page 127 dans la brume

Voici les formes de la brume.  

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Elle ne savait plus où elle habitait

Derrière son voile

Dame Brume cache le jour -

mur du doute

Elle ne savait plus où elle allait

Sur sa route

un écran de fumée

elle perd le nord

Elle avançait tout de même en se tenant par la main

Au-dessus des nuages

Sieur Soleil darde ses rayons

en dessous des nuages

son chemin serpente

en tirant les rideaux d’incertitude

elle ouvre les volets de son avenir

Comme il n’y a pas de fumée sans feu

Il n’y a pas non plus de chemin sans espoir

 ABC 

Une page froissée

des idées dans le brouillard

c'est la panne des mots

Tant d'images  qui défilent

sur nos écrans sans pathos.

©Jeanne Fadosi

La locomotive noire charbon...

Il était une fois,

Ma mère, je m'en rappelle,

La locomotive noire charbon

En gare entrant

Soufflait son épais brouillard

En toutes saisons

Sur le voyageur à quai, immobile...

Passe muraille

Fantôme

Il disparaissait dedans...

Et je n'étais plus rien

Et je n'existais plus

L'espace d'un instant

Ensevelie, comme une morte,

Dans ce linceul de brume...

Si j'aimais le chocolat en bâton

Au distributeur de l'endroit

Il me plaisait plus encore

D'être mangée par cette bouffée...

Il était une fois,

Ma mère, je m'en rappelle,

La locomotive noire charbon

Un billet pour la ville voisine

Pas obligation, non par plaisir

Que le poinçonneur trouait

Comme dans la chanson de Gainsbourg...

Dieu est un fumeur de Havane

Papa l'était de Gitane, grand-père de pipe...

 jill bill

 et un second pour la route !

Le dupeur...

Il m'enfume

Pour m'aveugler

Il m'embrouille

Je ne suis pas dupe...

Il m'embrouillarde

Pour me cacher

Sa double vie

Son double je...

Il m'enfumait

Je me brouillai avec

L'amour flou

Met le vague à l'âme...

Il m'embrouillardait,

Vapeurs d'alcool

Se dissipent au matin,

Adieu mon cauchemar...

jill bill

  

Regardez ces deux images

Puis regardez bien celle de droite

Dans ce brouillard je vois, là,  en haut à gauche  La Bête, difforme, qui semble avec sa patte tenir un cigare, ce cigare qui fait  tant de fumée, tant de vagues  qui font tousser.

Son nez est très grand,  ce n'est peut-être qu’un bec.

« Ah ! Non ! C’est un peu court ça Jamadrou comme description 
Tu pourrais dire à propos de ce nez bien des choses en somme…

un clic ici

–  Tu aurais pu me dire tant de choses ma chère jamadrou 
Si tu avais un peu de lettres et d’esprit.»

N’ayant pas beaucoup de lettres et si peu d’esprit,  j’emprunte donc à Edmond Rostand sa variante gracieuse.

« La Bête aime à ce point les oiseaux qu’avec son nez, maternellement, elle se préoccupe de tendre un perchoir à leurs petites pattes. »

Je dis maternellement et non pas paternellement car regardez bien la Bête, son sexe au milieu à gauche est bien dessiné et c’est un sexe de femme.

Bête de scène  femme fatale merveilleuse actrice, pour moi dans ce brouillard c’est elle que je vois et elle s’appelle Sarah, 

regardez encore à ses pieds je vois un, deux petits lapins dociles, sont-ce des hommes?

Et devant elle voyez-vous une tornade claire?

Mes idées mes pensées et mes mots

très souvent ne sont que brouillard.

Ils viennent de je ne sais où, et partent aussi, je ne sais où.

Ils savent de moi des choses que moi même j’ignore.

Tiens ! « J’ignore » ça rime avec « Pythagore »

Et Pythagore disait : « Une pensée est une idée de passage.»

Cet été j’étais de passage à Belle-Île-en-mer et j’ai visité le fort de Sarah Bernhard, j’ai écouté avec bonheur sa vie, racontée par Fanny Ardant. Depuis,  en moi, se reposent images et mots.

Quant à Edmond,  quel est celui qui ne connaît pas la tirade sur le Nez de Cyrano ?…

Et voilà que,  dans mon brouillard matinal sans avoir à fumer d’herbes illicites mais juste à penser très fort aux brins de l’Herbier avec qui j’aime partager,  eh bien voilà que le mystère s’accomplit 

Les paréidolies envahissent ma vie,  m'offrent théâtre infini,  je suis  parée (idée jolie) pour accéder à l'extra-ordinaire... 

Les images et les mots, mes rêveries et mes vérités, mes pensées et mes idées,  mes chemins cachés,  là où mes songes circulent sans entrave et où l’art de rêver accomplit son oeuvre en silence,  tout cela se pose, se transpose pour  s’offrir… à vous lecteur présumés.

Finalement c’est si simple de sortir du brouillard et d’avancer sereinement à la lumière du nouveau jour. 

jamadrou

 

Nu l’horizon, comme la branche quand l’automne a fini de souffler… Nuées troubles, comme l’eau chaulée avant que ne l’unifie le pinceau. Nuages en masses qui dansent et masquent le ciel bleu, fumée de ciel, sortis de quelque feu froid où couve, gouttes à gouttes, la saison.

Volutes vaporeuses aussi qui égalisent tout, brume, brouillard et flou des choses quand la vue s’en va. Taches aériennes où vole parfois un oiseau sombre et comme perdu, cieux qui se conjuguent en mille baroques ou comiques mots en -us. En essaims orageux, ou en tempêtes retenues, vous flottez, gazeuses et mélangées, portées par la bourrasque, vagues en masses et écumes de nacre blanche et rosée.

La fée de sa plume a signé de son nom, ainsi font et voyagent les dames éprises de nature, ainsi conjure-t-elle à leur manière ce vide qui nous tient à tous lieu d’essence. 

Serge DeLa Torre 

Cassandre se souvient

Mais d’où venait donc cette brume

Cette vapeur s’exhalant d’un foyer

Qu’elle ressent les yeux clos

La fumée s’élève purificatrice

Mettant en relation la Terre et le Ciel

Est-elle l’écho d’un au-delà délivrant un message

Cassandre se souvient

Elle se souvient

De l’indétermination des formes dans le brouillard

De cette période transitoire avant la révélation

Et l’avenir lui apparaît surgissant des nuées

Cassandre parle nul ne l’écoute

Cassandre se souvient

  

Josette

Mysticisme libertaire

Comme un typhon surgissant de la brume, j’ai vu se dessiner la silhouette d’un Djinn, mais il n’y avait pas de lampe à huile. Voilà que les codes étaient bouleversés. Un génie sorti de nulle part, glorifiait l’inconsistance d’une vapeur plus floue que la divinité même. Ce génie pied de nez à la tradition, grand désorganisateur de la création, tourbillonnant sur lui-même comme pour signifier son caractère insaisissable, était l’incarnation de l’inacceptable.

Que de remous, que de remugles s’agitèrent alors au sein des croyances jusqu’ici si bien bordées d’assurances et de lois, accordées sur la note cristalline de la transcendance paternelle si rassurante. Alléluia !

Quel désarroi ! Même marcher sur la tête me semblait plus plausible face à cette  irruption à peine définie, issue de cette vapeur insoumise, bafouant tous les repères jusque-là glorifiés. Le vide, j’étais face au vide et je perdais pied devant ce néant à peine esquissé. Mon cœur s’embrasa soudain. Le foyer nourrit par cette démonstration insurrectionnelle assécha tout ce qui en moi comptait d’humidité. Je vivais la combustion spontanée de mes certitudes qu’aucune branche, croisée lors de cette ascension irrépressible de mon esprit troublé, ne pouvait arrêter. J’avais largué les amarres, la terre s’éloignait de mes pieds, je connaissais le vertige des altitudes. J’étais réduite au feu du mysticisme libertaire, dérivant dans l’entre deux d’un monde inexistant.

AdamanteDonsimoni