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Amertume

Brouille en brouillard

Le soleil boude

Les vagues ondulent

Et de son âme malade

Le roc couvert d’algues

Laisse couler

Au bord de sa mémoire

Le sillon bleu

D’une larme de mer

Silhouette

Dans la brume

Jardinier des côtes

Statue des vents

suppliant Triton

De dompter

L’insouciance humaine

Et la colère marine

Au loin se perd

Le son plaintif

D’une corne de brume

ABC

Le conte du soleil perdu

Le soleil pleure et la lune rit

Mon petit doigt sait bien tout ça

Le soir s'assombrit sur la terre

L'indigo mange le blanc

Le gris sous son masque sourit

Le conte que tu me racontes

N'a pas de tête, n'a pas de sens

Dans sa chaumière le vieux se meurt

Personne ne veut écouter son mal

Sa solitude amère

Sur les mers des jeunes se noient

La vague les enfouit dans le sable

Les portes se ferment

Le soleil a été inventé pour éclairer

Quand mes yeux se ferment

Le noir l'emporte

Je n'y peux rien

Et toi non plus

C'est le conte du soleil perdu.

Marine Dussarrat

 

Le jardinier pleure

son jardin essoré de vent

ses salades grêlées 

Il ne devrait pas gémir

l'avenir toujours fuyant

Après les inondations de janvier, la neige de février, la morsure du gel de mars, il plonge loin dans ses pensées, se rappelle ses cours d'histoire.

L'humble jardinier

songe à la pensée sauvage*

cueillant sans piller

ne chassant que pour nourrir

une tribu affamée

Le soleil précoce d'avril, la pluie et le froid de mai, avant les orages ont fait place à la sécheresse, à la chaleur harassante.

Une planche de carottes

s'ébroue et se rafraîchit

aux gouttes d'arrosoir

les petits pois rabougris

ont séché sur les tuteurs

Le locataire des lieux renoue avec les sagesses millénaires, acteur de sa vie certes, à sa juste mesure, dans l'immensité des mondes. 

©Jeanne Fadosi 

lienvers mon blog sur le mot clé l'herbier de Poésies

 

* allusion à une citation de Prévert

« Le vrai jardinier se découvre devant la pensée sauvage. »

  Jacques Prévert, Fatras, 1966,

  Adonides, 1972,1975

http://fadosi.over-blog.com/article-hommage-a-un-jardinier-de-la-terre-38744979.html

 

Les larmes du jardinier

Un matin, il y a de ça fort longtemps, un jardinier avait brûlé les herbes de son vieux jardin, il avait décidé de le refaire, plus beau, plus harmonieux, afin d’y finir ses jours.  Il ne restait plus que de la cendre sur la terre.

Satisfait de son travail, il s’était mis à réfléchir devant cette étendue vierge et prometteuse.

Quel aspect aurait donc le nouveau jardin qu’il allait planter là ? Il ferma les yeux et se mit à rêver.

Il échafauda des plans, modifiant à l’envi dans son rêve, le parcours d’une allée, l’emplacement d’une tonnelle où goûter l’ombre l’été, celui d’un bassin où nageraient des poissons plus merveilleux les uns que les autres et où viendraient boire les oiseaux…

Il souriait, s’imaginant se promener dans ce parc enchanteur et changeant sans cesse la disposition des plans pour atteindre la perfection.

Mais pendant qu’il rêvait, pendant qu’il faisait et défaisait ses plans, les ronces, toujours promptes à envahir les espaces abandonnés, proliférèrent tant et tant qu’on ne vit plus un seul espace de terre vierge.

Un jour, en sortant de son rêve, car il faut bien que les rêves aient une fin, le jardinier découvrit son jardin mangé par les ronces et les mauvaises herbes.

Éploré devant un tel malheur, il se mit à gémir, il avait fait tout ce travail pour rien, pour avoir pire qu’avant. Il avait détruit un beau jardin et l’avait offert en cadeau aux ronces.

Alors il se mit à le regretter son vieux jardin imparfait. S’il n’avait pas été pris de cette folie de détruire, il aurait pu maintenant se reposer à l’ombre des forsythias, il aurait pu écouter chanter les oiseaux dans un décor enchanteur et profiter de ce lieu pour y reposer sa vieillesse… Car il avait beaucoup vieilli. Les rêves, ça prend du temps si l’on n’y prend garde.

Ses larmes se mirent à couler, à couler et plus elles coulaient, plus son vieux jardin lui paraissait plus beau et plus il en avait de regret. Il fut pris de désespoir devant tant de beautés perdues, ses larmes nourrissaient ses larmes, elles étaient intarissables. Elles ruisselaient sur la terre et plus elles ruisselaient plus le roncier assoiffé proliférait. L’espace qu’il occupait devint impraticable, c’était une forêt plus impénétrable que celle qui entourait le château de la Belle au bois dormant. 

De ruisseau, ses larmes devinrent un fleuve, le fleuve à son tour devint une mer, une mer salée comme les larmes et le jardinier désespéré, affaibli, un soir de pleine lune, fut emporté par une vague.

Jamais personne ne le revit, il s’était sans doute noyé dans son chagrin. 

Voilà pourquoi, quand on raconte son histoire, comme je vous la raconte maintenant, à la veillée, à l’heure où les ombres dansent menaçantes sur les murs, on conseille à ceux qui écoutent et qui rêvent de toujours garder un œil ouvert.

Que ce conte vous fasse un heureux jour.

©Adamante Donsimoni

 LE CHAMP DU SOUFFLE

Là-bas c'est avec les illustrations

            Tiré de  "Comment fut guéri le soleil et autres contes"
             (sacem/sacd)