand peine.
La flamme vacillait au souffle de la nuit,
Qui s’infiltrait par les fenêtres disjointes.
Son coeur battant la chamade.
Elle avançait toujours à petits pas…
Sans savoir où la mèneraient ses pas,
Dans ce couloir qui n’en finissait pas.
Livia
L’ombre sorcière
Le monde est rempli de mystères. Je rêvassais sans aucune idée particulière, le genre qui sautille d’une pensée sans intérêt à une autre tout aussi futile, un son qui vous capte un quart de seconde, l’éclat d’une demi lune qui vous fait un clin d’œil au travers d’un carreau à nettoyer, le ronronnement d’un moteur, vite passé, déjà oublié… Bref, une flottille de petits riens peu captivants, une foultitude primesautière et débridée qui ponctue le train-train de la vie courante sans laisser grande trace.
Et puis… Et puis, soudain, sur le mur blanc que la nuit n’avait pas commencé à digérer, je l’ai vue apparaître, s’accrocher à ses aspérités. Oh, ce n’était qu’une ombre, un petit fait qui s’exprimait au hasard d’un reflet lumineux dont la source m’était inconnue et indifférente. Cette apparition n’était sans doute que transitoire. Transitoire mais pas sans intérêt, d’où mon attention à décrypter rapidement le phénomène.
Cette ombre-là, faisait partie de celles qui captivent le regard et effacent tous les indices que le Petit Poucet de la vie sème sur notre chemin pour nous dissiper l’esprit.
Je portais donc toute mon attention et mon intérêt à ce personnage, tout droit issu du monde occulte, qui tremblotait devant moi, affairé à tricoter quelqu’inquiétant sort.
Sa tête était affublée d’un haut de forme, un chapeau vraiment très haut de forme, ressemblant à une bougie sans flamme et aussi grande que le personnage lui-même. Au risque de paraître triviale, je peux dire qu’il était coiffé ! Les lèvres légèrement en avant il semblait siffloter tout en s’affairant, non sans désinvolture, au maillage de son sortilège.
À sa robe volumineuse terminée par une traîne, je subodorais que ce devait être une sorcière. Un sorcier peut-être ou encore un chaman en villégiature sur le mur de ma maison de campagne. Au domaine vestimentaire quelque peu excentrique des jeteurs de sorts on ne peut savoir avec certitude à quel genre nous sommes confrontés. Cela n’a d’ailleurs aucune importance, ces gens ne sont déjà plus vraiment de notre espèce et je n’envisageais aucunement de l’inviter à ma table pour partager, vue l’heure, ne serait-ce qu’une tisane.
Je l’observais. Je cédais à ma curiosité sans l’ombre d’un remord et, je l’avoue, avec un certain intérêt. Cela ne semblait pas le déranger, il traficotait de ses mains son ouvrage funeste sans prêter attention à quoi que ce soit d’autre. J’étais admirative.
Tissait-il une vie qu’il interromprait soudain en sectionnant un fil, à la manière des Parques ?
À peine avais-je envisagé cette possibilité que la Lune, libérée par un nuage qui en occultait jusque là la lumière, chassa le personnage, emportant avec Elle tout son mystère.
Ainsi mit-elle fin à mes élucubrations.
murmures de murquelques brins d’ésotérisme-le rire du hibou
Reprise de l'herbier, parution
lundi 28 septembre
Remise des textes avant le 26
À envoyer dans le corps du mail à l'adresse de l'herbier
Sans rien oublier de l'habituel (lien, nom, titre en minuscules...)
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Vous avez envie de rejoindre notre groupe ?
soyez les bienvenues et les bienvenus.
💫
Ici pas de jugement, pas de correction
vous pouvez toujours poser des questions, solliciter un éclairage...
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Nous progressons par l'envie, la curiosité
La lecture des auteurs connus ;
Celle des autres participantes et participants ;
Animés par le désir de se parfaire, de se dépasser,
Tout en se faisant plaisir.
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