La page 55 de l'herbier, chat tourne

 

Une page aisée à monter car personne (ou presque !) n'a oublié de joindre son adresse sous le texte envoyé. 
Un immense merci !

Les images, chat remarche !

Voici donc un Charivari volontaire

 pour s'extraire des réalités géopolitiques chamboulées par l'oncle Sam,

ainsi qu' une plongée dans une nuit Africaine.

Belle fin de semaine à tous !

AD

Photo récréanotée de mon bol de café du matin prise au soleil d'été Creusois sur la terrasse.

Détails importants car chaque Terre a un parfum propre qui crée ses images !

Raminagrobis...

Dans une bulle

De lumière

Raminagrobis

Se fait ombre chinoise,

L'ombre de lui-même...

Tout petit

Dans une flaque

De soleil

Dans une éclipse

De lune

En catimini

Presque invisible

À ma mi-aoüt

Le chat est

Amoureux... !

Félix et Garfield

Sont sur les rangs

Il va falloir la jouer finaude

Pour s'introduire

Chez la voisine... !

Mais, traces de patte

Trahissent...

La maîtresse rentre sa chatte,

Queue basse

Raminagrobis rentre chez lui...

©jill bill

Elle frissonna. Ramena son châle sur sa poitrine, doigts crispés.

La peur déformait ses traits ! Non pas ça crut-elle crier ... Pas ça !

 ©FrançoiseIsabel

 

Pattes de velours

sous lanterne de nuit

le chat passe

©ABC

La ronde des matous fous

Sur la planète Monboldecafédumatin

Tout tourne à l’envers

Les chats ont perdu le sens de l’orientation

Deux pattes suivies d’une queue

Comme les mouches qui marchent au plafond

Cherchent à parcourir le ciel

C’est la ronde des matous fous

Ils tournent comme des planètes déboussolées

C’est évident, l’équilibre est rompu

Plus rien ne va

Comme dans le monde des humains

Ça patounne à l’envers

Ça file tout droit

Vers le grand n’importe quoi 

Le chat soleil imperturbable

Rayonnant de blancheur indifférente

Garde la pose

Il brille

C’est sa fonction

Il réchauffe

C’est son rôle

Le monde des astres se fiche de nos états d’âme

Et moi

Je finis par boire mon café

Avant qu’il ne soit froid.

©Adamante(sacem)

Alice dans le puits

tombe tombe

sans fin

Ce n'est pas un lapin

est-ce un loup,

un chat noir ?

un chien pas assez brun ?

cette lumière, est-ce son œil ?

un tunnel avec un bout ?

ou juste un avatar

du trou noir

qui a tout absorbé ?

©JeanneFadosi

Le chat est à l'envers

La maille est à l'endroit

Une sphère cosmique

Pointe la queue du chat

La papatte indique

Le sens de l'univers

J'ai perdu mes repères

Ma raison et le reste !

              et aussi

Un flash pour la peur

l'homme est un loup

pour la bête traquée

je voudrais qu'elle échappe

à ses ruses cruelles

Je suivrai la piste

du félin qui est surpris

par plus fort que lui

Clap de fin

il a laissé des traces

le funambule

©MarineD

 

Nuit Africaine

La lune noire

éclabousse la nuit

Quelques lambeaux de suie

ombres fragiles

sur la toile de vie

s'estompent

Masque de l'étrange

ou peinture de peine

l'homme noir épie

Inquiétude

prémonition

le bourdonnement des voix s'est tu

A pas lourds et usés

la matriarche

avance vers son destin

Elle s'en va rejoindre

les autres âmes grises

ces feux follets dansant

qui illuminent

chaque nuit Africaine

                                           ©Balaline 

 

Tourneboule

Boule de flipper

Dans les tunnels du Sombre.

Minet a couru derrière le lapin d'Alice.  Mais, peu habitué aux effets d'apesanteur des tunnels, le voici qui tourne sur lui-même, sens dessous dessous, et que je tourbillonne.... Là-bas, le lapin file vite , un œil sur le chemin, l'autre sur la montre.

Tourneboule

Boule de flipper

Minet le curieux se jure, mais un peu tard, qu'on ne l'y reprendra plus.

           ©Martine

 

Venus des commentaires, quelques poésies supplémentaires :

Tourneboule le temps
sous nuit mal lunée
-le chat en perd la boule

Claudie (pas de lien)

Un matin dans ma terre sombre et brune

je Creuse un tunnel

Le chat ferma les yeux

puis y entra

Voilà pourquoi

sur la trace de ses pas

dans le tunnel

mes yeux voient dans le noir

des morceaux de soleil.

jamadrou le 11 novembre

(un peu sur les traces de Maurice Carême: Le chat et le soleil)

 Voir le poème de Maurice Carême chez jamadrou en commentaire

• 4. jamadrou (site web) | 11 Nov 2016

Proposition d'image 55 pour l'Herbier de Poésies

Impossible de déposer une image ici depuis deux jours. 
Je vous invite donc à découvrir l'image sur over blog.

http://adamante-images-et-reves.over-blog.com/2016/11/proposition-d-image-55-pour-l-herbier-de-poesie.html


Je suis plus que jamais à la recherche d'images, si vous pouviez me faire des propositions ce serait une bonne chose.

À très bientôt.

Découvrez la page 54 de l'Herbier

Chagall est à l'honneur ce vendredi, des rêves bleus surgissent au son du violon tzigane du violoniste bleu et de celui de Nemanja Radulovic.

 

Il savait tout faire, le violoniste bleu.

Il savait tout faire, mais c'était un taiseux. Il jouait de l'accordéon comme pas deux

mon violoniste bleu, mais pour causer aux oiseaux, je ne connais pas mieux !

C'était un taiseux.

Il avait un fils, duquel, je te le donne en mille, je tombis amoureux. Plus talentureux que lui, tu meurs !

Bon ... pour la vocabulation, aujourd'hui, c'est pas gagné,

Je sens que je m'en vais

copier,

sur meilleurs que moi .....

<< Dieu, (Dieu ? ) Dieu, chuchote l'homme, Dieu, parle-moi ; un oiseau se met à chanter, mais l'homme ne l'entends pas. L'homme répète : Dieu parle-moi. Une cigale cachée dans l'herbe, lance un trille ; mais l'homme ne l'écoute pas. L'homme regarde autour de lui **..... (et tout ainsi de suite) .... ne voit rien, n'entend rien, ne comprend rien ..... il est triste, il pleure, >> Dieu est aux abonnés absents.

C'était un taiseux, mon violoniste bleu, mais les oiseaux, il les entendait ; les cigales, les écoutait, la lune et les étoiles, les remarquait ... la force de la Vie, il connaissait.

Il pleurait, plus souvent qu'à son tour le violoniste bleu. Mais il n'était jamais seul et triste.

À Vitebsk, Oncle Neuch montait sur les toits pour jouer du violon. Son petit-fils, aujourd'hui fait fi des conventions qui ligotent les étroits d'esprit. Il a résolument adopté le look qui lui plaît. Troué, bleu, violet, jaune, rouge ou vert, sur les mains ou bien en l'air, tout comme les enfants, il joue. Il joue avec les lignes, les formes, les sons et les couleurs.

Françoise Isabel

** Chant, dit-on, inspiré aux Indiens d'Amazonie, par notre aveuglement, certains jours, quand nos yeux et notre cœur sont obscurcis par le découragement.
Texte plus complet sur le Blog de la V.M.   Françoise Isabel 

Il est des rêves bleus

Aux nuits de pleine lune

Qui dansent sur les toits

D’une ville endormie

Il est des rêves bleus

Aux cœurs assoupis

Qui « s’ennotent » violon

D’un musicien nocturne

Il est des rêves bleus

Aux songes féeriques

Que chantent les oiseaux

D’un ciel apprivoisé

Il est des rêves bleus

Aux couronnes fleuries

Qui décorent la lune

D’une tendre harmonie

La ville dort, la nuit s’enchante,

La porte des cœurs s’ouvre

Sur l’onde des rêveries…

©ABC

Peintre je suis.

Peintre je suis parce que je suis poète

Et mes pinceaux me racontent

Je serais violoniste assis dans le bleu des cieux

Mon violon dialoguerait avec les oiseaux

Et lui mon grand œil bleu ferait rougir ma joue

Et dialoguerait en poésie avec la lune

Cette poésie qui émane de l’immensité bleue

C’est moi Peintre qui l’ai déposé ce bleu

Comme une ode au vague à l’âme ou à la vague outre-mer

Outre mère outre tombe

Pinceaux jouez musette dansez envolez-vous

Tels mille oiseaux

Racontez-moi ce que je ne sais pas dire

Ouvrez la grande mélodie des chants du possible

Ceux qui donnent accès à l’éternité de l’après

Ceux qui montent vers le chemin du rêve

Ceux qui montrent la voie vers l’autre rive

Ce champ immense où le bleu rencontre la lumière

Et devient vert

Vert pâturage

Ces chants qui d’un coup d’archet

Propulsent vers la pure poésie

Rêves en peinture je vous aime.

jamadrou © 30 octobre 2016    (A fleur de pinceau)

Le violoniste bleu...

L'homme du square

Est sans bagage

Arrive de...

On ne sait où...

Il ne dit jamais mot...

Il a pour compagnons

Ses instruments de musique,

Son p'tit gagne-pain...

Non m'sieur dame

Il ne mendie pas

Ne tend pas l'assiette,

Et si il a l'air manchot

Il joue

À tirer la larme

D'une main habile

De l'Albinoni...

On donne à l'artiste

Pas au pauvre infirme...

Un soir d'hiver

Nul ne le revit,

Mais plane encore son violon

Au square des Batignolles...

Il manque aux oiseaux

Et à la p'tite vieille

Qui le nommait gentiment

Le violoniste bleu...

©jill bill

Dans le bleu de ses rêves

Si profond quand il se souvient

De sa mère patrie

Sous la nuit étoilée de ses tableaux

Un petit violoniste aux joues rouges

Joue une valse tzigane

Avec la joie au cœur

Sur son violon doré

Et même les oiseaux

Éprouvent la magie

De la musique slave

Les couleurs qu'il a déployées

Éclairées d'une lune blanche

Brillante comme une lampe

Sont foulards de soie

Pour les filles en fête

Flottant aux rythmes

Des notes acidulées

Marine D

Dans la nuit de Vitebsk

Les notes bleues s'échappent

D’un violon

Musique ensorcelante

Entraînant le rêveur

Les notes s'envolent

Comme un bouquet de fleurs rouges

Phénix

Sous la lune opale

D'un ciel perdu

Le rêveur est seul

Il joue en équilibre instable

Insensible aux tracas

Offrant sa partition colorée

Aux oiseaux charmés

À Bella

Endormie loin de lui

Pulsion de vie en bleue

LC de la Cachette

Un jardin sur la mer

Matin bleui de rêves

où la vague

en volutes d'écume

soupire

aux sons longs des violons

Un chant d'amour est né

une échancrure

dans le bleu de l'instant

Au premier jour

il joue

il joue la vie les mots et les silences

le maître de musique

le semeur de lumière

Il a chanté la mer la brume du levant

les îles de solitude

les colombes de paix

et maintenant

il joue pour moi

dans mon jardin

mon jardin sur la mer

Balaline

 

           





La nuit ensorcelée  

 

Il joue du violon

la musique file vers la lune

Dans la nuit bleue

il s’envole

avec les oiseaux

au-dessus des toits bleus

des maisons éteintes

ensorcelées de sommeil

L’amour agite l’archet

l’âme du violon tribal

s’enchante

il fait naître la vie

il fait naître des fleurs

pour Elle

semblable à la lune

pour Elle

qu’on ne voit pas

pour Elle

qui rêve

tout en bas

-dans une maison

bleue

assoupie dans la nuit

bleue

du violoniste

amoureux-

du baiser

rubis

de ses lèvres

sombres

qu’un oiseau-note

messager du désir frémissant

de l’être aimé

déposera

en un souffle

sur ses lèvres

offertes

Un vrai baiser d’amour

qui la réveillera

Mais elle gardera

les yeux clos

pour faire durer un peu

ce sentiment de fête

enivrée dans sa nuit 

au contact

de cette bouche

tant désirée.

©Adamante (sacem)

 

Sous les fusains de mon parrain

la magie opérait,

transportant en la transformant

la salle à manger,

tapissée en mode éphémère

de papier recyclé,

dans les rues de la capitale :

les arcades de la rue de Rivoli,

des devantures enguirlandées ;

sur les trottoirs,

des badauds nonchalants

et des gens pressés ;

dans les jardins du Louvre,

des enfants emmitouflés

avec des moufles et des bonnets,

avec des ballons et des cerceaux ;

et même près de la Tour Eiffel,

le castelet du Guignol du Champ de Mars ;

Le cadran de la pendule

habillé en église Saint-Germain-des prés ;

au-dessus de la ville, les toits de Paris ;

sur la coupole de l'Opéra

un joyeux luron près de l'ange

avec un tout petit violon,

et un traîneau prêt à venir.

C'était une veille de Noël

en 1958.

JeanneFadosi

Serez-vous inspirés par l'image 54 de l'Herbier ?

Pour la page de vendredi prochain à remettre jeudi midi dernier délai

&

N'oubliez pas le lien que vous souhaitez à la suite de votre signature

 

 

Marc Chagall  est né le 7 juillet 1887 à Liozna (Biélorussie) et décédé le 28 mars 1985 à Saint Paul de Vence (France).  Un peintre au regard qui touche, un visage qui exprime la vie et le respect de la vie. Un grand artiste qui a inspiré plus d'un auteur...

Il dort
Il est éveillé
Tout à coup, il peint
Il prend une église et peint avec l'église
Il prend une vache et peint avec
une vache
Avec une sardine
Avec des têtes, des mains, des
couteaux...

Blaise Cendrars

Ferrat chante Chagall (poème d'Aragon)

Et on ne copie pas sur ces talentueux petits camarades !

Herbier de poésies, page 53

 

Voici une belle moisson autour du portrait réalisé par Arnaud.

Chaque texte nous touche et dévoile un regard singulier, et plus j’avance dans le temps de l’Herbier, plus je suis heureuse de vous lire. C’est vraiment un grand bonheur.

Goûtez, dégustez, prenez le temps et revenez-y, d’autant qu’il y a toujours des retardataires.

Aujourd’hui, je ne résisterai pas au plaisir de vous livrer ici les impressions de Serge autour de notre petite communauté. Elles feront, j’imagine, fourmiller de plaisir tous les brins qui la composent, n’est-ce pas ?

Mais tout d’abord, car il faut toujours que l’humour accompagne les choses les plus sérieuses, voici ces quelques mots de Mémée, à l’aise dans ses sabots et philosophe à ses heures :

(Je vous l’aurais bien enregistré si je savais intégrer un MP3 sans passer par youtube).

 

« C’est-y Dieu possible qu’on aime à c’te point là qu’on nous dise qu’on nous aime ! 

Mais dis-y voir toi, pourquoi faudrait-y qu’ça soye la honte que d’ rosir un p’tit peu quand c’te chose là arrive ? 

C’t’un peu comme dans la pub qu’on voit à la télé où c’qu’un drôle barbouillé d’chocolat, avec son air d’angelot tombé du paradis, nous dit comme ça :

                                           « C’est bon la honte ! » 

« Un peu qu’cest bon ! Où c’qui s’rait don l’plaisir si qu’on s’l’interdisait ? »

J'adore, cette hebdomadaire sollicitation de l'herbier de poésie :

comme un exercice périodique pratiqué dans un Dojo.

Une occasion,

un rappel du nécessaire essentiel.

Des mots, bien sûr...

Ce ne sont simplement que des mots,

mais qui conduisent au cœur,

qui défrichent à chaque fois ces chemins de l' infime cathédrale

d'où naissent tous les arts .

Serge De La Torre

Serge De La Torre

Merci, Serge.

Ma Joconde...

C'est ma Joconde

À moi monsieur

Même si

Le Louvre

Lui sourit au nez...

C'est ma Mona Lisa

Ma gitane

Mon feu

Dans sa robe à volants

Qu'elle fait tournoyer

Au son des grattes...

C'est ma Joconde

A moi monsieur

Même si

Un de Vinci ne deviendrai,

On peut vivre

Sans richesse ni gloire

Allant fort aise

De cieux en cieux,

L'essieu grinçant

Comme une musique

A notre roulotte accrochée...

jill bill

Elle te fixe, la belle, altière !

Et te sollicite,  

Avec cette force du destin nécessaire,

D’une décisive quémande.

Dans le gris du jour,

Vois, vois ! Les couleurs …

Elles lui sont un bouclier d’exotisme,

Un vif et éclatant triomphe.

Et le mouvement boit,

En galopantes  rafales,

Ce regard aveuglé,

Ce visage d’ombres,

D’intraduisible lumière :

Il s’offre, en un grain linéaire,

À la lecture des doigts.

Noble, guerrière ou femme drapée,

Le temps, comme le vent, glisse,

Sur sa tunique fauve :

Tu es le tendre ricochet

Sur l’eau d’un miroir.

D’autres peuvent bien passer,

Cueillant les fils de plus sombres alentours,

Le blanc pur des chimères crie,

Comme un rappel :

La vie se souvient :

À cet instant,

Il n’y aura jamais eu qu’elle.

Serge De La Torre

Regards de femmes

Intriguée

Pas intrigante

Étonnée

Pas étonnante

Sourcils froncés

Ombrelles du regard

Je sens pourtant un léger souffle

L’étonnement l’a fait ciller des yeux

Elle existe dans le cœur du peintre

Et elle existe dans le regard que je lui porte

Elle, elle semble porter un regard simple sur le monde

Il ne m’est pas nécessaire de l’entendre

Puisque je peux lui donner la possibilité de vivre

juste en la regardant

Nos deux regards se croisent

Je la crois seule et perdue

Triste et désabusée

Ou peut-être révoltée

Elle s’approche de mon oreille

Je retiens mon souffle

« La douleur de mon regard raconte ma révolte »

Je la quitte des yeux

Je tourne mon regard

Lui donner vie m’a ramenée à la réalité du monde

Pour beaucoup la vie est combat.

jamadrou

Comme un baiser

Déposé

Sur ton front, petite fille

Tu en redemandais des Bisou-Papillon !

Françoise ISABEL, la Vieillemarmotte

Inquiétude et doute

l'inconciliable se conjugue

en portrait de femme

Est-ce seulement possible ?

Elle a du mal à y croire

Son bouclier coloré

ne supprime

ni son appréhension

ni sa perplexité

Quelque chose la dépasse

sans un mot

son visage dévoile

l'incrédulité

Que peut donc lui renvoyer

le miroir de la vie ?

ABC

Tourné vers la vie

Tourné vers l'amour

Ton visage est gravé

Au plus profond de moi

Côté lumière et côté mystère

Les couleurs du temps l'ont marqué

Encore plus précieux qu'au premier jour

Face à la ville qui valse et gronde

Face au monde qui nous broie

Face au soleil quand il est là

Face au besoin vital

De laisser sa trace

Marine D

Elle dévore des yeux

le camp qui part en fumée

parmi les débris

Elle dévore des yeux

les soubresauts de la terre

Secouer ruines sur ruines

Elle dévore des yeux

l'Amazonie éventrée

de champs de soja

Elle dévore des yeux

le blanchiment des coraux

dans l'eau du lagon

Elle dévore des yeux

les mille millions de carcasses

d'espèces vertébrées

Elle dévore des yeux

les milliers de corps humains

Sur les fonds marins

Les yeux dévorent le visage

épuisé par l'impuissance.

Jeanne Fadosi

Avec en citation :

"Yes, 'n' how many times can a man turn his head,

Pretending he just doesn't see ?"

Bob Dylan, Blowin in the wind,1962

(Oui, et combien de fois un homme peut-il tourner la tête

En prétendant qu'il ne voit rien ?)

Regard d'ombre

Elle a posé son regard d'ombre

perdu

sous les ors du chemin.

En quête de paroles

paupières closes

sur le voile des souvenirs

elle avance lentement

vers l'amour.

Et l'on garde de sa présence

une lente traversée du brouillard

ce reflet timide du sourire

messager d'une respiration de joie.

Balaline

Étonnée elle s'est retournée

Inquiète

Ce bruit des pneus qui glissent sur les feuilles mouillées

Un choc

Puis l'horreur d'un corps gisant sur la chaussée

Ses bras se croisent fortement enserrant son enfant sur sa poitrine

Rien jamais ne pourra lui arriver

Josette T

Portrait miroir, regard de sphinx

Vertige d’un regard porteur de vérité où le monde s’anéantit, où la pureté de l’être, la fraîcheur de l’enfant gardien du temple annihile tous les désespoirs, gomme tous les refus, désamorce toutes les guerres.

La colombe n’est plus qu’une tache blanche sur la toile, éclat de lumière libéré de la forme.

Le geste d’une pensée s’envole et nous rejoint, questionnant. Peut-on lire un reproche dans la symbolique des formes du tracé d’un regard ou, plissant les yeux, une immense tendresse ?

Dans  son immobilité apparente, la vie bouillonne d’un monde où tous les devenirs sont possibles. C’est à nous, spectateur, voyeur, inquisiteur, mais surtout impétrant de le traduire par la voix juste, de créer en toute responsabilité ce qui nous doit advenir. Portrait miroir, regard du sphinx, celui qui doute chavire. Il chancelle, disparaît. Pour avancer, il nous faut repousser la terreur au bout de la nuit, nous affermir dans la pureté de l’âme telle une goutte d’eau enceinte du soleil.

« Passe, tu es pur ! » *

S’élèvera-t-elle cette voix des « Formes d’Éternité ?*»  Ouvrira-t-elle la voie au « lumineux d’aujourd’hui enfanté par hier ?*» S’il passe, il acquiert le pouvoir de donner la vie, la possibilité de poursuivre son chemin vers une autre porte pour déboucher un jour, fondu dans les formes divines, dans les champs de l’infini indéfini.

Le chemin des initiés se lit dans un regard d’enfant.

Adamante

*En référence au merveilleux livre désormais introuvable : « La toute puissance de l’adepte » de J.Ch. Mardrus, traduction et exégèses des hauts textes initiatiques de l’Égypte ancienne.