Bienvenue dans l'Herbier de Poésies. Vers libres, prose poétique, expression libre des profondeurs de l’instant qui se dit sans rime ni métrique imposée. Mais aussi Haïku & famille favorisant le fond plutôt que la forme.
Voici une petite création pour me faire pardonner mon absence, si c'est encore possible.
Vous pouvez la mettre en mots si cela vous tente. J'essaie d'atterrir mais cette fin d'année scolaire est très très très chargée. Vivement les vacances !!!
Une pensée particulière à notre amie Jill Bill, actuellement hospitalisée.
Un gros bouquet de marguerites pour toi JB. Et nos meilleures pensées.
Reviens-nous vite en pleine forme.
Photo Marine D
Cache-cache boutons d’or
au jardin des herbes folles –
vague à cœurs ouverts
Folies printanières au pré :
tandis que minaudent mesdemoiselles marguerites sous la tendre caresse du vent,
quelques jeunes boutons d’or profitent de la récréation.
Sortir du lot
sur la pointe de sa tige -
amour fou
L’une d’elle dresse la tête.
Pourquoi n’être pas née reine, parmi cette cour de jeunes courtisanes ?
Elle rêve d’un cœur immaculé et de pétales jaunes pour éblouir le doux Zéphyr,
voyageur solitaire, qui, pour le plaisir de voir valser les champs, les câline
de sa brise légère.
Enfant, je te montrerai les mille marguerites qui dansent au pré
voisin, elles abritent des fourmis, des grillons, l'écureuil qui fouine,
l'abeille courageuse,
les futurs nids et les nouveaux, le bouton d'or et le trèfle
odorant...
Nous verrons le lièvre
bondir entre les herbes
dans la rosée
Nous monterons sur la butte nous asseoir sur le vieux banc bien
caché sous le cerisier et la glycine, à l'abri des regards,
il abritera tes rires et le chat siamois, nous rejoindra
Se lèvera
un vent venu de l'ouest
frisant tes boucles
léger comme une plume
au parfum d'acacia
Il ne reste que des images de la vie, de l'avant, des tendresses
et des jeux, le temps a subi les tempêtes,
les musiques restent, il y aura de nouveaux printemps, d'autres
marguerites, il le faudra, d'autres enfants, d'autres vies...
Vous en ai-je déjà fait la confidence ?
Mon père était casanier à un point que vous n'imaginez pas. L'hiver, il avait
tant roulé sur de mauvaises routes par tous les temps et quelquefois en pleine
nuit pour aller réparer les lignes électriques. Et dès la fin du printemps les
jardins méritaient toute son attention. C'était l'époque des récoltes, des
mises en bocaux à stériliser et des confitures. Alors quand il se décidait,
c'était souvent impromptu et il fallait être prêt à partir dans l'heure.
Seulement voilà, c'était une belle
journée de mai du début des années 1960, le moment des plus belles marguerites.
Et j'étais introuvable.
C'était aussi un jour de fin du monde
annoncé, relayé pendant les jours précédents à la radio, l'une de ces dates qui
devaient correspondre à une prédiction de Nostradamus. C'est du moins ce que
j'entendais de plus audible du discours de la TSF, bien plus discrète sur les
risques atomiques, sur fond de guerre froide et d'essais nucléaires
atmosphériques dans les déserts du Nevada et du Sahara ou les steppes de l'Asie
centrale.
Je n'étais pas encore sortie de l'enfance
et les nuances entre allégorie, parabole et simple métaphore étaient hors de ma
compréhension.
Autant pour échapper à des discussions
philosophiques aussi déprimantes que passionnantes que pour tromper mon
angoisse existentielle, j'avais marché
jusqu'au calvaire des Gaillons à la quête d'une réponse improbable.
L'heure fatidique de 13h13 n'avait conduit à aucun événement dans un ciel
limpide et j'avais cueilli une pleine brassée de fleurs de talus sur le chemin
du retour.
Je vous fait grâce du sermon de mon père
et des reproches inquiets de ma mère. Inutile aussi de préciser que j'avais tu
le mobile de mon absence, cette superstition ridicule, et ma honte d'y avoir
cru.
L'après-midi nous laissait le temps de
mettre le projet d'escapade à exécution et ce fut finalement une merveilleuse
fin de semaine, à peine gâchée par les interminables bouchons du retour, nos
routes de traverse faisant alors office d'itinéraires bis pour ceux qui
regagnaient la grand' ville.
Mille éclats de blanc criblent le
gris du ciel des dérives humaines. L’amnésie des racines fait la folie du monde.
Les racines… Entend-tu leurs murmures ?
Elles sont là, en vert
fleurs offertes au printemps
poudrées de pollens
La courbe d’une herbe, l’épi qui
balance son rêve d’or vers le sol, dans un bourdonnement d’abeilles, me
troublent jusqu’à me faire oublier tout ce qui n’est pas vert. Et je perçois le
vent qui caresse ce trouble et me ramène aux origines.
Plus rien n’existe
ma vie est en osmose
avec l’oubli
Plus de radeau de la méduse, plus
de chairs décomposées, plus de damnés en devenir, juste un carré de liberté là,
devant moi, sous le soleil. Simplicité de l’accueil de ce qui s’offre sans rien
attendre, et me comble.
Ils proposent un voyage souvenir sur la douceur des pleurs nées de l'amour.
Voici donc cette page ouverte sur le grand livre du cœur
et celui de l'Herbier.
"Les mots me manquent pour accompagner mon texte. Ma page 141avait été rédigée et envoyée la veille d'un terrible coup de fil m'apprenant la mort subite d'une petite nièce qui venait tout juste d'avoir 33 ans. Quand vendredi matin je suis retournée sur mon écran d'ordinateur pour m'aérer un peu l'esprit, j'y ai trouvé la page Souvenirs, souvenirs et la page140 bisavec ta proposition.
L'occasion pour moi de visiter les images du tout début.
J'ai fait un arrêt sur image dès la troisième.
Et les mots sont venus, pêle-mêle, j'ai réarrangé, épuré, cherché le mot audible.
Alors je demande indulgence si mes écrits du moments sont pesants. Il me faudra un peu de temps pour leur redonner du sourire."
Amicalement"
ps Je pense la publier dans la journée parce que il y a deux semaines tout juste, sa maman et sa famille et nous, l'accompagnions dans ce pays inconnu qu'on appelle la mort pour rappel lien vers mon blog (je crois l'avoir oublié dans le document) https://fadosicontinue.blogspot.com/
Narcisse contemplait l'eau noirâtre où ne respiraient même plus
les bulles d'air des poissons éclatant à la surface. Il songeait à toute cette
vie racontée par son grand-père, déjà moins par son père. Il cherchait,
cherchait dans ses rides le reflet des cimes aux neige éternelles et des grands
chênes à l'assaut des flancs. On lui avait dit qu'autrefois l'eau était si pure
qu'on pouvait y apercevoir son propre visage dans l'écrin d'un paysage inversé.
Narcisse cherchait quelle image associer au mot paysage.
Comment croire en cette beauté idéalisée ? Même les miroirs
étaient brisés.
Narcisse cherchait quelle image associer au mot visage.
Il s'entêtait, scrutait jusqu'à s'abîmer les yeux. La rumeur
d'une foule s'insinuait :
"C'est la faute à Cassandre, la faute à
Cassandre ..."
Une foule incontrôlée, incontrôlable. Une pierre, dix pierres
...
"Et toi, papa dis, tu as lancé des pierres ?
- Non. Enfin, je ne crois pas. Je n'aime pas me souvenir.
- Mais tu n'as rien empêché ?
- ..."
Narcisse quêtait l'ombre d'un regret sur la mémoire du visage du
père. Juste l'imaginer. Mais non. Même son imaginaire se dérobait.
Il n'a rien fait. Ils n'ont rien empêché.
Là-bas, au milieu des serpents d'écume, n'était-ce pas les yeux
noirs de la Terre-Colère ?
La rive est vide. Des cercles dans l'eau un instant troublée
viennent s'échouer sur le sol nu.
Sous le ciel déprimé d’un
printemps trop frileux, un lac convulse entre ombre et soleil. Bouche béante,
en un dernier cri torturé de silence, un cheval s’est noyé, comme se noie l’espoir
des cœurs fermés.
Un hennissement
ultime sursaut de vie
-voracité humide
Des branches esseulées ondoient
entre deux eaux. Le souvenir de l’ether lutte contre le poids, mais demain sera
vase. À peine quelques bulles crevant à la surface l’instant d’avant l’oubli.
