L'herbier page 51

La vie, l'amour, la vie. Surtout la vie face à l'ombre et ses menaces. C'est selon...

Une photo de Susi S

Puisque l’horizon se bouche d’une noire prophétie, je m’arrête en chemin. Je regarde les volutes d’un feu qui s’éteint. Sous l’ombre des arbres, je déchiffre le langage de fumée. L’eau se trouble. Je reste calme, à l’abri d’aujourd’hui, sans penser à demain. Le miroir du ciel agite ses ondes. Les heures passent lentement. J’attends le soir, le noir, puis j’attendrais le jour, le réveil du soleil. Il reviendra avant que je ne me lasse de décrypter le langage naturel de la vie qui s’écoule…

ABC       

Selon que vous soyez...

Au-dessus du lac

Tel un troupeau

En transhumance

Passent les nuages

Au ras de l'onde

Et les arbres

Comme des filets

Se font pêcheurs

Pêcheurs de nues

Pour le poète...

Meringues

Ou îles flottantes

Pour le bête mangeur...

L'indifférent passant

Presse le pas lui,

L'orage menace

Peu lui importe

La poésie ou la cuisine des cieux...

jill bill

À la tombée du soir mangé de nuages, quelques ombres tremblantes se noient dans l’étang. Des branches fantomatiques semblent surgir de ses eaux bouillonnantes et glacées qui phagocytent les dernières lueurs du jour. Des monstres sommeillent dans leur lit d’algues et de vase. Dès la nuit, ils s’éveillent et, revêtus de brume, disposent leurs filets d’angoisse et de terreurs dans la profondeur des eaux troubles. Sous la clarté lunaire, on voit les berges se couvrir de linceuls, un frisson d’épouvante court sur les herbes. Ici une autre vie, sans chaleur et sans pulsation, est à l’affût. On prend la fuite, il n’est pas l’heure, on s’empresse de retrouver lumières artificielles et bruits qui rassurent. On tire le voile, on parle haut, tellement heureux d’être encore vivant.

Adamante

Cette carte postale, je l’ai reçue ce matin.

Au dos, elle avait écrit :

« Croire que la vie est un rêve est tromperie.

La vie n’est que le reflet de Ton rêve où chaque nuage se transforme en friselis et où l’arbre est ton cadre de vie.

Continue à les aimer ces arbres dans la solitude de ton île-forêt.

Moi, je pars seule, j’aime trop le mouvement de la vie. »

Jamadrou

Premières lueurs sur l'étang

le pêcheur vient pour ce moment.

Les canes à pêche et l'épuisette

Pour le sport ou en alibi.

L'air est saturé des bruits

que l'homme des villes

n'entend plus :

chants d'oiseaux

bourdonnements d'insectes,

risée du vent.

Dernières lueurs sur l'étang.

toute une journée protégé

de l'effervescence du monde.

Les canes et l'épuisette sont rangées.

Le pêcheur fait réserve

de ces derniers instants de vie

Quand le jour fait silence

avant les murmures du soir.

Jeanne Fadosi

Au seuil du jour

Ricochant sur le lac

Les notes du rossignol

.

Chuut

Juste le bruit de l'eau

Et ton cœur près du mien

      Martine Richard

Le Matou

Elle contemplait    l'orage menaçait     Elle se leva   frissonna   ramena son châle sur ses frêles épaules

Encor un peu dit-elle à haute voix  elle se rassit

pour contempler    encore

Il était bien caché le minet     Cherche   cherchez   et vous me trouverez

La narguait-il ?

Il est toujours là où je ne l'attends pas

le bonheur

se dit-elle

Vu ! 

l'avez- vous

vu le minou ?

en haut, tout en haut         sacré filou !

à nouveau   elle se leva 

comme je serai bien à l'abri à regarder tomber la pluie

se dit-elle

Françoise Isabelle La vieille marmotte     

 

Le coin des retardataires

Crépuscule en noir et blanc,

Noir, comme le lieu où toutes les couleurs se résorbent, blanc comme le lieu où chacune s’origine. Entre les deux, volutes de gris, comme une queue de paon en parade.

Le jour a flambé, ses dernières lueurs s’effraient.

La nuit installe sa traîne encore incertaine, comme une mariée le fait de son voile d’innocence.

De lointains nuages font, aux lueurs mourantes, comme un dard.

Le scorpion du temps instille au crépuscule son poison de ténèbres

Et lui destine des germes d’orages.

Des branchages encadrent la vue de l’observateur, l’horizon fini de terre

S’ouvre au ciel sur un infini possible.

Mais l’immédiat est un masque,

Il donne au visible une trop forte apparence.

Le lointain, lui, suggère sa forme comme une mémoire sans substance.

Dans ses incertitudes se tapit, reflet sourd, l’angoisse.

Sous l’eau règnent plus encore qu’au dehors,

Mille formes ignorées,

Corps sans corps, formes inconscientes.

Le baigneur se risquerait, à la fin,

À la rencontre qui lui fait peur :

Rencontre vitale ?

Rencontre mortelle ?

Qu’importe !

Là-bas, en face, entre réel illusoire et mémoire lointaine,

Une île dresse ses fûts, élévations rectilignes.

Comme des humains, ils empruntent à l’eau et à la terre

Et baignent leurs cimes dans des cieux où la différence ne veut plus rien dire d’autre,

Qu’être et se tenir.

Le spectateur, « invisible moi » qui s’oublie dans la vastitude des choses,

Éprouve enfin son insignifiance.

C’est en elle qu’il trouve son repos.

C’est en elle qu’il trouve quelque sagesse :

Prémisse des douceurs et des trop rares bontés.

Dans cet « à quoi bon !» qui, enfin, lui dit

Que la vie d’un homme est, si fort, sans signifiance,

Qu’il est bien absurde de haïr.

Regarder est une audace,

Où voir est une folie.

L’homme est-il fait pour vivre ?

Est-il fait pour la force si magnifique du monde ?

Serge De LaTorre

Au-dessus du lac

Serpente un ciel ivoire

Ses reflets dans l'eau sombre

En traînées scintillantes

Font route vers l'ailleurs

Où la nuit enveloppe

Toutes les angoisses

Toutes les peines

Où les rêves vibrent

Comme feuilles en automne

et

Le soir descend aux rives secrètes

De l'étang qui accueille les esprits

Seuls les nuages veillent encore

Sous la lueur masquée de la lune

marine D