page 150 la boîte à livres

Au Parc de La Tête d’Or, Mon grand bel Hêtre, le beau Fayard n’est plus .... 

Je n’en crus pas mes yeux. Où donc fut-il passé ?

J’ai cherché, et encor

Et encor et encore

Il n’avait pas bougé.

Tout d’abord j’ai pensé que je m’étais trompée.

Mais non, c’était bien lui.

Il me faisait faux-bond.

- « Tu ne me reconnais pas ? »

- «  Je ne te reconnais pas. Qui donc es-tu ? »

Il m’en fallut faire le tour. Reconnaître le poupon tétant son pouce, pour en être bien sûre.

                                                On me l’avait coupé

                                                 Et sans me demander

                                                 Ma permission, encore !

                                                 Crime de lèse- majesté.

- « Tu ne me reconnais donc plus ? »

........         - Mais,  qu’es-tu devenu ? »

- «  Coléoptères ravageurs, les scolytes ont fait un carnage. Je ne suis pas le seul .....

Mais foin des apparences,

Demeurent mes racines.

Si j’ai perdu ma riche frondaison,

Qui se soucie de mon enracinement ?

                            Un bruit de scie

                            Un long frisson

                            Je suis toujours.

De la senteur de la sciure

S’échappent

Les mots des maux.

J’ai changé de nature.

Je vécus à l’air libre

Aujourd’hui je permets

Dans quelqu’air confiné

De prison de carcan ou d’un problème inné

À quelque esprit fermé

De pouvoir s’envoler.

.........  j’ai changé de Nature. »

Françoise La Vieille Marmotte

Fin septembre 2019.

Hêtre un autre

Hêtre et ne plus l'être

Un « beau » matin d'été

Cet arbre majestueux

Comme un château, fort...

Je tutoyais l'azur de ma ville

Géant de ma race

Sur un îlot de pelouse

Lampion compagnon de lune...

Hêtre cet arbre

au parc de la Tête d'Or

Baptisé Fayard

Et puis et puis

Tel un Louis de l'Histoire

On m'a guillotiné,

Pourquoi moi, pourquoi moi

Droit comme un i

Encore vert, malgré mon âge

A ce jour j'ai un air de chapelle

Loué sois-tu l'artiste

Je suis devenu

Un petit gîte

Pour bouquins voyageurs

De passage comme les oiseaux...

Abri pour plume

ouvert à tous les livres

Hêtre un autre

jill bill

Le grand hêtre n'est plus. La hache qu'il craignait tant a fait son œuvre, rognant les boursouflures des marques immémoriales du temps. du moins le bûcheron lui a laissé ses racines. Il pourra encore un temps dialoguer en réseaux souterrains et transmettre les secrets à lui confiés.

L'enfant épuisé

qui lui confiait ses chagrins

qu'est-il devenu ?

Toutes les larmes du monde ne suffisent plus à abreuver les grands arbres de sagesse. Les jardiniers dit-on se sont résignés à trancher. Trop fragiles, trop exposés ... D'autres épicéas sont tombés sous l'attaque des parasites mortifères, pour limiter la contagion.

Aurait-il suffi

d'en protéger les prédateurs

en fragile équilibre ?

Les frondaisons du fayard, pleines des chants d'oiseaux nicheurs se contentaient de menacer, lors des dernières tempêtes, la proximité d'une galerie.

Un toit de bardeaux

à des livres voyageurs

fera protection

L'enfant recru de chagrin

en trouvera-t-il les mots ?

©JeanneFadosi

illustration musicale : Julien Clerc, Sous mon arbre

 LE HETRE DE LA FONTAINE

Alangui

Sa ramure

Flottant au vent

Le vieux hêtre vénérable

Au bord de la fontaine

Bruisse du temps qui passe

Je l'entends 

Dérouler sa musique de lumière

Dépouillée des ragots

Dont j'ai muré l'entrée

Je l'entends qui nous parle

De la sève qui se reposera

Dans la gangue de l'hiver

Mais remontera au printemps

Vers les rayons de vie

      Il nous faut un ciel bienheureux

      Des sourires pour renaître

      La branche blessée repoussera

      L'espoir est dans la terre

      Une immense promesse

De sa substance naissent

Des notes

     Des mots

            Des lettres

                  Des contes

Il murmure et nous berce

Le vieil arbre de la fontaine

Il récite le cours des âges

Il sait mieux que personne

La force de nos amours

marine D

Son hêtre n’est plus

ses racines demeurent en terre

abri de ses contes

reliés feuille à feuille

en partage livresque

          ***

De l’arbre au papier

de ce papier aux livres

toute une histoire

ABC

Mise en boîte d’un géant

Nous agissons comme si tout était éternel. Notre regard survole plus qu’il ne voit et nous ignorons ces petits messages de la vie quotidienne, transmis par les êtres que nous croisons. Ils font partie du paysage, cela va de soi. Mais non, cela ne va pas de soi, bien au contraire. L’habitude qui nous éteint nous fait ignorer la magie qui nous baigne, et puis un jour, sans prévenir, un habitué disparaît.

Hier, ici, un arbre

géant bercé d’espace

aujourd’hui, le vide

Notre paysage bouleversé révèle une déchirure, une béance de l’espace-temps. Tout nous parle, nous percevons encore la vibration du disparu, son manque est plus prégnant que sa présence ne l’était.

Le vent murmure :

« où sont donc tes feuilles ? »

à une boîte à livres

L’amour blessé frémit dans notre poitrine, nous prenons conscience de l’éphémère. Demain un autre, ici, à notre place, habitué à son environnement, à son tour regardera sans voir ce qui reste de lui.

Rien d’éternel

pas même une boîte à livres

effet de mode.

Adamante Donsimoni