le vent deuxième édition

 

Si, ce soir je vous parle du vent,

c’est juste dans l’espoir

qu’il n’oublie pas la bise douce et légère

que j’attends au couchant.

  

ABC

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Mistral, mon tyran fou

Je suis un, je suis deux, finalement trois : aigrelet, égal et menu, je m’engrosse en fortes bourrasques ou, finalement fou, je vire en tempête, suis colère et monstrueuse cavale. Eh oui, eh oui ! Riez ! Mais je reste trois : on me nomme Mistral.

Je vais sur la ville, emmitouflée de murs,

Resserrée en grappes de frileuses masures.

Espiègle et sautillant, je hâte mon chant de bises,

- Braves gens ! -, jusqu’à forcer vos allures.

Je vais sur les chaumes aussi,

Scalpe les frondaisons nues, libérant soudain mon cours,

J’ourle les courants d’air, de mes volutes sans substance,

Roule les nuages, jusqu’au tréfond de l’azur.

Bouche et cœur en avant, je chahute les jupes fines,

Les hauts-cols bien fermés, les foulards de soie.

Et jusqu’aux tendres bienheureux : tous, je les pousse d’un souffle.

Tel une alarme, une évidence à peine sentie, j’entre avec eux dans l’ailleurs :

J’éveille la folle imagination, je glisse sous leurs chapeaux, :

Je suis l’inspiration furtive, l’idée qui va et que rien n’arrête,

Ainsi, en un rien de temps, je rends chacun have et morose.

A présent gonflé, je serai demain le futur essoufflé.

Et finalement, je vous rends fou ! Bon peuple, lorsqu’en tempête, je suis colère et Cavale.

Eh oui, eh oui ! Je suis Mistral

Je dévale, embrasse le fleuve Rhône, et me précipite à la mer.

J’emplis, de mes langues multiples, la vallée, féconde, les vallons ;

Déboule de ci, m’engouffre de là, ne reste, qu’à peine un moment, totalement coi.

Je vais dans les prés où, sous mon haleine, l’herbe ploie.

Je plaque l’habit du moine contre lui,

Et jusqu’à la feuille du charme au nez de la charmante,

Je fouille de mes doigts curieux jusqu’au-dedans des bois.

Vos haies, Humains ! je les contourne, je les plie et les rudoie.

A qui s’oppose, je m’élève droit ou me dresse en fléaux.

Et finalement, je rends fou, lorsqu’en tempête, je suis Colère et cavale. Eh oui, eh oui ! Riez ! Car je suis Roi, on me nomme Mistral.

Je suis tantôt, aquilon doux ou feinte baratte,

Puis sous l’orage, je libère violent, mon courroux.

Tantôt je me lance, tout ignorant de ma force,

Il faut que l’on ploie sous mes nocturnes assauts,

Qu’on ne puisse m’oublier.

Rageur et féroce, je veux rendre cette nuit,

Ses rondeurs à la lune gibbeuse.

Dans le jour toujours trop court, je dicte la fuite des choses,

Je dis le risque de la perte, j’inspire l’éphémère,

Refuse aux amours de mourir de totale aisance.

Dans l’ombre de la nuit, je dépouille le faible

Et soutiens le fort. N’est pourtant pas fort qui croit,

Ne le devient que celui qui ploie.

Je force à la retraite, jusqu’à l’imprudent promeneur : je le malmène, le secoue et finalement le rends fou, lorsqu’en tempête, je mue en colère et cavale. Eh oui ! Eh oui ! On me dit terrible : je suis le mistral

Au sortir des glaçures, je cours dans la nuit,

Et furtif, caresse l’entour. En douceur,

Je flatte Dame Nature - toute en projet, toute en attente.

Je lève, aux matins, ses brouillards qui trainent,

Accrochent partout leurs duvets, réminiscences tardives d’un l’hiver trépassé

Je suis tendresse un temps. Mais parfois, fine lame aussi,

Castratrice, doucereuse et coupante :

Je me fais scalpel, chargé de dernières glaces,

Gonflé d’un reste de frimas, j’emporte en enfer :

Pétales naissants, promesses de fleurs, étamines et vigueur.

Je maintiens l’ivresse printanière dans ses solitudes.

En ses quartiers, ses frontières, je retarde l’assaut de la vie,

Dans ce dernier relent de fraicheur.

Oui, finalement, je rends fou, lorsqu’en tempête, je suis colère et cavale. Eh oui, eh oui ! sachez-le. Je suis Mistral le puissant, l’infatigable…

En été, aux soirs, je comble la nuit sourde,

La punit de lourdeurs. Je la conjugue de chimères,

Donne l’illusion du frais, à mes inspires,

Pour ne que mieux, rependre mes touffeurs.

Comme de râpeuses langues mortelles, je traine mes sécheresses :

Y sèchent les corps en chaleur, y suffoquent les baigneurs.

Je soulève le sable et la fine ramille. Je danse follet et toujours mène le quadrille. 

Si j’ai pris quelque souffle, pris un peu de rigueur, déjà j’agace :

Je lave de mes insipides fraîcheurs, le poids du jour :

Je force à la petite laine qu’on enfile au matin et remet le soir encore.

Du soleil ? Il y en aura bien, mais toi, fol plaisancier,

En vain, tu en guetteras l’enlacement gours,

N’en goûteras que le désir, sans en jouir les douceurs.

Et à qui voulait la chaleur, j’impose l’attente !

À qui voulait la confortable tiédeur, je refuse le cocon !

Je tiens sous sa tente de pacotille le frileux campeur,

À qui l’on avait promis du rêve et qui n’en a que la rumeur.

Je le tiens derrière son muret, s’il voulait jouir sans pudeur.

Je suis le gendarme du temps qu’il fait,

Je presse sous ma loi le paysan, galérien de la terre,

Je porte rarement la pluie et plus souvent la refuse,

Humble, ce midi, je nettoie. Il pleut sans doute ailleurs,

Je courbe jusqu’à leur ombre la gamme verte des feuilles. Je vous rends fou, lorsqu’en sèche cavale, en tempête meurtrière, j’assèche et tue, car je suis Mort et Mistral.

Elle vire déjà la feuille rousse,

Dans le jour devenu si court, je les vois,

Lumières de conscience, toutes faibles et pâlottes.

La bougie, dont s’éclaire le poète, s’étire et tremblote. 

•                Écoute-moi dans ta nuit, veilleur assidu !

Car tu crois, m’avoir déjà, entendu mille fois,

Or, je ne suis jamais ni semblable, ni le même :

Je m’égosille, je me déploie un moment,

Puis me retiens, me cherche des ardeurs.

Dans les feuilles venues au bout de leur âge,

Je me trouve des emplois, je balaye.

•                Accrochez vos linges, ménagères ! je suis sec : vos brailles, vos chiffons, je vous les évente,

Ou les emporte ! Rien n’arrête une fièvre, rien n’endort mon respire

Je veille même aux sourires des enfants :

Eux, du moins savent lancer dans mes courants,

L’oiseau à ailes d’hélices, le valeureux cerf-volant.

L’oiseau le vrai, lui aussi, vole indifférent, plane, migre, monte et descend.

Mais demain, promis ! j’aurai cœur moins bon, je soufflerai sans raison, et chargé de pluie, tout du long, car je suis fort et fou, je tempêterai en cavale, je m’appelle Mistral.

Quand tout glace - et jusqu’à la lune-,

J’attise le froid, rend la nuit pure aux étoiles,

Aux rêveurs devant la cheminée qui rougeoie.

Au feu, je suis le souffle qui l’inspire, et lui donne sa voix.

On me craint, on tremble même à mon approche.

•                Dehors, tout tiendra-t-il ? Murs et bois

La branche de l’arbre qui vieillit ? Qu’en sera-t-il de la tuile ?

Ou bien encore de l’ardoise du toit ?

Faudra-t-il ou pas, sortir affronter les grands froids ?

Elles leur vont comme des injures gelées, mes bourrasques, mes braillées,

J’ai charrié, dans mes reins, jusqu’à la neige des montagnes.

Pas un, qui ne veuille s’abriter,

Pas un, qui ne préfère la couette ou le feu du salon,

Je souffle : misère ! Alors, partout, j’enfle les congères.

Je donne ventre à la peur et parfois sème la mort.

Je suis couteau, et violente glaçure ;

Je crie dans les branches, mais trouve tout vide,

Je cherche fissure. Partout m’engouffre et me faufile.

Ne rencontre jamais que désert, manque ou pas mes cibles, …

Et termine, finalement las, me retire….

Allez, hommes du Sud, pour un temps, osez croire que je ne suis pas ! Croyez que vous êtes, vous les rois !

De mistral, sinon votre poète écrivant Mireille, il n’en est qu’un et c’est moi !

Serge De La Torre

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Un vent frivole

Qui danse farandole

Le ciel frissonne

Un vent sauvage

Naufrage des nuages

Sculpteur de nues

Un vent mystique

Cantiques guerriers ivre

Arbres en prière

Un vent facétieux

Qui court à perdre haleine

Les feuilles volent

Un vent d’automne

Les corneilles babillent

Cueillette des pommes

Un vent couleur sang

L’automne de la vie

Bruit de la scie

Un vent haletant

Le chasseur tend l’oreille

Première guerre

Un vent de tempête

Voltigent les ardoises

Les cœurs chavirent

Le vent endormi

Sur le sein de la lune

Douce est la nuit

Luciole 83

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La fille du vent

L’immensité ne lui suffit pas

Il insiste pour entrer le vent

Je sors pour le calmer

Lui dire qu’il n’est pas seul

Lui expliquer que je ne peux pas passer la nuit dehors

Que je suis une humaine

Qu’il me faut un toit pour dormir

Mais aussitôt il me prend dans ses bras

Il me coupe la parole

Il me pousse, m’étouffe, me bouscule

Et soudain j’ai cinq ans

Je me surprends à rire aux éclats

Il ne faut pas le lui dire

J’adore quand il me fait tourner la tête ! 

Adamante

https://le-champ-du-souffle.blogspot.fr/

On retrouve à la page précédente d'autres poésies autour du vent.

Le coin des retardataires

Alors, si nous parlions du vent

Ça  commence doucement
à peine un souffle d'air
qui fait trembler les cheveux

Ça s’amplifie subitement
et sur le fil le linge
se rêve cerf-volant

L'herbe ondule comme l'océan
Puis le ciel s'obscurcit
Le doux murmure devient vacarme

La forêt gémit bruyamment
dans l’attente d’un répit
des éléments

C'est un bal qui commence
Les nuages valsent
Après la rencontre
Ils se heurtent passionnément
Et leur violence entre amour et haine
Emporte l’écho au plus profond de l'Etre

Josette 

http://bricbracdejosette.blogspot.fr/