Hasard, comme par hasard ? Page 92

August Strindberg, Célestographie XIII, 1893-1894, photogramme, 12 x 9 cm, 

Bibliothèque nationale de Suède, Stockholm

J’ai emprunté à Artips et l’image et quelques informations qui, par « hasard » justement parlaient du hasard et de l’art, juste au moment où, grâce à Jeanne, j’y réfléchissais.

cf.mon image pour la Page 91.

Alors, art, aléas ou hasard ? Vaste question qui donne à réfléchir, à débattre aussi, ce qui avouons-le est parfois bien nécessaire et bien agréable.

Ici il ne s’agit pas d’art abstrait, celui-ci, au moment des faits, (1893-1894) attendra encore une vingtaine d’années pour apparaître. Il s’agit d’une photo, elle est de l’artiste et écrivain suédois August Strindberg, connu entre autre pour ses pièces de théâtre.

Elle représente le ciel nocturne capturé sur une plaque photographique exposée à la lumière des étoiles durant toute une nuit. À cette époque, les supports photographiques n’étaient pas très sensibles à la lumière et nécessitaient un temps de pause très long, surtout la nuit.

Acte pensé donc, acte délibéré, ces expériences intuitives, Strindberg les nommera Célestographies. 

"Avec ses Célestographies Strindberg s’est contenté d’imaginer le processus technique, puis il a laissé la nature faire son œuvre. Selon lui, la nature est elle aussi un peu artiste. Et si Strindberg ne fait pas de l'art abstrait, il est définitivement moderne. Sa manière de créer des œuvres "par hasard" en inspire plus d’un... dont les artistes dada et surréalistes qui se serviront du hasard comme d’une matière première, quelques années plus tard." Artips.

Eh oui, quand la pensée, le regard, la réflexion, l’interprétation s’approprient le « hasard » alors, selon moi, on peut parler d’art. Car si le hasard se passe de l’intervention humaine l’art au contraire en a impérativement besoin. AD

Lina Jonn Lund, Portrait de l'auteur suédois August Strindberg, Bibliothèque nationale de Suède, Stockholm

Émaux

Émotion

Je ne suis que poussière d'étoile

Corpuscule de rien

Flottant dans l'atmosphère

Atmosphère poétique

Psychédélique

Ma vie.

jamadrou © 21 novembre 2017  9h  (A fleur d'image)

ICI

Ma feuille reste blanche

Quand le bleu tourbillonne

Sur le marbre du ciel

Ma plume balbutie

Quand les pierres ricochent

Dans les profondeurs abyssales  

Mille tâches d’encre se répandent 

Sur mon esprit rêveur

Drapé d’une échappe d’azur

Chef d’œuvre artistique ou illusion aléatoire

Mon cerveau chevauche sur sa galaxie

A l’épreuve de son imaginaire en berne 

©ABC

http://jardin-des-mots.eklablog.com/

Aléatoire la création d’une œuvre d’art

Libre interprétation de chaque personne

Expert ou amateur, l’œuvre échappe

À son créateur et à celui qui la regarde

Travail et plaisir sans cesse s’entremêlent

Œuvre d’art ou image aléatoire

Idée ou réalité, figuratif ou abstrait

Regarder ne suffit-il pas ?

Etre curieux n’est-il pas la clé ?

  

©Laura VANEL-COYTTE

http://www.lauravanel-coytte.com/

Auteure,blogueuse,documentaliste

Laisser s'envoler les idées parasites. Tout doucement fermer les yeux, puis les ouvrir et les laisser peu à peu apprivoiser la nuit. Elle est rarement tout à fait noire.

La voûte étoilée

soulève un coin de son voile

et de l'espace-temps.

Tant de ses poussières

s'offrent à combien de regards

dans le même instant ?

Des poussières, mortes depuis combien de siècles avant que la lumière ne les fasse parvenir dans la banlieue de la terre ? 

Observer le ciel.

Extase de l'immensité !

Et nos vies,

nos vies minuscules.

©Jeanne Fadosi

https://fadosicontinue.blogspot.fr/search/label/l%27herbier%20de%20po%C3%A9sie

en support à mes idées vagabondes, les clichés d'un atlas qui présente aussi des cartes du ciel et des étoiles, un livre des photos du spationaute Thomas Pesquet et le premier livre de Hubert Reeves que j'ai lu de lui  "Poussières d'étoiles" 

https://www.babelio.com/livres/Reeves-Poussieres-detoiles/9122

Un œil veille

Le cosmos s'anime

Un ange passe

Doré dans le bleu nuit profond

Une myriade d'étoiles

Occupe l'espace

C'est la voie de ceux qui rien n'arrête

Qui n'ont plus ce fil qui les lie

Fil d'amour, fil de grâce

Je l'emprunte

Je suis ce regard

Je vais peut-être

Retrouver le chemin

Perdu

Pour accepter de rejoindre

Notre planète flottante

Dérisoire

Méprisante

Avare

Peuplée de ces cœurs fermés

Qui n'ont plus rien à donner ...

© marine Dussarrat

http://emprises-de-brises.over-blog.com/

 

Le fils maudit...

Bon sang de bon sang mais qu'est-ce t'as mis dans son sang la mère

pour en faire, enfer, un criminel de série !

Bon sang de bon sang, misère de misère, juste bon pour l'enclos des morts, à brouter pissenlits par la racine, après bouillon d'onze heures comme l'écrivait un jour je sais plus qui...

Bon sang de bonsoir et adieu pas d'au revoir !

Tu te rends compte la mère, un monstre organizé, de la plus belle espèce, récidivist', un pulsionnaire, un spychopatte, un tueur de bonnes femmes, sous notre toit, la tuile, et toi tu n'y as vu que du feu !

Un bon fils, un bon gars, un bon ouvrier, un bon camarade, ouais tu parles, mais mauvais prince, rompait avec comme du pain...

Bon, j'ai pas été très présent au foyer, mais que diable, brûler de cette flamme-là, bon sang de bon sang...

Moi, j'ai plus de fils, j'te l'dis la Marie !!

Bon sang de bon sang mais qu'est-ce t'as mis dans son sang la mère pour en faire, enfer, un criminel de série !

T'as lu la feuille de chou c'matin, non pas celle-là, le journal... et la radio et la télé qui en font leurs choux gras, aussi !

Bon sang de bonsoir, qu'est-ce que t'as fait au bon dieu pour donner le jour à un rejeton pareil, bonjour l'échafaudage !

Tu vas d'main à la prison lui apporter des zoranges et des cal'çons, ô bonne mère, mets zy une bible qu'il se repente de sa mauvaise pente !

Sans moi, j'irai au bistrot m'saouler, pour oublier, et qu'on m'tape dans l'dos en disant mon pôf vieux va...

Et toi la soeur, fais-toi bonne sur le champ, comme un sacrifice au bon dieu, et que l'curé pardonne ta mère, bon sang de bon sang !

Et cesse de braire, deux ânesses à la maison ça va m'faire tourner en bourrique, misère de misère...

©jill bill

http://jill-bill.eklablog.com

Œuvre d'art et galaxie

Où se cache l’art ?

Dans l’œuvre ? Ou l’effet produit? 

La création avait des allures d’amibes dans un bouillon de culture un peu sombre

Elle évoquait de lointains infinis célestes :  des corps stellaires non répertoriés.

Elle offrait à voir d’explosives marbrures, des ombres de cuivres, rongées par l’acide.

Révélait ailleurs des projections aléatoires d’ocres liquides sur fond bleu nuit ou noir.

Et encore des radiances d’amas célestes en explosions libératrices.

Des aplats vaporeux de bleus transparents cernaient de lumières irréelles ces astres incertains. 

Dans la réalisation ou bien l’effet produit ?

Où se cache donc l’art ?

©Serge De La Torre

https://instantsdecriture.blogspot.fr

https://plus.google.com/u/0/+SergeDeLaTorre

L'univers s'écrit

au cœur du minéral

- Cristallisation

Josette 

http://bricbracdejosette.blogspot.fr/

Poussière de silence

Poussière de silence

Vibration des sphères

Quelque part dans la nuit

La vie se pense

Regard vers les étoiles

Perdue d’immensité

La Terre-mère observe

La vie exsangue

Poussière de silence

Le hasard se construit

En formes et couleurs

Ciel grand offert

Poussière de silence

Les mots sont indurés

Dans les pierres immobiles

Le cœur bien lourd

Poussière de silence

En moi

Plus rien

Le vide

Illuminé

©Adamante Donsimoni

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