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Acrylique sur papier froissé - Adamante Donsimoni -

Qui vient vers eux, joyeusement salué par l'une et faisant tourner une autre tête tandis que la troisième, attentive au tout jeune No en quête de bras et de la tendresse de tout un village, lui dit doucement de laisser le père Jean tranquille. Nu-pieds dans ses sandales, pli soucieux au front, le père blanc hésite.

La nuit est tombée

les chants sacrés se sont tus.

Ils arrivent bien tard.

Celle qui vient vers eux est Awa, la femme-médecine, qui s'est battue les jours passés à ses côtés pour arracher le petit No à une crise sévère de paludisme.  C'est l'homme qui l'accompagne ce soir qui intimide le révérend père, avec sa toute petite croix de bois sobrement accrochée au revers de sa saharienne, alors que la sienne fanfaronne sur son plastron blanc. Awa, sans relâche, soigne petits bobos et grandes maladies. L'hôpital est à plusieurs jours de marche à travers la brousse. Dans sa sagesse, elle sait bien les limites de son savoir et de ses pouvoirs.

La modernité

ce serait un dispensaire

auprès de l'école.

Qu'importe si le projet est soutenu par une autre chapelle. Les bras tendus de No ont fini de le convaincre. En accueillant Albert Schweitzer¹ ce soir, le père Jean est entré en désobéissance. Sa hiérarchie très catholique lui a signifié son refus d'un partenariat dans une lettre qui l'a dévasté. Une lettre qui lui est parvenue au milieu de leur dernière bataille pour la vie. Il est bien loin le temps des images d’Épinal et du séminaire qui ont forgé sa vocation d'aller évangéliser les troupeaux égarés pour leur porter la vérité universelle. Il est bien loin aussi des obsessions de sa tutelle ecclésiale. Après tant d'années d'Afrique loin des cercles de pouvoir des colons et des chefs locaux, il souhaite enfin être vraiment utile aux villageois, concrètement utile.

Combien d'âmes nobles

se sont-elles affranchies

des bas intérêts ?

Libérées des certitudes,

enrichies des différences.

©Jeanne Fadosi

1.- Albert Schweitzer, 1875 – 1965, médecin, pasteur et théologien protestant, philosophe et musicien alsacien, fondateur de l'hôpital de Lambaréné (Gabon) en 1914 et prix Nobel de la paix en 1952

https://fr.wikipedia.org/wiki/Albert_Schweitzer

L'évangéliste...

Père blanc, enfants noirs

Lui en soutane eux en pagne,

L'homme d'église a planté son clocher

Au milieu des huttes

Sur le sol rougeâtre africain...

Père blanc, enfants noirs

Au repas spirituel

Ces prières récitées

Comme leçons de l'instituteur

Dans la p'tite école...

Père blanc, aimé comme un dieu

Des enfants noirs

Criant papa à bras tendus,

Tableau d'autrefois que celui de la foi,

Ces ouailles ont d'autres faims...

jill bill

Sourires radieux

Demain où seront-ils

Ces petits enfants d’Afrique

Yeux de velours, sourire radieux

Élevés à l'ombre d'une croix

La graine semée

Trouveront-ils leur chemin de vie

Quel monde les attend

Dans le froid de nos villes

Dans l'abîme des rues

Dans le dénuement

Dans l'abandon

Sous le poids glauque de la mer

Si bleue par en dessus

Si redoutable …

Marine

Frédéric Chopin - Valse du printemps

J'ai longtemps vécu à dessiner les arbres de la forêt,

Les pierres blanches et les gens du village,

Et derrière chacun et chacune je voyais un Dieu me chérir.

Elle court, oui elle court

Vie et amour logeaient là,

Ici et partout

Lorsqu'il est arrivé, j'ai même dessiné le bon père blanc,

En fait, chaque fois qu'il venait au village :

Et puis vinrent les jours où il nous fit bâtir sa grande case-église

Et avec eux,  ces jours où il s'est mis à regarder

les yeux écarquillés, presque baveux sous les robes,

les seins noirs des fillettes, des filles et de leurs mères

Le Bon père blanc nous parlait le plus souvent à toutes

et parfois à l'une d'entre nous, seule, oh oui ! bien trop seule . 

La vie est partout,

Elle t'adore Little Moussie.

Disait-il le Bon Père.

Un saint homme disaient la plupart et je le croyais aussi.

Et moi, je dessinais, sa soutane blanche, sa croix et ses mains serrées en prière.

Au loin la maison de son Dieu me donnait tant envie de connaître

Cette Vraie Vie qu'il nous avait promise.

Ce soir-là, je l'ai suivi le Bon Père Blanc,

Jour maudit, où il m'a fait voir le démon qu'il cachait sous sa soutane,

Son Dieu d'amour, ainsi le nommait-il

L'amour est partout

Tu dois l'aimer lui aussi

Moussie  fille du pays

Si son démon n'avait pas de logis dans son église,

De tout petit, sous son habit, il a bien grandi,

Pris même toute la place et dans ma vie aussi.

Depuis, je ne dessine plus, je ne vis plus,

Ni ne respire et partout je fuis les églises.

Cours, cours pauvre Moussie

Les seins lourds, le ventre rond

Je te fuis Père Maudit

Ton Dieu Malin , Père Blanc a profané mon ventre, les arbres, les pierres aussi,

et jusqu'aux gens du village qui m'ont chassés de ma case, une nuit.

Et depuis je marche, je marche le ventre lourd et le cœur gros

De cette peur :  qu'un autre de ces Saints Blancs ne m'emmène visiter

les coins cachés de son église de périls et de papier.

Honteuse et perdue,

sur notre terre d'Afrique

Je quête le Dieu Promis

Mais je suis salie, trahie, bannie  plutôt que bénie.

Un bébé de lui dedans mon ventre, moquée de tous, je suis partie

Et oui, petite vieille, sage mamie, je cherche, vois-tu, je cherche ma vie ! Donne moi une pauvr' pièce, un pain ou un fruit ?

De mon village, vois-tu je n'ai plus rien .

Car ce matin, mon dessin, enragée, je l'ai froissé.

Et sur le bord du chemin, dans le fossé boueux, comprends-tu,  je l'ai jeté !

Serge de la Torre

https://instantsdecriture.blogspot.com/

La quête du bonheur

Dans la nuit étoilée

Au-dessus du sol battu de soleil

Les enfants se pressent

Ils quémandent la tendresse

D’un père spirituel

Un père blanc venu évangéliser les peuples d’Afrique

Représentant consacré du père éternel

Sous la protection duquel ils sont promis.

La nuit est déjà là

Un astre dans le ciel éclaire leur rêve de ce paradis

Où les premiers seront les derniers

Où s’égailleront aussi les petits-enfants pauvres

Les petits-enfants noirs

Un paradis plus lumineux que cette étoile

La croix

Accrochée au fait de la petite chapelle

Un paradis lointain pourtant

Bien trop teinté du blanc de l’inégalité

Mais comment pourraient-ils le savoir ?

Ils ont tant soif de spiritualité

Ils ont tant soif de cet amour promis

Ils ont tant à donner en retour

Cette croix qui domine toujours tout

Ils ne le comprennent pas encore

Mais ils la porteront

De prière en prière

De génuflexion en génuflexion

De pénitence en pénitence

Jusqu’à leur dernier souffle

Acceptant jusqu’à l’inacceptable

Pour le mériter ce paradis.

L’enfant de la misère

Quel que soit son pays

Quelle que soit sa couleur

Est un pénitent qui rêve de bonheur

Jusqu’à cette prise de conscience

Cet éveil

Où il parvient à s’affranchir de la croyance.

©Adamante Donsimoni