Voici la page 160 E.Munch

"Deux femmes sur le rivage" 1898 -gravure sur bois - coll.privée- 
Issue du livre "Edvard Munch ou l'anti cri" Ed. Pinacothèque de Paris

Sans cri, sans rage...

Printemps, été, automne, hiver

Du rose tendre au noir nuit

Sans appui, avec bâton

Nous traversons l'existence

D'aube en aube

Avec ces joies, avec ses peines

Avec ses rires, avec ses larmes

De l'arbre vert à l'arbre nu

Que nous sommes et devenons

Nous les humains

De chair et de sang

Coeur

Façonnés de mille émotions

Dans la richesse comme dans le mésaise

Dans la santé comme dans les plaies ;

La vie ne vaut rien

Mais rien ne vaut la vie

On s'y accroche

Comme Pierrot sur la Lune

Rêveur

Devant un arc-en-ciel

Un flocon de neige

Une brise douce heure

 Une abeille libre d'aimer toutes les fleurettes

Un cygne fidèle

 Une chenille, tantôt papillon...

    Comme Narcisse

     Trouvons-nous beaux

   Ayons confiance

        Marchons sur l'eau, marchons sur l'eau 

     Si la jeunesse donne des ailes

   La vieillesse a le savoir apprécier...

 

jillbill

Sur le rivage

Une jeune et gente dame

tout de blanc vêtue

crinière flamboyante

regard fixe sur l'horizon

par-delà l'océan.

Une vieille dame en noir

assise ou cassée par les ans

bienveillante veuve ?

sorcière aux tristes oeuvres

pomme, rouet, sortilèges ?

faucheuse noire à l'heure inattendue ?

La mer étale caresse doucement le sable

indifférente à la marche des humains,

veuve noire humaine et spectrale,

fiancée virginale au coeur battant.

La mer caresse la poussière d'étoiles,

conversation muette entre onde et lune.

Sur la ligne d'horizon la jeune voit

un vaisseau encore invisible,

cale aux trésors

coeurs en soif des leurs délaissé(e)s.

Tandis que la vieille déplore ou espère

en son pré carré de pouvoir

un vaisseau porteur de fléaux

rapportés d'autres rivages.

Tandis que le fruit assassin

est pourri de l'intérieur.

©Jeanne Fadosi, mercredi 18 mars 2020

Elle  et  On.  Aujourd’hui   ou  demain.

Lola. ...  Lolita ...  Maria-Lolita ...

Comment....

COMMENT Se nomme -t’- elle déjà ? 

Comment la nomment-on ?

Quelle image a-t-elle d’elle-même ? 

Quelle image a-t-on d’elle ? 

Quelle image a-t-on forgé d’elle, avec ou sans son consentement? 

Est-elle vraiment la douzième merveille du monde que l’on dit-on d’elle,

ou vraiment cette nullité, 

comme elle se ressent parfois, 

ce vide qu’elle ressent aujourd’hui tout au fond d’elle, lové au creux de ses entrailles .....

Elle saisit son pinceau, et rageusement 

macule la toile blanche. Elle abandonne le combat, quitte le ring sous les huées. Elle reprendra

 l’œuvre,

le chef d’oeuvre ? 

commencé.e ...         demain.  

Demain ...  Il n’est pas dans sa nature d’abandonner, ni de baisser les bras. Son œuvre,

Tout comme celle d’Edouard ...

Lequel déjà ?  Manet ? Munch ? Un autre Édouard ? ....

Lola ne sait plus 

aujourd’hui.

Demain ... Elle sait que demain lui permettra de juxtaposer les plages de couleurs. Sereinement. Quand elle aura apprivoisé ce double. Noir . Allégorie de la mort. 

La peur ...

Cette voix, ce on-cuirasse,         

qui lui répète sans cesse : 

« tu te poses trop de questions pour être heureuse ! »

Françoise, la Vieille Marmotte. Mars 2020.

(N.b. Lire à haute voix, en respectant le rythme respiratoire)

Passage de témoin :

Son ancre marine
aimantée par le rivage -
suivre son horizon

Elle revient encore, elle revient toujours, la vieille, au bord de l’eau, scruter la ligne d’horizon qui chaque jour, de marée en marée, s’approche pour mieux s’éloigner, jusqu’à sa dernière vague qui l’emportera sur l’autre rive.

Racines et relais
érodés par les vagues
transmettre sans cesse

Elle est la souche, elle est la mémoire, la vieille, jusqu’au bout elle plantera les racines nécessaires à la croissance des jeunes pousses.

Une génération l’autre
ensemble au bord de l’eau
vers leur lendemain

Elle est le présent, elle est le futur, elle est femme, elle écoute, emmagasine, s’abreuve au tronc qui la structure. Demain elle prendra la barre et à son tour arrosera les radicelles de leur arbre de vie. 

Passé et futur
entrelacés
les semences germeront

Côte à côte, elles sont deux, elles ne font qu’une. Tout a été dit. Le temps s’écoule. La première va larguer les amarres, la seconde assurera le relais. 

les mots sont inutiles -
sans artifice
le témoin passe –
en silence
leur vie s’articule

Hier, aujourd’hui, demain, construisent l’avenir… La vie est un long et beau voyage !

ABC

       

Entre ombre et lumière

L'ombre s' est faite dense, insidieuse, maléfique, accrochant ses haillons aux arbres des chemins, obscurcissant le ciel, l'éclat des boutons d'or, les chants d'oiseaux et nos petits bonheurs. 

Deux femmes,  deux chemins de vie, entre ombre et lumière

L'une attendait au bord du lac, enveloppée de noir, ce noir qui dérobe l'espoir. 

Comme un naufrage sur la rive, une coulée de peur, une sombre déchirure. 

L'autre avançait dans un sourire, les bras chargés de son monde de soleil, de dunes blondes et de pinèdes, gardienne d'un jour serein. 

Il n'y eu pas de mots

Juste respirer cette odeur mouillée de la terre, écouter le frémissement des eaux,  le vent dans les roseaux, laisser vagabonder les rêves

Tant de vie dans ces instants

tant de communion dans ce silence

tant d'amour glissé dans ce partage

Soudain la course vers la vie, vers le beau, vers l'essentiel des jours !

Balaline

Sur la rive du lac noir

Debout sur le rivage, elle observe la nuit. Le ciel se confond aux eaux sombres du lac. Mais où sont donc les astres ?

Lumière avalée

le mutisme des eaux,

quelle lourdeur !

La mort est à ses pieds, mère douce et fidèle qui veille sur sa vie, berce son abandon. Cette solitude sans solitude c’est la paix.

Elle est étoile

lumière dans le noir

la jeune fille

Elle rayonne la vie et le calme des eaux, son sang rouge, force de création, palpite. Elle pressent le chemin qui est le sien à travers les paroles du silence.

Déesse fière

elle affronte sans peur

sa destinée

elle en connaît l’issue

ce qui brille un jour s’éteint.

Adamante Donsimoni

LE COIN DES RETARDATAIRES



Éphémère

Regarde la mer

Puis vois aussi ta terre :

La vie est un continent fragile !

Destin, sans visage,

Nous avançons seuls, 

Aveugles dans la nuit noire.

La joie est un luxe 

Qui ne tient qu’à un seul fil :

Sais-tu, humanité qui te hèle ?

Nos regards au loin

Nous font ignorer cette mort 

Qui pourtant nous tient la main.

Serge de la Torre

TANGAGE

Sur la grève deux femmes attendent

Le flux et le reflux bercent l'incertitude

Reviendront-ils ?

Contre vents et marées

Certains espèrent

D’autres ont perdu le gout de la lutte

Dans la nuit opaque

Tourne le monde

Sphère vertigineuse

Tanguent et ploient

Les espoirs hasardeux

Le bout du tunnel

S’éloigne

Demain elles rejoindront leur bien-aimé

Ici-bas ou parmi les astres

Sous la cendre de leur amour

Au soir couchant une petite étoile

Leur fera signe

   © marine Dussarrat