La 152 vient de fleurir

Dessin Adamante

À l’orée du bois

sa maisonnette endormie –

à petit pas elle s’éloigne

Juste un peu de feu dans la cheminée, une lanterne à sa porte, dans le silence de l’aube pas à pas elle avance. Femme frêle, courageuse, femme écureuil à la cueillette saisonnière, à la ramasse de petits bois…

Autour du cou

sa grosse écharpe grise –

bise automnale

Le tapis de feuilles crisse sous ses pas. Un bois mort tombe, craque dans la pénombre. Lentement le soleil se glisse à travers troncs et feuillages. Un rayon de lumière caresse le jaune, le rouge, l’ocre du jour en une palette mordorée. Elle se baisse, cueille, coupe, entasse. Elle avance…

Une flamme rousse

comme une compagne matinale –

fausse solitude

Elle avance encore. Au creux des racines quelques champignons, plus loin des châtaignes, en partage. Son fagot de bois grossit en sa hôte. Elle fredonne un chant triste et mélodieux. Un chevreuil détale, un pic-vert en rythme lui fait écho…

Sa masure au loin

l’appelle à revenir  –

demain l’hiver

Elle rebrousse chemin, pousse sa porte. Dans la cheminée seules deux, trois braises rougeoient encore. L’automne lui a souri. La saison se meurt. Elle ne craint pas. Elle sait. Depuis son premier printemps elle avance vers son dernier hiver, naturellement…
Hier son homme, sans elle, a franchi ce pas, demain sereine, elle aussi, le franchira.

ABC

    

Bonhomme et sa vieille...

A la tombée des feuilles

Tombent les plus vieux pareillement

L'automne est saison de mort naturelle

Chante Georges de Sète...

Elle ramassait du bois mort

En sabot de bois

Au bois de la saint Martin

Et autres châtaignes

A jeter au feu de ce même bois mort...

Lui braconnait bien un peu

 Le lièvre fauve de l'automne

A cuire au feu

Au feu du bois mort de sa vieille

Qu'elle ramassait au bois...

Il était une fois

d'un bois à sa lisière

Des gens de peu

Elle allait tant bien que mal

Dans son corps bossu

Dans ce nouvel automne

Qui fait mourir naturellement

Les feuilles

Et les vieilles gens...

Lui patientait pipe aux lèvres

Assis près du feu de bois mort

Que la mort le surprenne

Une nuit au lit

Comme sa femme autrefois

Avec la Perrette, blanche comme lait...

 Elle est allée une fois encore, un soir,

Ramasser du bois mort au bois

Pour réchauffer son vieux bonhomme

Arrivé à l'hiver de l'âge

Pendant qu'il rendait l'âme 

Près de l'âtre en train de mourir

Faute de bois mort

Lui au bout de sa vie, naturellement...

De sa vieillesse

chandelle à bout de cire

s'éteindre en silence

Mais avant de partir

Elle lui avait rempli son verre d'eau de vie

Pour éloigner la mort

En se signant par deux ou trois fois...

Quand elle est revenue sa vieille

Il était raide comme cierge de Pâques

Lui, son bien vieux bûcheron

Qui lui avait taillé des cornes, jadis...

Les feuilles meurent

les vieilles gens tout pareil

dans la saint Martin

jill bill

Courbée sous la peine
la vieille est allée au bois

par abnégation

une pensée fugace

s'insinue en tête

qu'est devenue la liberté

qu'elle allait quérir

en quittant le joug paternel

pour la bague au doigt ?

si mélancolique elle est

c'est du vide immense

qui s'ouvre dessous ses pas

où sont donc ses illusions

de jeune et fière pucelle ?

©Jeanne Fadosi

Dessin Jamadrou 

Les feuilles mortes galopent sur le dos du vent

et livrent leur secret

"La mort est naturelle"

pour réchauffer mon âme

le bois mort

tout feu tout flamme

crépite de joie

alors

sur le dos des couleurs du temps

je me laisse ravir par le grand vent

les oiseaux en partance pour témoins.

Jamadrou

et pourquoi pas Montand pour illustrer l'image de Jama ?

La vieille

Un chemin de campagne et tout autour les bois. L’humidité colle les feuilles aux godillots maculés de terre de la vieille femme. Voûtée, elle chemine face au vent.

haleine de brume

la respiration courte

elle avance

Quelques bogues oubliées ouvrent leurs bouches sales à son passage. L’eau est partout qui fait l’humus.

la putréfaction

étape vers l’autre forme

résurrection

Demain est un leurre, le temps est à l’instant. Dans cette campagne misérable, chaque pas est vie, résistance, défi. Le ciel le sait bien qui se confond en nuages.

ici tout est lutte

rêves sous les semelles

sourire et cœur las

Quelques instant d’arrêt, comme pour lire l’horizon par-delà les cimes de vieux chêne tordus. Ici tout est patience, on prend le temps de vivre.

Pas d’état d’âme

pas une once de rébellion

juste un désir de feu

Le petit bois abandonné sur la mousse, aux pieds des feuillus dénudés pour l’hiver, est son seul soucis. Elle se baisse, ramasse, se relève, recommence. Le fardeau se fait lourd. Mais tout à l’heure le feu.

à peine un râle

le dos courbé de branches

elle s’en retourne

Bientôt dans l’âtre brûlera ce feu tant espéré où ses vieux doigts raidis danseront vers les flammes. Le silence, plus fidèle qu’un chien, lui parlera encore, et de son sourire édenté elle le remerciera.

de soupir en sourire

quand elle hoche la tête

elle acquiesce à la vie

aimer ce que l’on a

est il de plus pur désir ?

AdamanteDonsimoni

Une découverte avec le bois mort (ça me rappelle un peu Cat Steven -que j'adore-  (en moins bon d'accord)                         https://youtu.be/K_81RWgjoGM