Proposition page 91

À vendredi prochain, avec toujours autant de bonheur. AD

La page 90

 

Jamadrou

Ça tramait dans sa tête...

Déterminée, minée par la ville et ses ors artificiels, grillagée, Amarande partit, en pèlerine, adieu bâton dans les roues, sans regret, cent sous en poche, un matin, sur la route,

ses chemins de terre, de pierraille, le rose au coeur, légère, libre comme l'animal sauvage...

Envie d'ailleurs, besoin de douces heures.

Tomber en amour un beau jour pour un endroit, en vert, garder des oies, des chèvres, épouser un berger charmant, si bon prince...

Elle fit des rencontres comme dans les contes,

de bonnes et de mauvaises, désintéressées, intéressées...

Elle dormit parfois chez les premiers, fuyant les seconds.

Elle coucha aussi à la belle étoile, dans le froid, comme un chien galeux et de mauvais poil qu'on frappe de la botte, mais gardant au chaud son idéal...

Une terre et son eau vive, de rouges pommiers, un toit en ardoises étain, éteinte sa vie d'hier pour retisser une existence neuve comme l'enfant qui vient de naître, point par point...

jill bill

http://jill-bill.eklablog.com

 

C'est drôle, c'est funny,

un patch work de points de croix.

Bizarre et joyeux.

Comme si chaque carré était ajouté par un brodeur passant l'ouvrage de main en main, à une ou un autre et un ou une autre encore. Sans plan d'ensemble.

Pourtant les couleurs,

pourtant cette mosaïque

créent une harmonie

Résisteront-elles ensemble

au patient désassemblage

de Pénélope remontant les aiguilles du temps dans le silence et la solitude de la nuit. Ce temps inexorable ne ramènera pas Ulysse. Elle sait que les fins heureuses n'existent que dans les légendes.

Pourtant rien ne musèle

ses lèvres et le chant d'espoir

de la nuit des temps

surgissant à chaque fois

qu'il faut se lever aussi*.

©Jeanne Fadosi

https://fadosicontinue.blogspot.fr/search/label/l%27herbier%20de%20po%C3%A9sie

 

Ouvrage

Assise au coin de la cheminée

Elle tricotait

Comme invitée

Elle ne parlait pas souvent

Elle était parmi nous

Comme invitée

Une Mamée silencieuse

Au coin de la cheminée

J'entends encore le tic-tac de l'horloge

J'entends encore son silence

Lourd de pensées

Une petite Mamée

Qui tricotait

Je la voudrais encore ici

Posée sur sa petite chaise

Sur le parquet ciré

Pour tendrement lui parler

Marine Dussarrat

http://emprises-de-brises.over-blog.com/

 

Héraldisme

Au fil du temps

À petits points

Se tisse la vie

Sur la trame des jours

Tant que le vent souffle

L'esprit vagabonde

Pendant que les doigts écrivent

Automatiquement

Ce que l'on ressent

Côté soleil

Côté obscur

Se mêlent se rencontrent

Jusqu'à devenir un blason

Qui saura le lire

Au fil des temps

 Josette                                                                                                                                http://bricbracdejosette.blogspot.fr/

Cent fois sur le métier remets donc ton ouvrage.

De cousu main, en points inachevés,

Du rêve au réel,

La vie passe.

Françoise, la vieille marmotte

http://www.jukebox.fr/jacques-douai/clip,file-la-laine,vz5su.html

jamadrou

De fils de chaîne en fils de trame

L’étendard de Pénélope, fils de chaîne et fils de trame, marque à petits points des secondes égrainées à rêver. Quand s’ouvrira-t-elle la porte caressée du regard le temps d’une pause?

Rectangles, carrés, étoiles, formes incertaines, couleurs, marquent les pages d’un livre de pensées intimes. Des voix, des odeurs, des gouttes de pluie, des rayons de soleil y sont inscrits, des larmes aussi, des désespoirs, des creux de vagues sans sirène, juste les profondeurs grisâtres de la solitude. Mais de fils de chaîne en fils de trame, de point en point, l’aiguille inscrira un jour d’autres moments. Ceux d’un avenir qui se donne déjà par le souffle du vent qui rend fou et vous fait croire que demain peut-être sera un jour de fête. Quand la porte s’ouvrira car, à n’en pas douter, elle s’ouvrira.

L’étendard flotte et me dévoile au grand jour sa géographie de secrets indéchiffrables. Je le regarde. Je plonge dans les verts, me déleste du gris.  Une porte s’ouvre. Je pénètre des espaces infinis qui sont miens, sans attente.

©Adamante Donsimoni

 

Barbara chantant la Pénélope de Brassens 

ou encore

Charles Trenet, autour de pique et coud

Le monde

La multitude comme réalité,

La diversité comme certitude,

Une immensité comme horizon

Un patchwork comme drapeau.

Obscurs desseins, sources d’inquiétude

Je garderai l’éternité pour perspective.

L’unicité de l’être comme évidence...

Un patchwork comme étendard,

Mon drapeau à la trame de l'histoire et la chaîne des vécus pour ADN,

Il s’alimente de l’amour des hommes,  pour combattre la haine.

De la paix du cœur, pour noyer jusqu’aux racines de la guerre

Le patchwork de l’humain est mon ultime étendard.

Serge De La Torre 

https://instantsdecriture.blogspot.fr

  https://plus.google.com/u/0/+SergeDeLaTorre

 

90 ème proposition de l'herbier

Bonsoir à tous les brins de l'herbier. 

Je me demandais ce matin quoi proposer à vos écrits pour cette future page,  quand j'ai vu, sur notre page google, une image de Jamadrou.

La voici.

J'attends vos écrits pour la publication de vendredi prochain à l'adresse de l'herbier sur free, suivant les modalités habituelle et votre lien. Merci de vos participations.

Création Jamadrou

Et n'oubliez pas de visiter "le coin des retardataires" -  pour le vent ICI

le vent deuxième édition

 

Si, ce soir je vous parle du vent,

c’est juste dans l’espoir

qu’il n’oublie pas la bise douce et légère

que j’attends au couchant.

  

ABC

http://jardin-des-mots.eklablog.com/

Mistral, mon tyran fou

Je suis un, je suis deux, finalement trois : aigrelet, égal et menu, je m’engrosse en fortes bourrasques ou, finalement fou, je vire en tempête, suis colère et monstrueuse cavale. Eh oui, eh oui ! Riez ! Mais je reste trois : on me nomme Mistral.

Je vais sur la ville, emmitouflée de murs,

Resserrée en grappes de frileuses masures.

Espiègle et sautillant, je hâte mon chant de bises,

- Braves gens ! -, jusqu’à forcer vos allures.

Je vais sur les chaumes aussi,

Scalpe les frondaisons nues, libérant soudain mon cours,

J’ourle les courants d’air, de mes volutes sans substance,

Roule les nuages, jusqu’au tréfond de l’azur.

Bouche et cœur en avant, je chahute les jupes fines,

Les hauts-cols bien fermés, les foulards de soie.

Et jusqu’aux tendres bienheureux : tous, je les pousse d’un souffle.

Tel une alarme, une évidence à peine sentie, j’entre avec eux dans l’ailleurs :

J’éveille la folle imagination, je glisse sous leurs chapeaux, :

Je suis l’inspiration furtive, l’idée qui va et que rien n’arrête,

Ainsi, en un rien de temps, je rends chacun have et morose.

A présent gonflé, je serai demain le futur essoufflé.

Et finalement, je vous rends fou ! Bon peuple, lorsqu’en tempête, je suis colère et Cavale.

Eh oui, eh oui ! Je suis Mistral

Je dévale, embrasse le fleuve Rhône, et me précipite à la mer.

J’emplis, de mes langues multiples, la vallée, féconde, les vallons ;

Déboule de ci, m’engouffre de là, ne reste, qu’à peine un moment, totalement coi.

Je vais dans les prés où, sous mon haleine, l’herbe ploie.

Je plaque l’habit du moine contre lui,

Et jusqu’à la feuille du charme au nez de la charmante,

Je fouille de mes doigts curieux jusqu’au-dedans des bois.

Vos haies, Humains ! je les contourne, je les plie et les rudoie.

A qui s’oppose, je m’élève droit ou me dresse en fléaux.

Et finalement, je rends fou, lorsqu’en tempête, je suis Colère et cavale. Eh oui, eh oui ! Riez ! Car je suis Roi, on me nomme Mistral.

Je suis tantôt, aquilon doux ou feinte baratte,

Puis sous l’orage, je libère violent, mon courroux.

Tantôt je me lance, tout ignorant de ma force,

Il faut que l’on ploie sous mes nocturnes assauts,

Qu’on ne puisse m’oublier.

Rageur et féroce, je veux rendre cette nuit,

Ses rondeurs à la lune gibbeuse.

Dans le jour toujours trop court, je dicte la fuite des choses,

Je dis le risque de la perte, j’inspire l’éphémère,

Refuse aux amours de mourir de totale aisance.

Dans l’ombre de la nuit, je dépouille le faible

Et soutiens le fort. N’est pourtant pas fort qui croit,

Ne le devient que celui qui ploie.

Je force à la retraite, jusqu’à l’imprudent promeneur : je le malmène, le secoue et finalement le rends fou, lorsqu’en tempête, je mue en colère et cavale. Eh oui ! Eh oui ! On me dit terrible : je suis le mistral

Au sortir des glaçures, je cours dans la nuit,

Et furtif, caresse l’entour. En douceur,

Je flatte Dame Nature - toute en projet, toute en attente.

Je lève, aux matins, ses brouillards qui trainent,

Accrochent partout leurs duvets, réminiscences tardives d’un l’hiver trépassé

Je suis tendresse un temps. Mais parfois, fine lame aussi,

Castratrice, doucereuse et coupante :

Je me fais scalpel, chargé de dernières glaces,

Gonflé d’un reste de frimas, j’emporte en enfer :

Pétales naissants, promesses de fleurs, étamines et vigueur.

Je maintiens l’ivresse printanière dans ses solitudes.

En ses quartiers, ses frontières, je retarde l’assaut de la vie,

Dans ce dernier relent de fraicheur.

Oui, finalement, je rends fou, lorsqu’en tempête, je suis colère et cavale. Eh oui, eh oui ! sachez-le. Je suis Mistral le puissant, l’infatigable…

En été, aux soirs, je comble la nuit sourde,

La punit de lourdeurs. Je la conjugue de chimères,

Donne l’illusion du frais, à mes inspires,

Pour ne que mieux, rependre mes touffeurs.

Comme de râpeuses langues mortelles, je traine mes sécheresses :

Y sèchent les corps en chaleur, y suffoquent les baigneurs.

Je soulève le sable et la fine ramille. Je danse follet et toujours mène le quadrille. 

Si j’ai pris quelque souffle, pris un peu de rigueur, déjà j’agace :

Je lave de mes insipides fraîcheurs, le poids du jour :

Je force à la petite laine qu’on enfile au matin et remet le soir encore.

Du soleil ? Il y en aura bien, mais toi, fol plaisancier,

En vain, tu en guetteras l’enlacement gours,

N’en goûteras que le désir, sans en jouir les douceurs.

Et à qui voulait la chaleur, j’impose l’attente !

À qui voulait la confortable tiédeur, je refuse le cocon !

Je tiens sous sa tente de pacotille le frileux campeur,

À qui l’on avait promis du rêve et qui n’en a que la rumeur.

Je le tiens derrière son muret, s’il voulait jouir sans pudeur.

Je suis le gendarme du temps qu’il fait,

Je presse sous ma loi le paysan, galérien de la terre,

Je porte rarement la pluie et plus souvent la refuse,

Humble, ce midi, je nettoie. Il pleut sans doute ailleurs,

Je courbe jusqu’à leur ombre la gamme verte des feuilles. Je vous rends fou, lorsqu’en sèche cavale, en tempête meurtrière, j’assèche et tue, car je suis Mort et Mistral.

Elle vire déjà la feuille rousse,

Dans le jour devenu si court, je les vois,

Lumières de conscience, toutes faibles et pâlottes.

La bougie, dont s’éclaire le poète, s’étire et tremblote. 

•                Écoute-moi dans ta nuit, veilleur assidu !

Car tu crois, m’avoir déjà, entendu mille fois,

Or, je ne suis jamais ni semblable, ni le même :

Je m’égosille, je me déploie un moment,

Puis me retiens, me cherche des ardeurs.

Dans les feuilles venues au bout de leur âge,

Je me trouve des emplois, je balaye.

•                Accrochez vos linges, ménagères ! je suis sec : vos brailles, vos chiffons, je vous les évente,

Ou les emporte ! Rien n’arrête une fièvre, rien n’endort mon respire

Je veille même aux sourires des enfants :

Eux, du moins savent lancer dans mes courants,

L’oiseau à ailes d’hélices, le valeureux cerf-volant.

L’oiseau le vrai, lui aussi, vole indifférent, plane, migre, monte et descend.

Mais demain, promis ! j’aurai cœur moins bon, je soufflerai sans raison, et chargé de pluie, tout du long, car je suis fort et fou, je tempêterai en cavale, je m’appelle Mistral.

Quand tout glace - et jusqu’à la lune-,

J’attise le froid, rend la nuit pure aux étoiles,

Aux rêveurs devant la cheminée qui rougeoie.

Au feu, je suis le souffle qui l’inspire, et lui donne sa voix.

On me craint, on tremble même à mon approche.

•                Dehors, tout tiendra-t-il ? Murs et bois

La branche de l’arbre qui vieillit ? Qu’en sera-t-il de la tuile ?

Ou bien encore de l’ardoise du toit ?

Faudra-t-il ou pas, sortir affronter les grands froids ?

Elles leur vont comme des injures gelées, mes bourrasques, mes braillées,

J’ai charrié, dans mes reins, jusqu’à la neige des montagnes.

Pas un, qui ne veuille s’abriter,

Pas un, qui ne préfère la couette ou le feu du salon,

Je souffle : misère ! Alors, partout, j’enfle les congères.

Je donne ventre à la peur et parfois sème la mort.

Je suis couteau, et violente glaçure ;

Je crie dans les branches, mais trouve tout vide,

Je cherche fissure. Partout m’engouffre et me faufile.

Ne rencontre jamais que désert, manque ou pas mes cibles, …

Et termine, finalement las, me retire….

Allez, hommes du Sud, pour un temps, osez croire que je ne suis pas ! Croyez que vous êtes, vous les rois !

De mistral, sinon votre poète écrivant Mireille, il n’en est qu’un et c’est moi !

Serge De La Torre

http://instantsdecriture.blogspot.fr

https://plus.google.com/u/0/+SergeDeLaTorre

 

 

Un vent frivole

Qui danse farandole

Le ciel frissonne

Un vent sauvage

Naufrage des nuages

Sculpteur de nues

Un vent mystique

Cantiques guerriers ivre

Arbres en prière

Un vent facétieux

Qui court à perdre haleine

Les feuilles volent

Un vent d’automne

Les corneilles babillent

Cueillette des pommes

Un vent couleur sang

L’automne de la vie

Bruit de la scie

Un vent haletant

Le chasseur tend l’oreille

Première guerre

Un vent de tempête

Voltigent les ardoises

Les cœurs chavirent

Le vent endormi

Sur le sein de la lune

Douce est la nuit

Luciole 83

http://le-petit-monde-de-luciole.eklablog.com

La fille du vent

L’immensité ne lui suffit pas

Il insiste pour entrer le vent

Je sors pour le calmer

Lui dire qu’il n’est pas seul

Lui expliquer que je ne peux pas passer la nuit dehors

Que je suis une humaine

Qu’il me faut un toit pour dormir

Mais aussitôt il me prend dans ses bras

Il me coupe la parole

Il me pousse, m’étouffe, me bouscule

Et soudain j’ai cinq ans

Je me surprends à rire aux éclats

Il ne faut pas le lui dire

J’adore quand il me fait tourner la tête ! 

Adamante

https://le-champ-du-souffle.blogspot.fr/

On retrouve à la page précédente d'autres poésies autour du vent.

Le coin des retardataires

Alors, si nous parlions du vent

Ça  commence doucement
à peine un souffle d'air
qui fait trembler les cheveux

Ça s’amplifie subitement
et sur le fil le linge
se rêve cerf-volant

L'herbe ondule comme l'océan
Puis le ciel s'obscurcit
Le doux murmure devient vacarme

La forêt gémit bruyamment
dans l’attente d’un répit
des éléments

C'est un bal qui commence
Les nuages valsent
Après la rencontre
Ils se heurtent passionnément
Et leur violence entre amour et haine
Emporte l’écho au plus profond de l'Etre

Josette 

http://bricbracdejosette.blogspot.fr/

Le thème fut donné très en retard, j’avais oublié les périodes de vacances scolaires et puis le temps file, file, file… (comme la route qui va vers toi ! clin d’œil à la génération yéyé) et voilà quelques participations en attendant les prochaines (dont la mienne) que je publierai vendredi prochain.

Donc, quinze jours pour le vent. Et pour les herbes, la page reste ouverte.

Pour Uuta aussi. Je publie ce soir la participation de Serge. Bien, vous aurez compris, tout reste ouvert ici.

Quant à moi, j’essaie (promis) de maîtriser mes courants d’air neuronaux et ne rien oublier. On va dire que j’ai la foi.

Allez : musique pour démarrer et imager mon introduction.

Souffle dans la voile

vent fort qui me déracine

Prendre le large

Souffle sur la feuille

vent d'automne qui l'emporte

Libre dans la mort

Souffle sur le mât

vent qui agite mon drapeau

Spectre d'une guerre

Tenir bon et tête

contre les vents et marées

Ne pas en démordre

Du bruit pour rien

tempête dans un verre d'eau

Divagation

Vent d'enthousiasme

qui déchaîne toutes passions

Folie collective

Moulin en ruines

bien ouvert aux quatre vents

Battre de l'aile

Jeter au vent

héritage brûlant les doigts

A nouveau pauvre

Silence radio

N'avoir ni vent ni nouvelle

Envolé l'oiseau

Avec Marguerite

mettre fleurette au vent

Un Vert Galant

jill bill

http://jill-bill.eklablog.com

Sur les ailes du vent

deux colombes en réunion

commentent le monde

Les feuilles murmurent au vent

pour que monte le chant de l'arbre.

Fermons les yeux, imaginons. Un autre monde est-il possible ?

©Jeanne Fadosi

https://fadosicontinue.blogspot.fr/search/label/l%27herbier%20de%20po%C3%A9sie

Paysages avec vent

Jean Béraud fait souffler le vent dans les jupes longues des quais parisiens.

Le "coup de vent à Pontoise" a été saisi par Camille Pissarro

René Magritte nous fait entendre "La voix des vents" à travers trois boules argentées surplombant un paysage verdoyant.

Le "vent parmi les roseaux" a été représenté par le poète William Butler Yeats et l'artiste Miro.

Gustave Caillebotte fait sécher le linge sous le vent au Petit Genevilliers.

"Sous le vent" le paysage d'Henri Martin est coloré, jaune et bleu impressionnistes.

Alfred Sisley nous offre un "Coup de vent" un "matin de mai", vert et frais comme les paradis baudelairiens de l'enfance .

L'"Arbre dans le vent" est  peint à larges touches sombres par Chaïm Soutine.

Piet Mondrian a présenté un des moulins à vent vu là-bas aux Pays-Bas: il a le orange de la Hollande.

La "rafale de vent" de Corot courbe une femme dans un paysage vert-de-gris.

Félix Vallotton emporte plusieurs femmes déséquilibrées par "le coup de vent.

Le "Vent de décembre" de Vladimir Kush est représenté par un drap bleu qui s'échappe d'une maison, remplaçant le toit.

Alfred Stevens représente le vent par une femme élégante tenant un parapluie.

26 octobre 2017

Laura VANEL-COYTTE

Auteure,blogueuse,documentaliste

Le vent est tombé

S’est-il fait une bosse ?

A-t-il  cassé son nez?

J’ai voulu le soigner

Que du vent tout ça !

Il s’est moqué de moi

Et m’a soufflé que j’étais trop naïve.

D’un air paternel

Il a ébouriffé mes cheveux

Puis il est parti rire dans le sous-bois.

Les feuilles dans un tourbillon

 Ont su lui faire la fête, « ailes » 

Juste avant qu’il ne parte

Chatouiller les éoliennes !

jamadrou

jama.e-monsite.com

 ‪Mistral et les Herbes 001.jpg

Si tu me parles de vent,

Je te raconterai Mistral, le Vent de "ma" Provence.

Mistral n'est pas un "vent de Dames", comme on le dit de douce brise.
Mistral, c'est "Fends la Bise".

Mistral, c'est "Vent gagnant".

 ‪Mistral un jour (gravure anonyme 001.jpg

Mistral n'est pas murmure du "vent dans les voiles, nous voguons vers la lumière"

Mistral, c'est vent hurlant comme les "Quarantièmes Rugissants".

 ‪Mistral coup de vent à Marseille 001.jpg

Mistral se fait aussi décorateur !

 ‪Mistral décore le paysage 001.jpg

Je te raconterai le Mistral de Giono :

"Si j'avais un conseil à donner, ce serait de voir le pays par mauvais temps, c'est-à-dire le trois ou le quatrième jour d'un mistral d'hiver qui a encore cinq à six jours à courir. Rien n'est plus bleu que le ciel. Si on veut de l'azur, voila le vrai.C'est loin d'être une couleur de tout repos, comme on l'imagine. L'air est si pur qu'il est devant les yeux comme une loupe.On voit le détail complet des horizons [...] Tous les bruits qui venaient du sud sont emportés ; non seulement le ciel gronde comme la mer, mais ce grondement apporte tous les bruits qui se font dans le nord. On entend sonner l'angélus à des clochers qui sont cachés dans les bois dans les vingt kilomètres d'ici .....

Avant le goudronnage, on voyait ces jours-là l'os des routes ; on avait l'impression de marcher sur de très vieux chemins usés jusqu'à la corde par une civilisation perdue ....."

Françoise la vieille Marmotte

27 octobre 2017

Le SouffLe de la TeRre

La teRre en un long respiR

Écoute muRmurer les souRces

Sous le regaRd de la scabieuse

Et du lieRre qui la préseRve

Dans lequel j’ai tissé mon lit

Le poème se constRuit

À l’ombRe du souveniR

Qui va renaîtRe par bouffées,

Dans les Rayons inteRmédiaires

Des ombRages Reposants…

LoRsque le vent secoue les feuilles

La teRre sait tant de choses

ProtectRice et veloutée

Piquetée de fleuRs pRrécieuses

Fracassée queLquefois

Elle a bu tant de Lumière

Recouvert tant de chemins

Absorbé tant de chagrins…

Marine D
http://emprises-de-brises.over-blog.com/

(Je ne sais si c'est volontaire, Marine, alors je laisse les majuscules. Adamante) 

Uutai Olega

Les herbes (mais aussi le vent) par Jamadrou

Impossible ce soir d'importer des photos, l'administration a des problèmes !!!

Je verrai dès que possible, désolée, Jamadrou

1.

Des jours avec les herbes et le vent.




Il est sournois

il est bruyant

il est bourrasque

il ébouriffe

il fait grincer il fait claquer

il fait du bruit sur les ardoises

il fait courir les nuages

il fait s'agiter les grands cyprès qui crient et parlent avec les mains

ils en perdent leur Breton

et se mettent à parler Italien.

Il fait peur aux oiseaux qui volent de travers

il rend fou les têtes mordorées des hortensias

qui en perdent le nord

les voici  vraiment à l'Ouest!

Les herbes impassibles

se préparent à tendre les bras.

Là-bas  sur la mer

le vent valse au bras des vagues qui l'emportent

on dit qu'elles sont grosses

Vont-elles accoucher d'une tempête?




2.

La mer n'a pas accouché d'une tempête

En mousseline et organdi blanc

J’ai vu le mariage blanc de la mer et du vent...







3.

Pas de tapis rouge
Juste un tapis vert
Pour remercier
La pluie le soleil et l’instant

 



Organdis et dentelle
Le vent fait frémir la mer
Caresse l’herbe verte
Qui se redresse
Monsieur le vent a du toupet !

 


Les brins d’herbe tremblent
Ils savent bien qu’entre la mer et le vent
Ce mariage blanc
Est plus que complaisance
Il est histoire d’amour
Depuis la nuit des temps.

​



 

Je n’ai pas résisté
J’ai trempé mes pieds dans l’écume
L’herbe tendre m’a dit
« Pour sceller notre amitié
Je suis là pour essuyer tes pieds. »

Je ne mérite pas ce geste de tendresse
M’essuyer les pieds avec tes cheveux verts ?
Me crois-tu prête pour ce rituel ?
L’herbe a souri, elle a chatouillé mes pieds.
Et moi, j’ai compris.



 


4.

Hier le vent soufflait si fort
Aujourd’hui le calme est revenu
Demain sera un nouveau jour

Juste le ciel la mer
S’asseoir sur l’herbe courte
Un instant béni

L’ordre est revenu
Plus de vent et d’écume
Le vent ne rend pas fou

L’écume des jours
Quand l’herbe est ma complice
N’est que remerciements
Prière au vent à la mer au temps.





jamadrou © du 19 au 22 octobre 2017    (A fleur de mer)