Herbier de poésies, page 53

 

Voici une belle moisson autour du portrait réalisé par Arnaud.

Chaque texte nous touche et dévoile un regard singulier, et plus j’avance dans le temps de l’Herbier, plus je suis heureuse de vous lire. C’est vraiment un grand bonheur.

Goûtez, dégustez, prenez le temps et revenez-y, d’autant qu’il y a toujours des retardataires.

Aujourd’hui, je ne résisterai pas au plaisir de vous livrer ici les impressions de Serge autour de notre petite communauté. Elles feront, j’imagine, fourmiller de plaisir tous les brins qui la composent, n’est-ce pas ?

Mais tout d’abord, car il faut toujours que l’humour accompagne les choses les plus sérieuses, voici ces quelques mots de Mémée, à l’aise dans ses sabots et philosophe à ses heures :

(Je vous l’aurais bien enregistré si je savais intégrer un MP3 sans passer par youtube).

 

« C’est-y Dieu possible qu’on aime à c’te point là qu’on nous dise qu’on nous aime ! 

Mais dis-y voir toi, pourquoi faudrait-y qu’ça soye la honte que d’ rosir un p’tit peu quand c’te chose là arrive ? 

C’t’un peu comme dans la pub qu’on voit à la télé où c’qu’un drôle barbouillé d’chocolat, avec son air d’angelot tombé du paradis, nous dit comme ça :

                                           « C’est bon la honte ! » 

« Un peu qu’cest bon ! Où c’qui s’rait don l’plaisir si qu’on s’l’interdisait ? »

J'adore, cette hebdomadaire sollicitation de l'herbier de poésie :

comme un exercice périodique pratiqué dans un Dojo.

Une occasion,

un rappel du nécessaire essentiel.

Des mots, bien sûr...

Ce ne sont simplement que des mots,

mais qui conduisent au cœur,

qui défrichent à chaque fois ces chemins de l' infime cathédrale

d'où naissent tous les arts .

Serge De La Torre

Serge De La Torre

Merci, Serge.

Ma Joconde...

C'est ma Joconde

À moi monsieur

Même si

Le Louvre

Lui sourit au nez...

C'est ma Mona Lisa

Ma gitane

Mon feu

Dans sa robe à volants

Qu'elle fait tournoyer

Au son des grattes...

C'est ma Joconde

A moi monsieur

Même si

Un de Vinci ne deviendrai,

On peut vivre

Sans richesse ni gloire

Allant fort aise

De cieux en cieux,

L'essieu grinçant

Comme une musique

A notre roulotte accrochée...

jill bill

Elle te fixe, la belle, altière !

Et te sollicite,  

Avec cette force du destin nécessaire,

D’une décisive quémande.

Dans le gris du jour,

Vois, vois ! Les couleurs …

Elles lui sont un bouclier d’exotisme,

Un vif et éclatant triomphe.

Et le mouvement boit,

En galopantes  rafales,

Ce regard aveuglé,

Ce visage d’ombres,

D’intraduisible lumière :

Il s’offre, en un grain linéaire,

À la lecture des doigts.

Noble, guerrière ou femme drapée,

Le temps, comme le vent, glisse,

Sur sa tunique fauve :

Tu es le tendre ricochet

Sur l’eau d’un miroir.

D’autres peuvent bien passer,

Cueillant les fils de plus sombres alentours,

Le blanc pur des chimères crie,

Comme un rappel :

La vie se souvient :

À cet instant,

Il n’y aura jamais eu qu’elle.

Serge De La Torre

Regards de femmes

Intriguée

Pas intrigante

Étonnée

Pas étonnante

Sourcils froncés

Ombrelles du regard

Je sens pourtant un léger souffle

L’étonnement l’a fait ciller des yeux

Elle existe dans le cœur du peintre

Et elle existe dans le regard que je lui porte

Elle, elle semble porter un regard simple sur le monde

Il ne m’est pas nécessaire de l’entendre

Puisque je peux lui donner la possibilité de vivre

juste en la regardant

Nos deux regards se croisent

Je la crois seule et perdue

Triste et désabusée

Ou peut-être révoltée

Elle s’approche de mon oreille

Je retiens mon souffle

« La douleur de mon regard raconte ma révolte »

Je la quitte des yeux

Je tourne mon regard

Lui donner vie m’a ramenée à la réalité du monde

Pour beaucoup la vie est combat.

jamadrou

Comme un baiser

Déposé

Sur ton front, petite fille

Tu en redemandais des Bisou-Papillon !

Françoise ISABEL, la Vieillemarmotte

Inquiétude et doute

l'inconciliable se conjugue

en portrait de femme

Est-ce seulement possible ?

Elle a du mal à y croire

Son bouclier coloré

ne supprime

ni son appréhension

ni sa perplexité

Quelque chose la dépasse

sans un mot

son visage dévoile

l'incrédulité

Que peut donc lui renvoyer

le miroir de la vie ?

ABC

Tourné vers la vie

Tourné vers l'amour

Ton visage est gravé

Au plus profond de moi

Côté lumière et côté mystère

Les couleurs du temps l'ont marqué

Encore plus précieux qu'au premier jour

Face à la ville qui valse et gronde

Face au monde qui nous broie

Face au soleil quand il est là

Face au besoin vital

De laisser sa trace

Marine D

Elle dévore des yeux

le camp qui part en fumée

parmi les débris

Elle dévore des yeux

les soubresauts de la terre

Secouer ruines sur ruines

Elle dévore des yeux

l'Amazonie éventrée

de champs de soja

Elle dévore des yeux

le blanchiment des coraux

dans l'eau du lagon

Elle dévore des yeux

les mille millions de carcasses

d'espèces vertébrées

Elle dévore des yeux

les milliers de corps humains

Sur les fonds marins

Les yeux dévorent le visage

épuisé par l'impuissance.

Jeanne Fadosi

Avec en citation :

"Yes, 'n' how many times can a man turn his head,

Pretending he just doesn't see ?"

Bob Dylan, Blowin in the wind,1962

(Oui, et combien de fois un homme peut-il tourner la tête

En prétendant qu'il ne voit rien ?)

Regard d'ombre

Elle a posé son regard d'ombre

perdu

sous les ors du chemin.

En quête de paroles

paupières closes

sur le voile des souvenirs

elle avance lentement

vers l'amour.

Et l'on garde de sa présence

une lente traversée du brouillard

ce reflet timide du sourire

messager d'une respiration de joie.

Balaline

Étonnée elle s'est retournée

Inquiète

Ce bruit des pneus qui glissent sur les feuilles mouillées

Un choc

Puis l'horreur d'un corps gisant sur la chaussée

Ses bras se croisent fortement enserrant son enfant sur sa poitrine

Rien jamais ne pourra lui arriver

Josette T

Portrait miroir, regard de sphinx

Vertige d’un regard porteur de vérité où le monde s’anéantit, où la pureté de l’être, la fraîcheur de l’enfant gardien du temple annihile tous les désespoirs, gomme tous les refus, désamorce toutes les guerres.

La colombe n’est plus qu’une tache blanche sur la toile, éclat de lumière libéré de la forme.

Le geste d’une pensée s’envole et nous rejoint, questionnant. Peut-on lire un reproche dans la symbolique des formes du tracé d’un regard ou, plissant les yeux, une immense tendresse ?

Dans  son immobilité apparente, la vie bouillonne d’un monde où tous les devenirs sont possibles. C’est à nous, spectateur, voyeur, inquisiteur, mais surtout impétrant de le traduire par la voix juste, de créer en toute responsabilité ce qui nous doit advenir. Portrait miroir, regard du sphinx, celui qui doute chavire. Il chancelle, disparaît. Pour avancer, il nous faut repousser la terreur au bout de la nuit, nous affermir dans la pureté de l’âme telle une goutte d’eau enceinte du soleil.

« Passe, tu es pur ! » *

S’élèvera-t-elle cette voix des « Formes d’Éternité ?*»  Ouvrira-t-elle la voie au « lumineux d’aujourd’hui enfanté par hier ?*» S’il passe, il acquiert le pouvoir de donner la vie, la possibilité de poursuivre son chemin vers une autre porte pour déboucher un jour, fondu dans les formes divines, dans les champs de l’infini indéfini.

Le chemin des initiés se lit dans un regard d’enfant.

Adamante

*En référence au merveilleux livre désormais introuvable : « La toute puissance de l’adepte » de J.Ch. Mardrus, traduction et exégèses des hauts textes initiatiques de l’Égypte ancienne.