Page 106 M. Anis

photo Joseph Eid pour AFP

Au musée de la modernité

Parmi les gravats

à quoi rêve-t-il encore

l'homme à la bouffarde ?

Une vie à faire fortune, une autre à collectionner, une autre encore à faire marché de son art à réparer.

Près du gramophone

il est présent à l'instant

qui suspend le temps.

Ne plus penser. Déguster, humer ce précieux tabac de miel devenu si rare. Écouter, vibrer à cette voix de l'autre siècle, gravée dans la cire.

Parmi les décombres

ses chères américaines

ne rouleront plus

Protégées sous leur linceul de sable du désert, qu'en restera-t-il dans quelques milliers d'années ?

Obstinément il les restaure

ses épouses de ferraille.

Pour tous ses enfants

deux pour chacun de ses fils

une à chaque fille.

Que devineront les archéologues du futur venus d'un ailleurs sidéral ? Que leur murmurera notre Histoire humaine : des couleurs, de la douceur des coussins ou d'un thé à la menthe ? De l'opulence et de la pauvreté ?  De l'arrogance et des servitudes ?  Des inégalités de classe et de genre ? Que devineront-ils, même, du genre humain ?

Dans les décombres d'Alep

un vieil homme, sa vie, ses rêves.

©Jeanne Fadosi, jeudi 29 mars 2018

illustration sonore :

Nikolai Rimsky-Korsakov - Scheherezade Op.35, Lento Adagio

Cela ne cessera donc jamais

Les hommes ont encore fait trembler la terre

Ce territoire doit être maudit

Je cultivais des vignes

Sur les pentes des montagnes

Des agrumes dans la plaine fertile

Cette terre était un jardin

Un avant goût du paradis

Depuis des siècles et des siècles

Les peuples se sont révoltés

Tout va de mal en pire

Depuis les années soixante-dix

Quand la libanisation a commencé

Et je n'arrive pas à en imaginer la fin

De ma chambre que me reste t-il

Quelques loques, ma pipe

Et la voix d'Enrico Caruso

Qui grésille en 78 tours

Sur mon phonographe

Josette 

 

Dans un  petit carton blanc

Dans un petit carton blanc,

J’ai mis un jour les disques

De mon chanteur préféré.

Dans un petit carton blanc,

J’ai calé les Œuvres Complètes

De mon écrivain tant étudié :

Trois jolies Pléiades

Et leur album : un quatuor magique,

Surtout bien protégé.

Dans un petit carton blanc,

J’ai glissé Baudelaire

Et ses « Œuvres » si décortiquées.

J’ai fermé le petit carton blanc

Et pour un jour que j’espérais proche,

Je l’ai mis de côté.

Puis nous avons pesé nos valises noires,

Pas plus de  vingt kilos à emporter,

Un choix cornélien :

Ma plaquette de pilule en cours

Et autres traitements ;

Des vêtements chauds

Pour le pays d’arrivée.

Mon livre en cours

Et quelques autres d’avance

Pour ne pas manquer.

On a compté les petites cuillères

Puis fermé la porte.

Nous avons déjeuné dehors,

Il faisait vingt degrés sous les palmiers.

Une journée sous le signe du vingt.

À l’arrivée, on nous attendait

Avec  de l’amour et des critiques.

Il avait bien gelé.

A mon coucher

Dans un nouveau lit

J’ai retrouvé mon livre en cours.

Comme à chaque nouveau paysage

Un livre est toujours là

Changeant mais rituel inchangé

Quant au petit carton blanc

Il resta là-bas seul

Plus longtemps qu’on l’aurait imaginé.

Trois ans après

Après maintes péripéties

Et moult avanies.

J’ai retrouvé mes Œuvres complètes

De Baudelaire et Nerval

Inchangées mais toujours changeant

Ma vie.

Laura VANEL-COYTTE

 

Si loin de tout

Syrie sacrifiée

bombes et gravats

tant que la musique résonne

au milieu des décombres

le vieil homme se veut en paix

Avec le bout de sa vie

qui ne vaut plus

une once de révolte

il écoute

il fume

il attend

patiemment

le monde lui est devenu étranger

il ne craint pas la mort

il ne voit rien autour de lui

Il n'entend plus

que la beauté des sons

qui distillent

l'Harmonie

© marine Dussarrat

 

Là où chaque jour vivre est un combat,

Il a tout eu M. Anis, femme, enfants, luxe, culture et volupté,

Et il a tout perdu.

Lui reste sa pipe et un méchant tourne-disque sans électricité ;

Une sérénité, aussi qu’on ne saura plus lui voler.

Comment pillerait-on les courants d’air ?

Il a goûté au pire que l’homme puisse devenir.

Il goûte aujourd’hui à la saveur du rien, du néant absolu.

Fous de Dieu ou fous tout court,

Ils tirent encore au loin, comme chaque jour.

Lui s’en fiche, il ne tire que sur sa pipe de vieux buis.

Le disque a tourné, un jour, dit longtemps le chant des houris,

Il y a entendu le sublime, les voix d’un passé mort, du temps des divas.

Il se tait maintenant :  l’absolu est ailleurs, dans ce néant,

Qui lui tient lieu de paysage, au quotidien, dans ces absences

Qui lui font un voisinage. Ce chaos après une vie écroulée,

Par la mitraille de fous, sous les bombes d’autres fous encore !

M. Anis n’attend plus rien, sinon de voir en face, la seconde à venir

Et la suivante, et la suivante encore, jusqu’à sa mort certaine.

Serge De La Torre

          https://plus.google.com/+SergeDeLaTorre

 Résiste

 

 Résiste - ABC

Alep

Quand il ne reste plus rien que poussière et murs écroulés sous la voix des bombes ; que la vie se teinte du gris de la cendre quand elle se mêle au sang ; quand l’enjeu des puissants est trop important pour qu’ils laissent la vie sauve à des innocents, plus mal lotis que des rats que l’on gaze pour les éradiquer, seule la musique peut s’élever des décombres vers le ciel.

Alep

Un ange révélé par quelques notes, écrites de toute éternité pour emplir le vide et libérer l’âme, s’est envolé vers les étoiles. Espoir de renouveau. 

Il est des fleurs qui poussent sur le granit.

Alep

Sous l’œil du photographe.

Un vieil homme solitaire, impuissant, pris de musique dans son univers dévasté, témoigne au monde entier la folie et l’espoir.

Alep

Monsieur Anis, c’est vous, le symbole de la lumière du monde.

©Adamante Donsimoni

Illustration sonore : (L'expression des bombes au Vietnam)

               Jimi Hendrix - National Anthem U.S.A (Woodstock 1969)

Star Spangled Banner