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| Dessin Adamante |
Bonjour les Brins,
Voici que ce qui aurait dû être une page se transforme en une proposition. J'ai cherché à mettre en page une musique mais je n'ai pas réussi à trouver le lien. Alors je vous propose ce dessin, un peu spécial c'est vrai, pour lundi prochain si vous le voulez bien. N'hésitez pas à me faire des proposition picturales de votre cru (libre de droit donc), il n'est pas évident toujours de trouver.
Excellente semaine à toutes, en santé et en joie.
Adamante
"Vous vous en souvenez ?"
"Je m'en souviens... et vous ?"
Non, je ne vais pas vous redonner "la Sonate des trois Messieurs" du grand Jean Tardieu. Sans aucun doute mon poète favori.
Non, je rebondis juste sur un mail de Françoise, eh oui, parce qu'encore une fois je n'ai pas proposé avant de photo pour ce lundi, mais c'est une idée "excellentisssssiiime" (dis-je en roulant une pointe de... euh... ma moustache -) .
Et si,
-après avoir lu l'extrait ou écouté la pièce*-
pour votre prochain haïbun
vous faisiez appel à un souvenir
un peu rêve, organisé tout en étant décousu, un peu ailleurs,
ou en équilibre sur le fil du rasoir ?
Pour lundi prochain.
Régalez-vous
Poétiquement vôtre
Adamante
https://imagesreves.blogspot.com/2016/05/lherbier-de-poesie-page-44.html
* CD Jean Tardieu ou comment parler musique
L'herbier, grâce à L'enthousiasme suscité par les jardins, ouvre ses pages à des textes venus seuls se poser ici.
Si cela vous tente, j'aurai le plus grand plaisir à publier votre image et votre texte ici, dans la série des jardins.
Voici aujourd'hui celui de notre amie Jill Bill sur une image de Axelle Bosler
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| Jardin au printemps - Axelle Bosler - |
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| Dessin : Adamante |
Le jardinier pleureson jardin essoré de ventses salades grêléesIl ne devrait pas gémirl'avenir toujours fuyantAprès les inondations de janvier, la neige de février, la morsure du gel de mars, il plonge loin dans ses pensées, se rappelle ses cours d'histoire.L'humble jardiniersonge à la pensée sauvage*cueillant sans pillerne chassant que pour nourrirune tribu affaméeLe soleil précoce d'avril, la pluie et le froid de mai, avant les orages ont fait place à la sécheresse, à la chaleur harassante.Une planche de carottess'ébroue et se rafraîchitaux gouttes d'arrosoirles petits pois rabougrisont séché sur les tuteursLe locataire des lieux renoue avec les sagesses millénaires, acteur de sa vie certes, à sa juste mesure, dans l'immensité des mondes.©Jeanne Fadosi* allusion à une citation de Prévert« Le vrai jardinier se découvre devant la pensée sauvage. »Jacques Prévert, Fatras, 1966,Adonides, 1972,1975
Les larmes du jardinierUn matin, il y a de ça fort longtemps, un jardinier avait brûlé les herbes de son vieux jardin, il avait décidé de le refaire, plus beau, plus harmonieux, afin d’y finir ses jours. Il ne restait plus que de la cendre sur la terre.Satisfait de son travail, il s’était mis à réfléchir devant cette étendue vierge et prometteuse.Quel aspect aurait donc le nouveau jardin qu’il allait planter là ? Il ferma les yeux et se mit à rêver.Il échafauda des plans, modifiant à l’envi dans son rêve, le parcours d’une allée, l’emplacement d’une tonnelle où goûter l’ombre l’été, celui d’un bassin où nageraient des poissons plus merveilleux les uns que les autres et où viendraient boire les oiseaux…Il souriait, s’imaginant se promener dans ce parc enchanteur et changeant sans cesse la disposition des plans pour atteindre la perfection.Mais pendant qu’il rêvait, pendant qu’il faisait et défaisait ses plans, les ronces, toujours promptes à envahir les espaces abandonnés, proliférèrent tant et tant qu’on ne vit plus un seul espace de terre vierge.Un jour, en sortant de son rêve, car il faut bien que les rêves aient une fin, le jardinier découvrit son jardin mangé par les ronces et les mauvaises herbes.Éploré devant un tel malheur, il se mit à gémir, il avait fait tout ce travail pour rien, pour avoir pire qu’avant. Il avait détruit un beau jardin et l’avait offert en cadeau aux ronces.Alors il se mit à le regretter son vieux jardin imparfait. S’il n’avait pas été pris de cette folie de détruire, il aurait pu maintenant se reposer à l’ombre des forsythias, il aurait pu écouter chanter les oiseaux dans un décor enchanteur et profiter de ce lieu pour y reposer sa vieillesse… Car il avait beaucoup vieilli. Les rêves, ça prend du temps si l’on n’y prend garde.Ses larmes se mirent à couler, à couler et plus elles coulaient, plus son vieux jardin lui paraissait plus beau et plus il en avait de regret. Il fut pris de désespoir devant tant de beautés perdues, ses larmes nourrissaient ses larmes, elles étaient intarissables. Elles ruisselaient sur la terre et plus elles ruisselaient plus le roncier assoiffé proliférait. L’espace qu’il occupait devint impraticable, c’était une forêt plus impénétrable que celle qui entourait le château de la Belle au bois dormant.De ruisseau, ses larmes devinrent un fleuve, le fleuve à son tour devint une mer, une mer salée comme les larmes et le jardinier désespéré, affaibli, un soir de pleine lune, fut emporté par une vague.Jamais personne ne le revit, il s’était sans doute noyé dans son chagrin.Voilà pourquoi, quand on raconte son histoire, comme je vous la raconte maintenant, à la veillée, à l’heure où les ombres dansent menaçantes sur les murs, on conseille à ceux qui écoutent et qui rêvent de toujours garder un œil ouvert.Que ce conte vous fasse un heureux jour.
©Adamante Donsimoni
Là-bas c'est avec les illustrations
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| Le jardin des fées, n'en doutons pas : celui de l'Herbier. |
Quelle chance tout de même de vous avoir comme brins dans ce grand livre un peu foufou, un peu à l'Ouest -surtout lorsqu'il n'y a rien de nouveau- et que dans les commentaires poussent des herbes sauvages qui se glissent dans l'instant sans rien attendre d'autre que de pousser et de partager leur parfum.
Aujourd'hui, n'en déplaise à sa modestie, je vous livre les pétales d'ABC et sur une autre page, un dessin de mon cru pour le livrer à la voracité de vos mots.
Les herbes soient avec vous cet été, pour des propositions fofolles et sans réel calendrier.
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| Oups ! |
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| Mon jardin fou d'herbes folles |
Les herbes poussent au rythme des saisons
l'été les ralentit
la poésie s'exalte des parfums du jour
le bien-être s’accommode des circonstances
Paris est loin, Paris est proche
apprivoisée par un nid de verdure
Paris m'est devenu un îlot de passage
Inspiration, expiration, respiration
tous sens ouverts sur la vie
m'abreuvant petit à petit
des dons de la nature
enrichissant les cadeaux culturels
que Paris a pu m'offrir
Modeste brin d'herbier
je goutte au fil des semaines
au plaisir du partage poétique
quand et comme il se présente
ABC
Berthe fait tapisserie ce soir.Chez elle, la beauté n’a rien du frivole,La retenue, la pudeur, rien de prude.Il y a dans sa pose quelque chose de plein,Quelque chose d’une maîtrise, de quelque force secrète .Femme de silence, et femme d’écoute,Elle est femme d’expérience, être de vécu.Elle a le regard soucieux de celles qui voientPlus loin que la frivolité de l’éphémère,Elle a le souci de l’ordre du monde,Et puis de ceux qui l’entourent.Son apprêt n’a rien d’une surcharge,Juste une élégance de l’allure qui parle de soin,Qui parle d’attention à soi, et de douceur...Pour mieux s’offrir le droit à cette rêverieQue masquerait presque cet éventail.Qu’elle s’en protège, qu’elle s’y cache ?Non, c’est un filtre pour que le mondeNe lui vienne pas trop vite - et fort - la blesser.C’est une autorisation à regarder autrement la vie.
Le coin des retardataires
Des roses blanches
pour un regard noir
et l'éventail déplie les songes
Tristesse ou mélancolie
les fragments solitaires
se noient
dans la musique du bal
©Balaline
Voici la page 66, poésies et méditations philosophiques, de quoi nourrir et questionner. Une page profonde. Merci pour tous ces mots posés sur mon dessin.Pardon si je ne passe pas systématiquement vous rendre visite à chaque parution, je tente de le faire, même en étant très (très) en retard.Encore merci de votre fidélité. Adamante
Recueillement et chimèresFaire silence, revient parfois à affronterL’armée secrète de ses propres ombres.Chaque pensée y devient un fantôme,Chaque instant, un souvenir qui vous hante ;Ne reste qu’à accepter leur vacuité,Jusqu’à la vaine illusion de leur nombre.Regards de soi, regards des autres : tous se confondent.Images d’eux, images du moi en ce cœur perdu qui se leurre,Âme triste qui s’illusionne et se heurte à elle-même :Nous ne sommes que nos propres prisons.Quand notre esprit semble une apparence en transit,Et notre corps? Une porte ouverte à sa propre rencontre.L’existence, elle, n’est rien qui puisse s’enfermerNi en quelque définition, ni en quelque mesure.Être est une gageure, jusqu’à l’heure de mourir ;Quand le temps est une chimère à laquelleSeule mon insistance inquiète donne réalité.http://instantsdecriture.blogspot.fr
Le pavillon des fleursPourquoi cette colère?Plus de jeunes filles en fleurViolente défloraisonElles pleurentQui donc a piétiné les fleurs?
