La page 90

 

Jamadrou

Ça tramait dans sa tête...

Déterminée, minée par la ville et ses ors artificiels, grillagée, Amarande partit, en pèlerine, adieu bâton dans les roues, sans regret, cent sous en poche, un matin, sur la route,

ses chemins de terre, de pierraille, le rose au coeur, légère, libre comme l'animal sauvage...

Envie d'ailleurs, besoin de douces heures.

Tomber en amour un beau jour pour un endroit, en vert, garder des oies, des chèvres, épouser un berger charmant, si bon prince...

Elle fit des rencontres comme dans les contes,

de bonnes et de mauvaises, désintéressées, intéressées...

Elle dormit parfois chez les premiers, fuyant les seconds.

Elle coucha aussi à la belle étoile, dans le froid, comme un chien galeux et de mauvais poil qu'on frappe de la botte, mais gardant au chaud son idéal...

Une terre et son eau vive, de rouges pommiers, un toit en ardoises étain, éteinte sa vie d'hier pour retisser une existence neuve comme l'enfant qui vient de naître, point par point...

jill bill

http://jill-bill.eklablog.com

 

C'est drôle, c'est funny,

un patch work de points de croix.

Bizarre et joyeux.

Comme si chaque carré était ajouté par un brodeur passant l'ouvrage de main en main, à une ou un autre et un ou une autre encore. Sans plan d'ensemble.

Pourtant les couleurs,

pourtant cette mosaïque

créent une harmonie

Résisteront-elles ensemble

au patient désassemblage

de Pénélope remontant les aiguilles du temps dans le silence et la solitude de la nuit. Ce temps inexorable ne ramènera pas Ulysse. Elle sait que les fins heureuses n'existent que dans les légendes.

Pourtant rien ne musèle

ses lèvres et le chant d'espoir

de la nuit des temps

surgissant à chaque fois

qu'il faut se lever aussi*.

©Jeanne Fadosi

https://fadosicontinue.blogspot.fr/search/label/l%27herbier%20de%20po%C3%A9sie

 

Ouvrage

Assise au coin de la cheminée

Elle tricotait

Comme invitée

Elle ne parlait pas souvent

Elle était parmi nous

Comme invitée

Une Mamée silencieuse

Au coin de la cheminée

J'entends encore le tic-tac de l'horloge

J'entends encore son silence

Lourd de pensées

Une petite Mamée

Qui tricotait

Je la voudrais encore ici

Posée sur sa petite chaise

Sur le parquet ciré

Pour tendrement lui parler

Marine Dussarrat

http://emprises-de-brises.over-blog.com/

 

Héraldisme

Au fil du temps

À petits points

Se tisse la vie

Sur la trame des jours

Tant que le vent souffle

L'esprit vagabonde

Pendant que les doigts écrivent

Automatiquement

Ce que l'on ressent

Côté soleil

Côté obscur

Se mêlent se rencontrent

Jusqu'à devenir un blason

Qui saura le lire

Au fil des temps

 Josette                                                                                                                                http://bricbracdejosette.blogspot.fr/

Cent fois sur le métier remets donc ton ouvrage.

De cousu main, en points inachevés,

Du rêve au réel,

La vie passe.

Françoise, la vieille marmotte

http://www.jukebox.fr/jacques-douai/clip,file-la-laine,vz5su.html

jamadrou

De fils de chaîne en fils de trame

L’étendard de Pénélope, fils de chaîne et fils de trame, marque à petits points des secondes égrainées à rêver. Quand s’ouvrira-t-elle la porte caressée du regard le temps d’une pause?

Rectangles, carrés, étoiles, formes incertaines, couleurs, marquent les pages d’un livre de pensées intimes. Des voix, des odeurs, des gouttes de pluie, des rayons de soleil y sont inscrits, des larmes aussi, des désespoirs, des creux de vagues sans sirène, juste les profondeurs grisâtres de la solitude. Mais de fils de chaîne en fils de trame, de point en point, l’aiguille inscrira un jour d’autres moments. Ceux d’un avenir qui se donne déjà par le souffle du vent qui rend fou et vous fait croire que demain peut-être sera un jour de fête. Quand la porte s’ouvrira car, à n’en pas douter, elle s’ouvrira.

L’étendard flotte et me dévoile au grand jour sa géographie de secrets indéchiffrables. Je le regarde. Je plonge dans les verts, me déleste du gris.  Une porte s’ouvre. Je pénètre des espaces infinis qui sont miens, sans attente.

©Adamante Donsimoni

 

Barbara chantant la Pénélope de Brassens 

ou encore

Charles Trenet, autour de pique et coud

Le monde

La multitude comme réalité,

La diversité comme certitude,

Une immensité comme horizon

Un patchwork comme drapeau.

Obscurs desseins, sources d’inquiétude

Je garderai l’éternité pour perspective.

L’unicité de l’être comme évidence...

Un patchwork comme étendard,

Mon drapeau à la trame de l'histoire et la chaîne des vécus pour ADN,

Il s’alimente de l’amour des hommes,  pour combattre la haine.

De la paix du cœur, pour noyer jusqu’aux racines de la guerre

Le patchwork de l’humain est mon ultime étendard.

Serge De La Torre 

https://instantsdecriture.blogspot.fr

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