Découvrez la page 54 de l'Herbier

Chagall est à l'honneur ce vendredi, des rêves bleus surgissent au son du violon tzigane du violoniste bleu et de celui de Nemanja Radulovic.

 

Il savait tout faire, le violoniste bleu.

Il savait tout faire, mais c'était un taiseux. Il jouait de l'accordéon comme pas deux

mon violoniste bleu, mais pour causer aux oiseaux, je ne connais pas mieux !

C'était un taiseux.

Il avait un fils, duquel, je te le donne en mille, je tombis amoureux. Plus talentureux que lui, tu meurs !

Bon ... pour la vocabulation, aujourd'hui, c'est pas gagné,

Je sens que je m'en vais

copier,

sur meilleurs que moi .....

<< Dieu, (Dieu ? ) Dieu, chuchote l'homme, Dieu, parle-moi ; un oiseau se met à chanter, mais l'homme ne l'entends pas. L'homme répète : Dieu parle-moi. Une cigale cachée dans l'herbe, lance un trille ; mais l'homme ne l'écoute pas. L'homme regarde autour de lui **..... (et tout ainsi de suite) .... ne voit rien, n'entend rien, ne comprend rien ..... il est triste, il pleure, >> Dieu est aux abonnés absents.

C'était un taiseux, mon violoniste bleu, mais les oiseaux, il les entendait ; les cigales, les écoutait, la lune et les étoiles, les remarquait ... la force de la Vie, il connaissait.

Il pleurait, plus souvent qu'à son tour le violoniste bleu. Mais il n'était jamais seul et triste.

À Vitebsk, Oncle Neuch montait sur les toits pour jouer du violon. Son petit-fils, aujourd'hui fait fi des conventions qui ligotent les étroits d'esprit. Il a résolument adopté le look qui lui plaît. Troué, bleu, violet, jaune, rouge ou vert, sur les mains ou bien en l'air, tout comme les enfants, il joue. Il joue avec les lignes, les formes, les sons et les couleurs.

Françoise Isabel

** Chant, dit-on, inspiré aux Indiens d'Amazonie, par notre aveuglement, certains jours, quand nos yeux et notre cœur sont obscurcis par le découragement.
Texte plus complet sur le Blog de la V.M.   Françoise Isabel 

Il est des rêves bleus

Aux nuits de pleine lune

Qui dansent sur les toits

D’une ville endormie

Il est des rêves bleus

Aux cœurs assoupis

Qui « s’ennotent » violon

D’un musicien nocturne

Il est des rêves bleus

Aux songes féeriques

Que chantent les oiseaux

D’un ciel apprivoisé

Il est des rêves bleus

Aux couronnes fleuries

Qui décorent la lune

D’une tendre harmonie

La ville dort, la nuit s’enchante,

La porte des cœurs s’ouvre

Sur l’onde des rêveries…

©ABC

Peintre je suis.

Peintre je suis parce que je suis poète

Et mes pinceaux me racontent

Je serais violoniste assis dans le bleu des cieux

Mon violon dialoguerait avec les oiseaux

Et lui mon grand œil bleu ferait rougir ma joue

Et dialoguerait en poésie avec la lune

Cette poésie qui émane de l’immensité bleue

C’est moi Peintre qui l’ai déposé ce bleu

Comme une ode au vague à l’âme ou à la vague outre-mer

Outre mère outre tombe

Pinceaux jouez musette dansez envolez-vous

Tels mille oiseaux

Racontez-moi ce que je ne sais pas dire

Ouvrez la grande mélodie des chants du possible

Ceux qui donnent accès à l’éternité de l’après

Ceux qui montent vers le chemin du rêve

Ceux qui montrent la voie vers l’autre rive

Ce champ immense où le bleu rencontre la lumière

Et devient vert

Vert pâturage

Ces chants qui d’un coup d’archet

Propulsent vers la pure poésie

Rêves en peinture je vous aime.

jamadrou © 30 octobre 2016    (A fleur de pinceau)

Le violoniste bleu...

L'homme du square

Est sans bagage

Arrive de...

On ne sait où...

Il ne dit jamais mot...

Il a pour compagnons

Ses instruments de musique,

Son p'tit gagne-pain...

Non m'sieur dame

Il ne mendie pas

Ne tend pas l'assiette,

Et si il a l'air manchot

Il joue

À tirer la larme

D'une main habile

De l'Albinoni...

On donne à l'artiste

Pas au pauvre infirme...

Un soir d'hiver

Nul ne le revit,

Mais plane encore son violon

Au square des Batignolles...

Il manque aux oiseaux

Et à la p'tite vieille

Qui le nommait gentiment

Le violoniste bleu...

©jill bill

Dans le bleu de ses rêves

Si profond quand il se souvient

De sa mère patrie

Sous la nuit étoilée de ses tableaux

Un petit violoniste aux joues rouges

Joue une valse tzigane

Avec la joie au cœur

Sur son violon doré

Et même les oiseaux

Éprouvent la magie

De la musique slave

Les couleurs qu'il a déployées

Éclairées d'une lune blanche

Brillante comme une lampe

Sont foulards de soie

Pour les filles en fête

Flottant aux rythmes

Des notes acidulées

Marine D

Dans la nuit de Vitebsk

Les notes bleues s'échappent

D’un violon

Musique ensorcelante

Entraînant le rêveur

Les notes s'envolent

Comme un bouquet de fleurs rouges

Phénix

Sous la lune opale

D'un ciel perdu

Le rêveur est seul

Il joue en équilibre instable

Insensible aux tracas

Offrant sa partition colorée

Aux oiseaux charmés

À Bella

Endormie loin de lui

Pulsion de vie en bleue

LC de la Cachette

Un jardin sur la mer

Matin bleui de rêves

où la vague

en volutes d'écume

soupire

aux sons longs des violons

Un chant d'amour est né

une échancrure

dans le bleu de l'instant

Au premier jour

il joue

il joue la vie les mots et les silences

le maître de musique

le semeur de lumière

Il a chanté la mer la brume du levant

les îles de solitude

les colombes de paix

et maintenant

il joue pour moi

dans mon jardin

mon jardin sur la mer

Balaline

 

           





La nuit ensorcelée  

 

Il joue du violon

la musique file vers la lune

Dans la nuit bleue

il s’envole

avec les oiseaux

au-dessus des toits bleus

des maisons éteintes

ensorcelées de sommeil

L’amour agite l’archet

l’âme du violon tribal

s’enchante

il fait naître la vie

il fait naître des fleurs

pour Elle

semblable à la lune

pour Elle

qu’on ne voit pas

pour Elle

qui rêve

tout en bas

-dans une maison

bleue

assoupie dans la nuit

bleue

du violoniste

amoureux-

du baiser

rubis

de ses lèvres

sombres

qu’un oiseau-note

messager du désir frémissant

de l’être aimé

déposera

en un souffle

sur ses lèvres

offertes

Un vrai baiser d’amour

qui la réveillera

Mais elle gardera

les yeux clos

pour faire durer un peu

ce sentiment de fête

enivrée dans sa nuit 

au contact

de cette bouche

tant désirée.

©Adamante (sacem)

 

Sous les fusains de mon parrain

la magie opérait,

transportant en la transformant

la salle à manger,

tapissée en mode éphémère

de papier recyclé,

dans les rues de la capitale :

les arcades de la rue de Rivoli,

des devantures enguirlandées ;

sur les trottoirs,

des badauds nonchalants

et des gens pressés ;

dans les jardins du Louvre,

des enfants emmitouflés

avec des moufles et des bonnets,

avec des ballons et des cerceaux ;

et même près de la Tour Eiffel,

le castelet du Guignol du Champ de Mars ;

Le cadran de la pendule

habillé en église Saint-Germain-des prés ;

au-dessus de la ville, les toits de Paris ;

sur la coupole de l'Opéra

un joyeux luron près de l'ange

avec un tout petit violon,

et un traîneau prêt à venir.

C'était une veille de Noël

en 1958.

JeanneFadosi