P 121 Hélianthe

photo  Marine

Tristes tournesols, automne incertain ?

 Le soleil boit à la santé d'l'été en fleurs...

Je vous remercie de vos participations. 

Adamante

Tristes tournesols,

Tu pendouilles, assoiffé,

Sous un ciel souillé !

Chevelure ébouriffée

Dans une aube délavée,

Trois de tes fleurs pointent ;

Feuilles lustrées vertes

Sur fond de buissons ternes,

Tu guettes l’ondée. 

Serge de la Torre

  

La chanson de Charles...

Une deux trois abeilles mexicaines

Descendues d'leur car

Au Jardin Extraordinaire

Commandent trois Margarita

Dans un verre jaune tournesol

Assises sur vert tabouret...

A la santé d'l'été en fleurs

Hic hic hic

Ses ors qui nous tournent la tête

Ivresse à ciel ouvert

Dans ce coin de douce France,

Qu'il fait bon « Trenet » ici...

Bouquet de soleils

fait de l'oeil aux butineurs

- Tu montes chéri -

Un deux trois bourdons américains

Descendus d'leur car

S'installent bruyamment au vert...

Joue chérubin en pierre, joue sur ton luth

Au bar des insectes

La chanson de Charles...

©jill bill

Plus haut toujours plus haut, leurs rêves les transportent dans des conversations interminables, qu'elles échafaudent de connivence, lors d'escapades nimbées de mystère.

Secrètes

Elles « conciliabulent »

escapades blondes

élancées sur leur tige

Je les soucoupes volantes

Jusqu'au jour où, enfin, il leur semble décoller. En dignes filles d'Icare, elles s'envolent, dans un heureux tourbillon : rêve, réalité ou transport d’allégresse ?

Adieu nos sœurs

le voyage s'ouvre à nous

en lévitation

En-dessous d'elles, le jardin en extase les regarde tourbillonner. D'une saison à l'autre, l'été ouvrant la porte à l'automne, les topinambours s’interrogent. Combien de jours leur restent-t-ils pour s’illusionner avant les premières gelées ?

Dernière valse

avant leur grand sommeil

de leurs nuages

Hiver les décrochera

©ABC

Il est temps d’oublier

Soleil brûlant, mer, maillot

Dans le jardin, les soleils jaunes se font géants pour toucher le ciel

Fleurs jaunes s’étirent

En torticolis du soir

La brume est au sol

Octobre est là, le soir tombe si vite que le temps manque pour cueillir  les dernières pommes du verger.

Des pommes pommes pommes

Tarte gourmande et sur la table

Bouquet rudbeckia

Le vent agite les hautes tiges, la pluie mouille de soulagement les grandes pousses dressées vers le soleil levant dans un ultime effort pour toucher le ciel

Les arbres pleurent leurs feuilles détachées du réel

Feuilles qui volent et dansent sur les notes de la musique du vent

Tout me rappelle que l’automne s’installe confortablement.

jamadrou.com

  

Quand j'ouvre la porte le petit chat Neoù trouve refuge sous l'hélianthe qui dresse ses grandes fleurs et sous la sauge odorante, il y vit mille aventures, on perd sa trace pour un bon moment, je l’appelle, il fait le sourd, il se joue de moi...

Il est si petit, je ne peux m'empêcher de craindre qu'un prédateur vorace à l'affut n'en fasse qu'une bouchée...

Ce matin d'octobre

les fleurs jaunes ploient leur tiges

toutes en souplesse

Une averse soudaine agite le massif, vite, vite mon chaton, viens te réfugier sur tes coussins et t'accrocher aux rideaux !

 Marine DUSSARRAT           

Hélios Anthos, Hélianthus

Dans le soir finissant, alors que la lumière irradie l’océan, je marche sur le chemin de grève. Le parfum de quelques épineux m’éveille.

Quel bonheur de vivre !

Un rien qui s’offre

avec le vent complice

et tout est parfait.

Quelques fleurs s’empourprent en cette arrière-saison. Filles naturelles du Dieu flamboyant, enfants de la Terre où elles accrochent leurs racines jusque dans les sols les plus rudes, elles tirent leurs langues d’or au ciel.

Soleils et fleurs

petits astres délicats

magnificence.

©Adamante Donsimoni
http://le-champ-du-souffle.blogspot.fr/

Proposition 121

Coucou les Brins !

En retard, encore ! 

Pour vendredi prochain à moins que vous ne préfériez le vendremardi qui me conviendrait peut-être mieux, question d'emploi du temps. Mais bon... vu ce que je demande, il serait peut être préférable de voir pour vendredi.

À vos plumes, à vos claviers, à vos délires, voici une photo de Marine. Elle m'a plu, fait rêver. Vers quels cieux guidera-t-elle les pas de votre inspiration ? 

Allez, on écrit sans filet, vers une sur-réalité sans frein (j'en connais au moins une qui déjà jubile) mais, (il en faut bien un, non ?) en haïbun (boum badaboum) ou en faisant une chanson, un tube, de l'été pour se vautrer dans l'herbe en gazouillant par exemple, bref un tube avec refrain et tout le toutim, en hommage au grand Charles Aznavour. Pour les rimes, (ben voui c't'une chanson, un tube) ainsi qu'il le conseillait, ne prenez que le dictionnaire des synonymes. Profitez-en bien, car la semaine suivante les rimes rentrent à l'écurie, plus question de les voir.

Et pour les courageux, les courageuses, les inspirés, les mordus de rhétorique, pourquoi pas un haïbun et une chanson ?

On dirait pour mardi le haïbun et pour vendredi la chanson. Veillez toutefois à m'envoyer la matière le plus vite possible, pour hier par exemple ! ;)))

Bon voyage ! 

AD 

Pour la page 120 Non violence !

Carl Fredrik Reuterswärd, Non-Violence, 1980, bronze, Malmö © ADAGP, Paris, 2018, photo : François Polito

"New York, le 8 décembre 1980 : le chanteur John Lennon, ex-membre du mythique groupe The Beatles, vient d'être assassiné. L'arme du crime ? Un revolver.

Alors que le monde pleure la disparition de l'icône, c'est cette même arme à feu que l'artiste suédois Reuterswärd immortalise sous la forme d’une grande statue de bronze. N’est-ce pas un peu déplacé, comme hommage ?

L’artiste, qui était un grand ami de Lennon, sait très bien ce qu’il fait. Sa sculpture représente un revolver tenant en équilibre sur sa crosse.

Pourtant, l’arme ne risque pas de faire beaucoup de mal : son canon est noué. Il n’est vraiment pas conseillé d’appuyer sur la détente ! Pour conjurer l'assassinat par balle de son ami, Reuterswärd imagine une arme qui ne peut tuer...

L’artiste partage les convictions pacifistes du chanteur disparu. C’est pourquoi sa sculpture dépasse le simple hommage personnel : il l’imagine comme un message universel de paix.

Avec ce nœud qui ne la rend dangereuse que pour celui qui l'utilise, elle appelle à la non-violence (c’est d’ailleurs son titre) et au désarmement.   Aujourd'hui, de nombreux exemplaires de l’œuvre sont exposés à travers le monde. L'un d'entre eux se trouve justement devant une institution chargée du maintien de la paix : l'Organisation des Nations Unies, à New York.

En faisant d'une arme à feu un symbole pacifiste universel, Reuterswärd offre le plus beau des hommages à celui qui chantait : "Imagine tous les gens vivant leur vie en paix"."       Artips

John Lennon et Yoko Ono, 1980, photo : Jack Mitchell

Carl Fredrik Reuterswärd, 1964, photo : Erling Mandelmann

 

 

 

 

 

page 119 ça brûle !

Claude Monet, Meules, 1891, huile sur toile, 73 x 92 cm, collection privée

Derniers feux

les rayons ultimes

dans un éclat de lumière

incendient les foins

Et bientôt le crépuscule

lancera ses derniers feux

©Jeanne Fadosi

lien vers mon blog sur le mot clé l'herbierde Poésies

Soleil incendiaire

Soleil incendiaire

Sur les meules de foin,

Le jour est cuisant

A les roussir tels du bricheton

Servi avec la soupe du soir...

La terre rase a des allures de ruisseau,

Avec ses reflets bleutés,

L'arbre d'épouvantail plaintif

Qui penche vers un peu d'ombre...

Fournaise de juillet

La Brousse en prend les couleurs

Chapeau de paille

Soleil incendiaire

Sur les huttes de foin

Avec ses airs d'Afrique,

Si chaude, trop chaude,

Pas âme qui vive,

D'oiseau dans le ciel...

Au loin une bâtisse discrète

Se devine à peine,

Toile tirée aux fenêtres, sans doute...

©jill bill

  

Comme un vent lourd, il vous souffle, l’éclat de la lumière.

Il est mouvement,  

Force illuminante,

Et puis énergie qui sauve.

Quel peintre saurait le rendre sur l’espace d’une toile,

Fusse par ses couleurs, par des touches épaisses ou serrées, et même par tout le détour de son art ?

Quel peintre saura donner la parfaite sensation vécue, sous une semblable flamboyance ?

Mille ont osé, tenté ; certains, bien plus rares ont fait merveille. 

Et pourtant toujours à nouveau, ils y reviennent : Il est des chemins qu’il n’est possible de prendre que seul. 

Et bien au-delà de soi, toujours !

Des quêtes qui valent par l’effort que l’on fait, autant au moins que par le point où l’on arrive

Lumière jaillie d’un invisible foyer,

Et qui au ciel silencieux explose,

La meule comme une pyramide,

Alignée à ses voisines, te fait mur de sa paille sèche.

Et offre un semblant d’ombre

Où l’on s’abrite, voit et se repose.

Comme un vent, éclat de la lumière

Tu vas brisant les limites d’un objet qui finit

Dans celles où l’autre prend son essence,

Opposant simplement, à l’immobile, l’allant.

Dans l’œil qui vieillit la fusion s’opère.

L‘éclat importe plus que ce qu’il éclaire.

Soudain le regard transperce

Jusqu’aux frontières devenues floues de la matière.

L’été brûle, les jours flamboient ;

Rien n’est plus dans ses propres limites.

Tout va un cours, invisible et fuyant,

Où l’empreinte de l’homme est plus grande

Que n’est, visiblement, sa présence.

©Serge De La Torre  

Sous le pinceau de Monet

les meules ont les couleurs

de la félicité

le piano d'à côté récite

la féerie de l'automne

©Marine

Le chant du cygne

Ombres tournées vers la lumière par désir insensé de brûlure.  C’est le soir. Le feu, maître et roi, despote sublime et vénéré, grand ordonnateur de la consomption sacrée du végétal offert à la dessiccation, assure son règne sans partage.

Les moissons finies

les meules s’alanguissent

souvenir des grains

Jaunes, oranges et rouges s’élancent du couchant pour incendier une ultime fois la paille dressée vers le ciel par la main de l’homme. La nuit qui s’annonce recouvrira bientôt les artères  surchauffées de la Terre, mais en attendant le flamboiement des lumières bouleverse la réalité habituelle des choses. La chaleur est partout, partout le feu.

Pourpres en fusion

les couleurs crépitent

le chant du cygne.

              ©Adamante
 

et pour terminer une petite moisson avec Marie Laforêt

 

 et puis en savoir plus...

Nadar1. Portrait de Claude Monet, 1899

1. Nadar un immense photographe à découvrir ici

 

Fin août 1890, à Giverny. Près de chez lui, dans un champ, l’artiste Monet peint de grandes meules de foin. Il s’agite soudain, hurlant des indications à sa belle-fille Blanche :

"Une autre ! Une autre !" Mais que réclame-t-il avec tant d’insistance ?  Une nouvelle toile, tout simplement. Le peintre s’est engagé dans une entreprise ambitieuse : immortaliser toutes les variations de la lumière sur les meules.

Liens vers les autres peintures des meules

  https://artips.us6.list-manage.com/track/click?u=465000eb99&id=ae1beec696&e=ab5acea499 

  https://artips.us6.list-manage.com/track/click?u=465000eb99&id=9068b2ab42&e=ab5acea499

https://artips.us6.list-manage.com/track/click?u=465000eb99&id=356bffe3ad&e=ab5acea499

 Merci Artips !

Pour la page 119

Pour vendredi prochain,

Monet.

L'éclat de la lumière.

Pour la page 118 - Les étourneaux de Noushka

La danse des étourneaux - Noushka

Je vais être très occupée cette année, mais, grâce à vous, 

je tiens énormément à l'herbier, 

alors je vous propose -pour le moment-

de publier la page le vendredi soir.

Ne tardez pas, adressez-moi les textes, le plus tôt possible.

Un grand merci à vous tous

et à Noushka pour cette merveilleuse photo. AD

 Son site

 Sa galerie Flickr

Sa page FB

 

Page 117 avec le peintre Foujita

Un long, un si long silence...

En France, malgré les promesses de qui nous savons et tairons le nom, il est encore des lieux dits "blancs" avec internet façon Shadoks :

 

La pauvre bête (vous voyez de qui je parle ?) a décidé de ne pas pomper et de se mettre au vert entre végétaux et qi gong.

"A existait plus pour le web"

(là un petit clin d'œil à Jean Tardieu, mais si le propos reste obscur, facile : y a qu'à d'mander)

Enfin, pour ceux qui conservent une racine bien endurée dans l'Herbier de poésies et qui n'ont rien à redire d'un Shadok, voici une œuvre du peintre japonais Léonard Tsuguharu Foujita, (ci-dessous).

Et pour célébrer un peintre Japonais, que faut-il donc ?  

Un ou plusieurs : Haïku, tanka, haïbun

Léonard Tsuguharu Foujita, Femme allongée, Youki, 1923, huile sur toile, 50 x 61cm, collection particulière © Fondation Foujita / ADAGP, Paris, 2018

"Années 1930. Les toiles du peintre japonais Foujita rencontrent un franc succès.

Ce sont surtout ses grands nus féminins qui fascinent et impressionnent : leur blancheur un peu laiteuse est proche de la nacre…

Comment l'artiste obtient-il ce blanc si particulier ? C’est top secret !

Foujita n’est pourtant pas chimiste. Déjà tout petit, au Japon, il rêve de devenir peintre. Et pas n’importe où : en France ! Un souhait exaucé dès 1913, alors que le jeune Japonais pose ses valises à Paris.

Entre son talent et son allure de dandy identifiable entre tous, Foujita ne tarde pas à se faire un nom.  Et ce nom est immédiatement associé à sa curieuse coupe au bol, à ses délicats dessins, et à ses fameux fonds blancs…

Malgré les questions du public et de la critique, Foujita se garde bien de divulguer la recette de son mystérieux blanc. Au point de l’emporter dans la tombe, en 1968."

Jean Agélou, Foujita dans son atelier, 1917

Mais...

"Après moult analyses scientifiques, les spécialistes sont enfin en mesure d’en révéler le secret. Celui-ci repose sur un ingrédient mystère : du talc, tout simplement !

L’artiste en mélangeait à de la peinture très diluée, qu’il superposait en de multiples couches pour obtenir ce rendu à la fois transparent et nacré.

Comme quoi, un ingrédient ordinaire suffit pour changer la vie d’un artiste et pimenter celle d’un restaurateur !"

Léonard Tsuguharu Foujita, Autoportrait au chat, 1928, huile et gouache sur toile, 35 x 27 cm, Centre Pompidou-Musée national d’art moderne, Paris © Fondation Foujita / ADAGP, Paris, 2018

Merci Artips

En savoir plus sur le peintre 

Alors, à vendredi prochain ?

la Page 112 vogue sur les mots

 

Dessin (non signé ), proposé par Jamadrou,  couverture du livret de présentation de la  21 ème édition du festival de la correspondance de Grignan juillet 2016 ( lettres d’exils)

À la rame

Parfois à la ramasse

Les mots glissent

Les mots s’enfuient

Rebelles

Sur l’onde du papier

Ils m’échappent

Je tends ma voile

J’implore le vent

Voyelles et consonnes

Se jettent à l’eau

Une de trop

Une de moins

Faute ou étourderie

Mauvais hasard

Quelques dents grincent

Des sourcils se plissent

Je verse une larme

L’orthographe résiste

Luttant sans arme

Je m’entête

Ma plume m’impose

Ses imperfections

Au gré du courant

À la rame

Comme à la ramasse      

Sans compassion

Blessures et doutes

Solidement ancrés

Au cœur de soi

ABC

En barque.

Affaler les voiles

Se laisser flotter paisiblement sur  mer d’écume

Seules les vaguelettes de mots  donnent le tempo

Naviguer où les flots de mots portent

Dériver mais pas sombrer

La vie n’est qu’embarquement d’aventures mot à mot.

Jama le 19 mai, à fleur d’image.

 

Archives

Patiente et passionnée elle vit émerger des dossiers poussiéreux

des matelots          confirmés ou de pacotille

Conduisant vaille que vaille ou vaillamment

Leur barque jusqu'au port

La vie en elle en témoignait

                          chaque jour

23 mai 2018

Françoise la Vieille Marmotte

Sur l'océan des mots

L'esquif a affalé sa grand voile.

Sur l'océan infini des mots

le sillage impassible trace son empreinte.

Le clapotis les fait danser doucement

et le regard s'apaise à les regarder indistincts.

Juste la beauté de l'image.

S'éviter de comprendre,

se préserver de leurs sens.

Inlassablement, au vent ou sous le vent,

ils poussent la barque vers l'horizon qui se dérobe.

et tout le reste ne serait que conjecture.

©Jeanne Fadosi, mercredi 23 mai 2018

pour l'herbier de poésies 112

lienvers mon blog sur le mot clé l'herbier de Poésies

suggestion d'écoute : 

Une barque sur l'océan, de Maurice Ravel (Miroirs III)

suggestion de lecture (sans mots)

le roman graphique de Sergio Lzarro et Luca Ferrara Mediterraneo

https://www.arte.tv/fr/videos/082993-000-A/mediterraneo-le-drame-des-refugies-en-bd/

 

 

Le bateau et l'horizon aveugle

Elle va sans voile et sans vent,

Dans les limbes vivants de l’instant insondable.

Qui dira, aux filets de ma pêche,

Quels poissons seront retenus ?

Qui dira demain,

Ce qu’il m’eut fallu faire, ce matin ?

Tout est-il vain ?

Que reste-t-il au sortir de l’ivresse,

Que reste-t-il Li Taï Pé,

Au lever des brumes, du plaisir et du vin ?

J’ai espéré quelque destin

Quand le devenir m’entrainait de formules ternes,

En calligrammes ou en dessins gris.

J’ai voulu endiguer le flot des mots

Or, derrière moi, intacts, ils s’effacent.

Et mon sillage, lui-même,

Indifférent, retourne à l’étal.

Li-po croyait mener sa barque

Et la barque le mène,

Nous pensions, tout à sa façon, fendre les vagues du temps

Et le temps, écran si blanc, nous malmène.

Je hante, aveuglé, l’antichambre floue d’un avenir sans certitude .

Poète, il n’y a nul capitaine ! Poète, sache-le bien !

Il y a mille marins libres, attelés à la barre,

Ficelés aux voiles, à batailler dans les vents contraires

Qu’un seul cap, l’inconnu de toi-même, et la mort, enfin,

Mais surtout, nul capitaine !

Serge De La Torre

https://plus.google.com/+SergeDeLaTorre

 

Sur une mer de mots, le poète 

Sur une mer de mots, une vie de recherche

chemin d’humanité, d’errances, de découvertes

de rencontres,

Bonheur des escales partagées entre amis

quand on lève son verre pour saluer la lune

gommer, d’une lampée, les soucis, les tracas,

et parler

Parler, de ces riens qui rassurent en glissant sur les vagues

en oubliant la terre, la propriété, les contraintes

uni à l’horizon qui absorbe le temps et vous libère l’âme

Liberté des tempêtes qui donnent brusquement sa valeur à la vie

et parler aux sirènes depuis le bastingage

lorsque le temps se fait serein et que le vin vous grise

S’endormir enfin, se laisser dériver,

aller où le vent porte

voguer ainsi sans but et accomplir sa quête

aller là où soi-même on ne s’attend pas

pour se trouver et redevenir

infime étincelle d’espace.

AdamanteDonsimoni

 

D’abord une citation, un extrait qui concerne Li Po qui pourrait être mort sur l’eau, éventuellement un peu ivre, en accord avec notre thème hebdomadaire (Serge de la Torre)

La lune, cette nuit-là, brillait comme en plein jour ;

« Li-taï-pé (Li Po) soupait sur le fleuve, lorsque tout à coup, au sein des airs, retentit un concert de voix harmonieuses qui peu à peu s’approchèrent du bateau.

 Il s’éleva aussitôt un grand tourbillon au milieu des eaux : c’était des baleines qui se dressaient, en agitant leurs nageoires ; et deux jeunes immortels, portant à la main des étendards pour indiquer la route, arrivèrent en face de Li-taï-pé.

Ils venaient, de la part du Maître des cieux, l’inviter à retourner prendre sa place dans les régions supérieures.

Les gens de l’équipage virent le poète s’éloigner assis sur le dos d’une baleine ; les voix harmonieuses guidaient le cortège... bientôt tout disparut à la fois dans les nues »

Contes et Nouvelles traduction. Th. Pavie

Où l’on voit que la légende, communiquée par Serge, prend racine dans un des derniers poèmes de Li Po.

Li Po l’immortel banni, « buvant seul sous la lune » Ed. Moundarren

De Chin Ling, Li Po remonte le Long Fleuve jusqu’à Tang tu. À la fin de l’hiver 761, il se rend à Tsai chi, les Récifs de couleur, au bord du Long Fleuve, chez Li Yang ping, gouverneur de Tang tu, un de ses cousins éloignés. Li Yang ping écrit :

« … Li Po est affaibli. Ses manuscrits sont éparpillés en dix mille rouleaux, ils n’ont pas encore été rassemblés. Allongé, il me les tend et me charge d’écrire une préface… »

C’est à Tsai chi que Li Po compose ses derniers poèmes.

Pensée d’une nuit calme

Devant le lit le clair de lune

comme du givre sur le sol

je lève la tête, contemple la lune sur la montagne

je baisse la tête, songe au pays natal.

Nous sommes en l’an 762,

une nuit de printemps, au bord du Long Fleuve,

dans la crique de l’Îlot du Buffle, près des récifs de couleur

la lune est claire, extraordinairement claire

Li Po, seul sur une barque,

ivre se penche pour boire la lune dans l’eau

il tombe et disparaît dans le Long Fleuve

le miroir des eaux, un instant troublé, redevient calme

juste au-dessus du fleuve, sous la voûte nocturne étoilée,

scintille Tai po, l’étoile blanche.

Son corps est alors inhumé à Tang tu. Quelques années plus tard (…/…) la dépouille de Li Po est transportée sur la Montagne verte où on l’ensevelit conformément à son vœu. Sa tombe s’y trouve encore aujourd’hui.

Peu de temps avant d’apprendre la mort de Li Po, Tu Fu*, son cher ami, lui a dédié un dernier poème où il écrit :

« son pinceau se pose, provoque vent et pluie

son poème achevé, dieux et diables pleurent. »

Tu Fu (un autre grand poète chinois)

Voici le texte de Marine, un peu en retard, mais tout de même fidèle au rendez-vous.

UN PETIT BATEAU BLANC

Il a suivi sa route

Le frêle bateau blanc

Il a marqué la vague

De folles intentions

Je suis sa trace

Je suis le vent

Je sens la vie qui nous bouscule

Comme une mer sans fin

Nous le voyons voguer

Sur les crêtes mousseuses

Lorsque la terre s'effondrera

Sous un ciel d'opale

Il nous conduira

Vaille que vaille

Vers ces contrées lointaines

Où le soleil ne se couche jamais

marine D

http://emprises-de-brises.over-blog.com/