Page 103 Dadd en poésie

Richard Dadd, Le coup de maître du bûcheron-magicien, 1855-1864, huile sur toile, 54 x 39 cm, 

Tate Britain, Londres

 Source ARTIPS 

 

Palette bûcheronne :

L’arbre a chu

Semant des fleurs d’avenir

La vie tourbillonne

Quatre temps

Quatre saisons

De la terre vers la mer

Petits et grands se mêlent

Vaste écheveau 

D’une comédie humaine

Se tricotant à coups de pinceau

Aucune négligence

Des regards aux plis des habits

Les histoires s’encrent

Ancrant richesse et pauvreté

Dans le grand livre

De l’aventure terrestre

Folie du détail

Précision du trait

Peints en fresque d’humanité

ABC

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"Le coup de maître du bûcheron-magicien"

Le coup de maître n’est-il pas celui de l’artiste lui-même, bûcheron à la hache meurtrière !

Et pourtant magicien avec ses pinceaux, ses couleurs, son univers et ses images.

Comme mon cher Gérard de Nerval, il est parti pour l’Orient en voyage

Comme lui encore, on le dit fou ; pour Nerval, je n’y crois pas ; pour Dadd, mystère

Car je ne le connais pas, mais cette œuvre me donne envie d’en voir d’autres.

Enfermé dans un asile à une époque où cela équivalait à une prison, son âme

Pourtant s’envole pour créer : fou génial ou génial fou ? Question à poser

À propos de temps d’artistes : Camille Claudel, Séraphine de Senlis ; beaucoup de femmes

Dont l’hystérie est bien connue…. Art brut ou vrai art dégagé des entraves

De la raison ? Je termine avec le Facteur cheval, non déclaré fou mais classé

En art brut : ces cases qui ne conviennent pas à ces artistes  hors normes.

Mais l’art n’est-il pas justement celui qui se moque des normes pour écouter l’âme ?

Laura VANEL-COYTTE

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Aux portes de la nuit

Portes ouvertes sur l'étrange nuit

fantasmagorique

où les bribes de voix d'un peuple

abandonné au sombre des grands arbres

s'indignent des massacres

de la plus petite parcelle de vie.

Il n'y a pas de bûcheron magicien

devant l'anéantissement des forêts.

Son bras ne retient pas la hache

il n'entend pas les gémissements de la terre

mutilée par sa dévorante cupidité.

Où s'est donc perdue l'harmonie originelle

de ce monde fabuleux

aux paroles de sagesse

aux âmes pacifiques

à la source vivante

du sacré ?

Nous pleurons chaque jour cette désolation

ces traces indélébiles

toutes ces petites morts

noyées dans la soif de l'artificiel.

Vers quel chemin va donc l'avenir de l'homme ?

Balaline

http://balaline.eklablog.com

 

Sur la toile le temps n'est pas figé

Le peintre anime ses personnages

Chacun a son rôle à jouer

Sonnez trompettes

Sonnez les cors

Oyez oyez

Le Roi et la Reine Marguerite

S'en viennent

Place place

Serfs et  Vilains

Pousse ton araire

Soigne ta vigne

Et prépare tes tonneaux

Tandis que sous la terre

Vit un peuple plein de mystères

Venant de tous les continents

Des filles déguisées en bergères

En fées ou en sorcières

Des Lilliputiens des gnomes

Aux premières loges pour l'exécution

Des conquistadors emplumés

Attendent le spectacle

Déjà le Bûcheron lève sa hache

Pour son coup de Maître

Le peintre a encore à la main

Sa palette et ses pinceaux

Josette

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Fantasmagorie

Pas plus haut que trois marrons

Pas plus gros que trois pâquerettes

Le petit peuple des légendes n’était pas là pour rire chaque jour. Multitude de personnages affublés d’étranges atours, ils faisaient passer le temps et les époques tant bien que mal. Ils étaient surveillés par plus grands qu’eux ; méchants conquistadors venus vainqueurs d’un ailleurs incertain.

Ces petites gens, ceux d’en bas, ces moins que rien, étaient sur cette terre ils ne savaient trop pourquoi, aucun n’en connaissait la raison. Ils subissaient saisons, tristesse et grisaille. De temps en temps, à califourchon sur une boule de platane, ils devaient un peu s’amuser.

Moi, j’ai envie de leur rendre hommage, de les célébrer ces simples, ces vilains, ces déboussolés de la vie assis dans cette sinistre cour des miracles. J’ai envie de leur crier courage, je sais que vous résisterez aux époques !

Vous serez korrigans, lutins, farfadets, trolls et  compagnie…

Vous serez des légendaires, vous serez l’imaginaire qui traverse par transmission orale les générations. Vous serez légende et tradition populaire, vous serez petit peuple, créatures fantastiques et vous alimenterez les peurs et les rêves des hommes

Fantasmagorie

Pas plus haute que trois marrons

Se cache dans l’âme

Elle n’a que faire des religions, toute seule elle offre à l’homme la peur, la curiosité, l’espoir, tout le surnaturel dont il a besoin.

Jamadrou

jama.e-monsite.com

 

L'arbre de Dadd

L'arbre s'effondre à regret

Hache ou baguette en main

Ce magicien des bois

Reçoit les compliments

La foule admire sa maîtrise

De cet être fracassé

Son exploit a fait naître

Tout un monde surgi des ténèbres

Est-ce un mirage

La sarabande

Des elfes et des esprits des bois

Les bacchanales

Du jugement dernier ?

Marine D

                                                     http://emprises-de-brises.over-blog.com/

 

J’ai longtemps cherché

À dire la beauté,

Et je l’ai finalement trouvée :

Là, aux portes de la folie,

Où toutes deux s’amusent :

En paix et si proches !

Territoire de rebus,

Terre d’humanités en surnombre,

Chemins de relations obscures

Et de regards troublés : 

Ils habitent en moi depuis si longtemps,

Habitants occupés à des tâches diverses,

Figures nobles ou figures de misères,

Familiers de mes trop personnels enfers.

Ouvrant les bras à la perle,

J’ai abandonné mon cœur à l’aiguille.

Je cherchai à ne glaner que les fleurs,

Au long des sinueux sentiers de mon âme enfiévrée.

J’y ai trouvé le vieux nain peureux, âme taciturne ;

Ici les œufs-mystères, là les bogues épineuses.

Parfois des diables vengeurs !

J’ai cru, parfois, en gainer le courroux,

 Ils n’ont fait que guider le mien.

Père, je t’ai tué ! 

Une vie pour le rachat d’une vie prise :

Une vie pour dire, en moi, ce foisonnant désordre.

Une vie, aussi, pour y dessiner un sens

J’ai connu et porté la folie de mon siècle ;

Et ce siècle, de mon pinceau, je l’ai croqué.

J’aurais voulu gérer au-dehors

Des étendues immaculées de fleurs épanouies,

Jonchées, partout, seulement de douceurs colorées,

Je n’ai goûté en moi que les marais puants,

Les landes de pierres tristes.

Je n’ai fait l’économie de rien,

J’ai regardé en face, tant les visages d’angoisses

Que les trompes bruyantes et les masques de terreurs. 

Garde patience, mon fils ! On ne naît pas homme,

Lentement, simplement on le devient !

Ainsi parlait mon père.

Alors j’ai cru qu’il était l’obstacle,

Quand il n’était que le dernier rempart.

Prophète, noble, matrone ou fée

Gnomes, contemplatifs, musiciens et capitaines :

La vie humaine est un chemin de lumière,

Sentier d’illumination des choses,

Des zones obscures de l’existence :

Échec ou victoire :  qu’importe !

La beauté est toujours un combat qui vaut !

Pour mettre un ordre à nos nuits premières !

©Serge De La Torre

             http://instantsdecriture.blogspot.fr

             http://decoeuretdencre.blogspot.fr

Expiation !

Au pays des fées, des elfes et des gnomes quelques élémentaux jouent du clairon. Est-ce en l’honneur de l’arbre abattu, invisible, ou pour saluer les retardataires venus célébrer sa mort ?

Un imbroglio de ramures innerve le paysage de Dadd. Mémoire vascularisée. Il y a là une menace. Des flèches se dressent vers l’horizon interdit, les marguerites poussent sur la pierre et des boulets de marrons jonchent le sol. Le bûcheron lève sa hache sur le vide. Expiation !

L’arbre qu’il veut abattre, n’est-ce pas ce petit vieux rabougri à la barbe blanche, assis au sol, le regard dur et qui lui fait face ?  L’abattras-tu ? semblent lui demander ceux qui sont autour et qui l’observent, en seras-tu capable ? Ils sont tellement nombreux à hanter le paysage. Il va le faire. Il va le faire, grincent des monstres sans cou, tête tassée dessus leur tronc. Fantômes tronqués, écrasés comme autant de souvenirs enfouis. Il va le faire, il doit le faire !

L’immense bûcheron refait et refait son geste dans sa tête envahie de troubles qui dégoulinent sur la toile comme pour marquer à jamais l’acte expiatoire du peintre.

Au pays des contes d’Orient ou d’Occident, la mort est toujours présente. Shéhérazade lui échappe nuit après nuit, ailleurs on fait danser les méchantes belles-mères sur des plaques chauffées à blanc pour les punir et, toujours, on mange les petits enfants.

Adamante Donsimoni

 LE CHAMP DU SOUFFLE