La page 159

Encre, brou de noix, acrylique sur toile libre (31x31)

blog de Jean Cabanne : En passant le pont 

Un grand merci Jean, 
pour cette image qui a fait rêver.

À marée basse

La mer qui s'en va,

Se retire,

Laisse un terrain vague

Ou presque...

De l'eau piégée

Dans quelques creux

Ici et là

Gamelle à mouettes

Chamailleuses,

Des bois noirs à découvert

Sur le sable beige,

P'tits bonheurs d'artiste insolite

Entre les algues brunâtres...

 La nuit tombe, entre chien et loup,

Jeter un dernier regard 

Ricochant

Sur le bleu, le beige, le noir

Un objet blanc cassé

Et laisser revenir la mer

Demain

Telle une bête sauvage

Qui prend confiance

En la main tendue...

jill bill

 

Secret d'étang :

Rite

Féérie

Mouvance

Quelques brindilles

Écrivent leur histoire

À la tombée du jour

Silence

Respiration

Quiétude

Un instantanée

Se reposant

À la surface de l’eau

Dérive

Surprise

À l’horizon

Un éclat de rire

Envol du lutin du jour

Arrêt sur image

Fragment de temps

En suspension !

ABC

Le Roseau

Il me tarde de voir l’aube

Et son horizon,

Cette ligne qui rêve le chemin,

Dépouillée de la servitude de la nuit.

Au fond

Qu’ai-je su de la lune et de sa vénusté ?

Il me tarde d’aborder Ithaque,

Mais saurais-je la reconnaître ?

Le roseau ne pense pas, il est.

Garde toi de juger sa tige frêle,

Vois le se jouer des éléments

Et vibrer au moindre souffle !

Il penche, il compose avec

Une nature qu’il honore et accepte,

L’infini comme seule voûte sur la tête.

À l’intérieur, le silence.

©Myriam

Désert de lumière

Oasis, flaque d’eau dans les ocres des sables désertiques,

Quintessence représentée des déserts,

De tous les déserts du monde….

Car ils sont proches les néants de l’être,

Où ne poussent que de fantomatiques verticales,

Que de tristes absences, ou de vides étendues.

Parfois même se trouvent-elles dans nos regards,

Quand ils ne savent plus rien discerner.

Ni lire les infinis… dans le lointain,

Ni la promesse d’une moisson… dans la première herbe qui pousse…

Alors, rien n’est plus rien :

Le lavis n’est plus qu’eau de vaisselle,

L’encre perd l’imagination dans de sinistres restes charbonneux

Et le brou de noix sur la toile ne donne plus que de l’âge à l’intemporalité du tissu.

Heureuse,

Heureuse la lumière…

Qui illumine tout de sa rédemptrice blancheur…

Et au cœur du silence,

Un cri d’oiseau dans le terne azur

Donne toute sa place

A la vie qui, lente

Et consciente, émerge et s’impose.

                          

Serge De La Torre 

   

Elle avait roulé vite sur l'autoroute jusqu'à la Pointe du Raz. Dans le lecteur de cassettes La mer de Debussy. Au milieu de la nuit elle s'était heurtée à l'infini du parking sans jamais voir la mer. Alors elle s'était assoupie une heure ou deux avant de repartir. Elle reprenait le travail à une heure de l'après-midi. Cela lui laissait le temps d'aller à sa crique pour le lever du soleil. Elle y serait largement avant l'aube. Le temps de faire un nouveau somme.  Comme elle descendait le chemin pentu vers la grève, elle distinguait à peine à travers ses larmes la barque fantôme émerger de la brume et du sable. Passées les premières usures du temps, elle semblait devenue inaltérable, coincée dans un entre deux entre terre et grand large.

Doucement la barque

frémissait aux souvenirs

d'un temps révolu

Lentement le pied du ciel

blanchissait vers l'orient.

©JeanneFadosi, mercredi 26 février 2020

Virgule sonore, un court extrait de la Mer de Debussy 

au moment du lever du soleil :

  ...  Il rêvait le petit ourson. Il rêvait de nuit d’encre et des beaux yeux gris perle.

Elle avait comme lui une fourrure beige avec des reflets d’or. Et ... elle aimait dormir.

Le printemps approchait . Déjà les premières jonquilles. On jouerait à cachette.

Sur les bords du torrent qui charriait encor les neiges de l’hiver on goûterait l’eau fraîche .

....    Il rêvait le petit ourson. Il rêvait de nuit d’encre et des beaux yeux gris perle.

Puis,

Leur route avait croisé celle du prédateur. Un éclair. Et ... la nuit.

Le torrent chantait encore la fraîcheur des yeux gris perle. Petit ourson voulut dormir longtemps au cœur de la nuit d’encre.

Françoise. Février 2020.

Fumerolles

Du bleu criblé de brun
Un arbre pépite
Se joue à la surface du marais
Au bord des fumerolles
Féerie enclavée
Au ras des illusions
Si aliénées
En ces lieux où rien ne bouge
Où la violence est bannie
Les herbes hautes se floutent
Le souffle d’une brise
Les fait danser 

© marine Dussarrat

                                      

Terre la Terre

Un rideau de pluie ferme l’horizon. Entre ciel et sol, l’eau exprime sa densité poisseuse et nourricière.

À l’origine

un Océan liquide-

la germination

Le bois se prend du désir de croître ou de se décomposer, au nom de la vie en germe dans la mort.

La transformation

toujours et partout s’exprime-

que de souvenirs

La terre humide, matrice de l’expression des formes, telle un caméléon expérimentant les couleurs, joue à créer, comme un enfant joyeux

Sur un brin de riz

toujours prêt à ascendre

se lit le chemin

l’humanité s’incline

vers l’unique maîtresse

La Terre.

©AdamanteDonsimoni