P 121 Hélianthe

photo  Marine

Tristes tournesols, automne incertain ?

 Le soleil boit à la santé d'l'été en fleurs...

Je vous remercie de vos participations. 

Adamante

Tristes tournesols,

Tu pendouilles, assoiffé,

Sous un ciel souillé !

Chevelure ébouriffée

Dans une aube délavée,

Trois de tes fleurs pointent ;

Feuilles lustrées vertes

Sur fond de buissons ternes,

Tu guettes l’ondée. 

Serge de la Torre

  

La chanson de Charles...

Une deux trois abeilles mexicaines

Descendues d'leur car

Au Jardin Extraordinaire

Commandent trois Margarita

Dans un verre jaune tournesol

Assises sur vert tabouret...

A la santé d'l'été en fleurs

Hic hic hic

Ses ors qui nous tournent la tête

Ivresse à ciel ouvert

Dans ce coin de douce France,

Qu'il fait bon « Trenet » ici...

Bouquet de soleils

fait de l'oeil aux butineurs

- Tu montes chéri -

Un deux trois bourdons américains

Descendus d'leur car

S'installent bruyamment au vert...

Joue chérubin en pierre, joue sur ton luth

Au bar des insectes

La chanson de Charles...

©jill bill

Plus haut toujours plus haut, leurs rêves les transportent dans des conversations interminables, qu'elles échafaudent de connivence, lors d'escapades nimbées de mystère.

Secrètes

Elles « conciliabulent »

escapades blondes

élancées sur leur tige

Je les soucoupes volantes

Jusqu'au jour où, enfin, il leur semble décoller. En dignes filles d'Icare, elles s'envolent, dans un heureux tourbillon : rêve, réalité ou transport d’allégresse ?

Adieu nos sœurs

le voyage s'ouvre à nous

en lévitation

En-dessous d'elles, le jardin en extase les regarde tourbillonner. D'une saison à l'autre, l'été ouvrant la porte à l'automne, les topinambours s’interrogent. Combien de jours leur restent-t-ils pour s’illusionner avant les premières gelées ?

Dernière valse

avant leur grand sommeil

de leurs nuages

Hiver les décrochera

©ABC

Il est temps d’oublier

Soleil brûlant, mer, maillot

Dans le jardin, les soleils jaunes se font géants pour toucher le ciel

Fleurs jaunes s’étirent

En torticolis du soir

La brume est au sol

Octobre est là, le soir tombe si vite que le temps manque pour cueillir  les dernières pommes du verger.

Des pommes pommes pommes

Tarte gourmande et sur la table

Bouquet rudbeckia

Le vent agite les hautes tiges, la pluie mouille de soulagement les grandes pousses dressées vers le soleil levant dans un ultime effort pour toucher le ciel

Les arbres pleurent leurs feuilles détachées du réel

Feuilles qui volent et dansent sur les notes de la musique du vent

Tout me rappelle que l’automne s’installe confortablement.

jamadrou.com

  

Quand j'ouvre la porte le petit chat Neoù trouve refuge sous l'hélianthe qui dresse ses grandes fleurs et sous la sauge odorante, il y vit mille aventures, on perd sa trace pour un bon moment, je l’appelle, il fait le sourd, il se joue de moi...

Il est si petit, je ne peux m'empêcher de craindre qu'un prédateur vorace à l'affut n'en fasse qu'une bouchée...

Ce matin d'octobre

les fleurs jaunes ploient leur tiges

toutes en souplesse

Une averse soudaine agite le massif, vite, vite mon chaton, viens te réfugier sur tes coussins et t'accrocher aux rideaux !

 Marine DUSSARRAT           

Hélios Anthos, Hélianthus

Dans le soir finissant, alors que la lumière irradie l’océan, je marche sur le chemin de grève. Le parfum de quelques épineux m’éveille.

Quel bonheur de vivre !

Un rien qui s’offre

avec le vent complice

et tout est parfait.

Quelques fleurs s’empourprent en cette arrière-saison. Filles naturelles du Dieu flamboyant, enfants de la Terre où elles accrochent leurs racines jusque dans les sols les plus rudes, elles tirent leurs langues d’or au ciel.

Soleils et fleurs

petits astres délicats

magnificence.

©Adamante Donsimoni
http://le-champ-du-souffle.blogspot.fr/

Proposition 121

Coucou les Brins !

En retard, encore ! 

Pour vendredi prochain à moins que vous ne préfériez le vendremardi qui me conviendrait peut-être mieux, question d'emploi du temps. Mais bon... vu ce que je demande, il serait peut être préférable de voir pour vendredi.

À vos plumes, à vos claviers, à vos délires, voici une photo de Marine. Elle m'a plu, fait rêver. Vers quels cieux guidera-t-elle les pas de votre inspiration ? 

Allez, on écrit sans filet, vers une sur-réalité sans frein (j'en connais au moins une qui déjà jubile) mais, (il en faut bien un, non ?) en haïbun (boum badaboum) ou en faisant une chanson, un tube, de l'été pour se vautrer dans l'herbe en gazouillant par exemple, bref un tube avec refrain et tout le toutim, en hommage au grand Charles Aznavour. Pour les rimes, (ben voui c't'une chanson, un tube) ainsi qu'il le conseillait, ne prenez que le dictionnaire des synonymes. Profitez-en bien, car la semaine suivante les rimes rentrent à l'écurie, plus question de les voir.

Et pour les courageux, les courageuses, les inspirés, les mordus de rhétorique, pourquoi pas un haïbun et une chanson ?

On dirait pour mardi le haïbun et pour vendredi la chanson. Veillez toutefois à m'envoyer la matière le plus vite possible, pour hier par exemple ! ;)))

Bon voyage ! 

AD 

P 120 Bang ! On dégaine !

 

Un thème difficile cette semaine (qui en fait bien deux). 

Vous aurez remarqué que chez moi le temps parfois s’égare, il est insoumis. Un peu comme ce flingue quelque peu bubble gum. 

Alors voici la page du vendremardi où nous sommes peu à avoir dégainé.

Bang ! et belle semaine à tous les brins de l'herbier. AD

 

  Carl Fredrik Reuterswärd, Non-Violence, 1980, bronze, Malmö © ADAGP, Paris, 2018, photo : François Polito

 

Flinguons les revolvers...

Bang bang

Je tue, il tue, nous tuons...

Bang bang

De guerre en règlement de compte...

Tombé au champ de bataille,

Tombé par homicide,

Tombé même par hasard,

Au coin de la rue, drôle de jeu...

L'humain est devenu gibier

Qu'on abat pour de « bonnes » raisons

Un jour,

Car il y en a toujours une,

Foi de chasseur...

Arme à feu en vente aisée

Au pays de la Liberté, trop libre...

Combien de revolvers

On fait saigner le coeur des mères ou épousées...

Alors imagine un monde sans,

Sans pétoires et leur violence,

Mourrons, d'accord, chantait Brassens

Mais de mort lente, dans son lit, en beau vieillard,

Point en martyr

Pour le drapeau ou autre prétexte...

Flinguons les revolvers...

Clouons leur le bec,

Faisons les taire, pour toujours !

©jill bill

Porte-plume en l'air

l'enfant est loin de la classe,

oreille vagabonde.

Le maître a noté au tableau, de sa belle écriture inclinée, la morale du jour. Puis c'est la leçon d'Histoire. Leurs pères attendent les avis de mobilisation. Les esprits y sont préparés. Ce sera la revanche. S'ils partent "la fleur au fusil", d'ici deux ou trois semaines ils seront de retour pour les moissons.

Offertes par les vieux fusils

l'enfant rêve aux fleurs

dans un champ de coqu'licots.

Le maître a marqué au tableau, d'une belle écriture droite, la morale du jour. Suit la leçon d'Histoire, dont on tire, dit-on, des leçons. Le fils de l'enfant songe à la TSF écoutée avec son père. C'est la drôle de guerre qui ressemble à une drôle de paix, derrière la ligne Maginot. 

Pour sauver la paix

sans guerre et sans déshonneur

ils auront les deux.

Longtemps après l'Indochine, loin des camarades et de l'agent orange, le fils, ancien matelot, cancer brûlant ses poumons, feuillette, tel un carnet de vacances, son album photos : sites paradisiaques, jonques sur l'eau aux marchés aux fleurs, sourires et beauté des temples. Parenthèses hors du temps et des lieux de combats.

Ce samedi la radio égrenait les premiers faux pas de chasseurs, une balle pour sangliers a traversé le salon d'une fenêtre à l'autre. Sans faire d'autre dommage. Une fillette n'a pas eu cette chance.

Violence multiforme

Une enfant se promenait

accident de chasse.

©Jeanne Fadosi

lienvers mon blog sur le mot clé l'herbier de Poésies

à la version des sunlights je préfère celle-ci

IMAGINES

Non violence

Une arme au canon noué

Imagines....

A New-York, à Paris

Dans la rue

Au café

En concert

Dans ton sommeil

Pendant l'amour

Près d'un berceau

Soudain le feu

Explosions, destructions

Du sang, des morts

L'horreur, la terreur

Inimaginable

Et tu rêvais

Et tu aimais

Et tu riais

Tu chantais, tu dansais

Imagines...

Non violence

No peur

No souffrance

À quand la paix

A quand l'odeur des roses

Peuples soumis, écrasés, méprisés

À quand la douceur de vivre ?

Imagines

© Marine DUSSARRAT

L’œil du canon

 

Devant l’œil du canon, l’immensité frémit.

C’est alors qu’une sorte d’ange descendu d’un nuage, de ses mains éthérées l’attrape et le noue.

Demain, s’écrie-t-il, ne devra plus jamais voir le sang imbiber la Terre !

©Adamante Donsimoni

Tout savoir sur l'artiste ami de Jonh Lennon ici.

Je rajoute quelques commentaires qui, me semble-t-il, méritent d’être là, qu’en pensez-vous ?

Jamadrou28 septembre 2018 à 13:52

Cette image a tué mon inspiration, je n'ai rien "hé cri"

Réponse

    La Vieille Marmotte30 septembre 2018 à 08:49

    Hé ! crie donc avant le prochain coup, puis expire profondément avant la prochaine inspiration. Cela s'appelle : vivre .....

    La Vieille Marmotte30 septembre 2018 à 08:59

    Bonjour à tous !

    Quelle puissance dans cette image !

    La réalité au service de l'impossible ? Un vrai revolver fait pour tuer qui me dit : mais non, ton imagination peut détourner mon véritable usage !!

ABC30 septembre 2018 à 14:48

Un revolver qui crie vers le ciel son envie d'une poignée de main amicale... Puissent tous les hommes saisir cette chance pour unir leur force vive...

Pour la page 120 Non violence !

Carl Fredrik Reuterswärd, Non-Violence, 1980, bronze, Malmö © ADAGP, Paris, 2018, photo : François Polito

"New York, le 8 décembre 1980 : le chanteur John Lennon, ex-membre du mythique groupe The Beatles, vient d'être assassiné. L'arme du crime ? Un revolver.

Alors que le monde pleure la disparition de l'icône, c'est cette même arme à feu que l'artiste suédois Reuterswärd immortalise sous la forme d’une grande statue de bronze. N’est-ce pas un peu déplacé, comme hommage ?

L’artiste, qui était un grand ami de Lennon, sait très bien ce qu’il fait. Sa sculpture représente un revolver tenant en équilibre sur sa crosse.

Pourtant, l’arme ne risque pas de faire beaucoup de mal : son canon est noué. Il n’est vraiment pas conseillé d’appuyer sur la détente ! Pour conjurer l'assassinat par balle de son ami, Reuterswärd imagine une arme qui ne peut tuer...

L’artiste partage les convictions pacifistes du chanteur disparu. C’est pourquoi sa sculpture dépasse le simple hommage personnel : il l’imagine comme un message universel de paix.

Avec ce nœud qui ne la rend dangereuse que pour celui qui l'utilise, elle appelle à la non-violence (c’est d’ailleurs son titre) et au désarmement.   Aujourd'hui, de nombreux exemplaires de l’œuvre sont exposés à travers le monde. L'un d'entre eux se trouve justement devant une institution chargée du maintien de la paix : l'Organisation des Nations Unies, à New York.

En faisant d'une arme à feu un symbole pacifiste universel, Reuterswärd offre le plus beau des hommages à celui qui chantait : "Imagine tous les gens vivant leur vie en paix"."       Artips

John Lennon et Yoko Ono, 1980, photo : Jack Mitchell

Carl Fredrik Reuterswärd, 1964, photo : Erling Mandelmann

 

 

 

 

 

page 119 ça brûle !

Claude Monet, Meules, 1891, huile sur toile, 73 x 92 cm, collection privée

Derniers feux

les rayons ultimes

dans un éclat de lumière

incendient les foins

Et bientôt le crépuscule

lancera ses derniers feux

©Jeanne Fadosi

lien vers mon blog sur le mot clé l'herbierde Poésies

Soleil incendiaire

Soleil incendiaire

Sur les meules de foin,

Le jour est cuisant

A les roussir tels du bricheton

Servi avec la soupe du soir...

La terre rase a des allures de ruisseau,

Avec ses reflets bleutés,

L'arbre d'épouvantail plaintif

Qui penche vers un peu d'ombre...

Fournaise de juillet

La Brousse en prend les couleurs

Chapeau de paille

Soleil incendiaire

Sur les huttes de foin

Avec ses airs d'Afrique,

Si chaude, trop chaude,

Pas âme qui vive,

D'oiseau dans le ciel...

Au loin une bâtisse discrète

Se devine à peine,

Toile tirée aux fenêtres, sans doute...

©jill bill

  

Comme un vent lourd, il vous souffle, l’éclat de la lumière.

Il est mouvement,  

Force illuminante,

Et puis énergie qui sauve.

Quel peintre saurait le rendre sur l’espace d’une toile,

Fusse par ses couleurs, par des touches épaisses ou serrées, et même par tout le détour de son art ?

Quel peintre saura donner la parfaite sensation vécue, sous une semblable flamboyance ?

Mille ont osé, tenté ; certains, bien plus rares ont fait merveille. 

Et pourtant toujours à nouveau, ils y reviennent : Il est des chemins qu’il n’est possible de prendre que seul. 

Et bien au-delà de soi, toujours !

Des quêtes qui valent par l’effort que l’on fait, autant au moins que par le point où l’on arrive

Lumière jaillie d’un invisible foyer,

Et qui au ciel silencieux explose,

La meule comme une pyramide,

Alignée à ses voisines, te fait mur de sa paille sèche.

Et offre un semblant d’ombre

Où l’on s’abrite, voit et se repose.

Comme un vent, éclat de la lumière

Tu vas brisant les limites d’un objet qui finit

Dans celles où l’autre prend son essence,

Opposant simplement, à l’immobile, l’allant.

Dans l’œil qui vieillit la fusion s’opère.

L‘éclat importe plus que ce qu’il éclaire.

Soudain le regard transperce

Jusqu’aux frontières devenues floues de la matière.

L’été brûle, les jours flamboient ;

Rien n’est plus dans ses propres limites.

Tout va un cours, invisible et fuyant,

Où l’empreinte de l’homme est plus grande

Que n’est, visiblement, sa présence.

©Serge De La Torre  

Sous le pinceau de Monet

les meules ont les couleurs

de la félicité

le piano d'à côté récite

la féerie de l'automne

©Marine

Le chant du cygne

Ombres tournées vers la lumière par désir insensé de brûlure.  C’est le soir. Le feu, maître et roi, despote sublime et vénéré, grand ordonnateur de la consomption sacrée du végétal offert à la dessiccation, assure son règne sans partage.

Les moissons finies

les meules s’alanguissent

souvenir des grains

Jaunes, oranges et rouges s’élancent du couchant pour incendier une ultime fois la paille dressée vers le ciel par la main de l’homme. La nuit qui s’annonce recouvrira bientôt les artères  surchauffées de la Terre, mais en attendant le flamboiement des lumières bouleverse la réalité habituelle des choses. La chaleur est partout, partout le feu.

Pourpres en fusion

les couleurs crépitent

le chant du cygne.

              ©Adamante
 

et pour terminer une petite moisson avec Marie Laforêt

 

 et puis en savoir plus...

Nadar1. Portrait de Claude Monet, 1899

1. Nadar un immense photographe à découvrir ici

 

Fin août 1890, à Giverny. Près de chez lui, dans un champ, l’artiste Monet peint de grandes meules de foin. Il s’agite soudain, hurlant des indications à sa belle-fille Blanche :

"Une autre ! Une autre !" Mais que réclame-t-il avec tant d’insistance ?  Une nouvelle toile, tout simplement. Le peintre s’est engagé dans une entreprise ambitieuse : immortaliser toutes les variations de la lumière sur les meules.

Liens vers les autres peintures des meules

  https://artips.us6.list-manage.com/track/click?u=465000eb99&id=ae1beec696&e=ab5acea499 

  https://artips.us6.list-manage.com/track/click?u=465000eb99&id=9068b2ab42&e=ab5acea499

https://artips.us6.list-manage.com/track/click?u=465000eb99&id=356bffe3ad&e=ab5acea499

 Merci Artips !

Pour la page 119

Pour vendredi prochain,

Monet.

L'éclat de la lumière.