Bienvenue dans l'Herbier de Poésies. Vers libres, prose poétique, expression libre des profondeurs de l’instant qui se dit sans rime ni métrique imposée. Mais aussi Haïku & famille favorisant le fond plutôt que la forme.
Le haïbun commence toujours par une partie en prose, et se termine par un haïku. Il peut y avoir une seule partie prose et un seul haïku, mais la forme peut se répéter plusieurs fois.
Exemple -avec faux texte- :
Il était une fois, si vous souhaitez travailler du bois d’une super qualité et respectueux de l’environnement alors vous trouverez votre bonheur. En plus les prix sont très intéressants. Exemple comme précédemment avec la planche de sapin. Si vous souhaitez travailler votre bonheur.
Le marchand d'art mécène orphelin du Père d'Ubu avait-il mission de remercier le peintre qui l'avait hébergé en sa jeunesse ? A-t-il passé commande ou l'a-t-il acheté par bonté d'âme et flair de découvreur en ce début de 1910 ?
Au jardin des plantes
les ours ont les pattes dans l'eau
Les badauds accourent.
L'homme de l'art aux galeries a-t-il commandé cette femme alanguie sur un divan ? Un grand classique. L'homme de l'art aux pinceaux rêve à son amie qui rêve. Il est triste pour les trésors du Muséum d'histoire naturelle, son lieu d'exotisme. Tous n'ont pas pu être déménagés. Ses pinceaux l'emmènent dans le voyage de Madame Rêve. Lequel du poème ou du tableau a-t-il été conçu en premier ?
Un serpent furtif
dans une jungle apaisée,
des yeux étonnés
Loin de la foule et des barques que la crue du fleuve affole et attire, le peintre peaufine son grand œuvre, ignorant que c'est peut-être sa dernière, dans la douceur d'un paradis qui aurait été retrouvé ou n'aurait jamais été perdu.
Plongée dans les bras de Morphée, j'avance sur un sentier touffu et luxuriant, guidée par l'odeur de l'humus, la nature vierge me chatouille les narines, une profusion de fruits tropicaux me tend les bras, un gazouillis d'oiseaux se mêle aux sons harmonieux d'une flûte..
Eden perdu ou
savane accueuillante-
la pulpe d'un rêve
Pourtant, deux lions au regard ténébreux me scrutent dans un lascis de feuilles... entre vert tendre et vert olive, le Vert chavire mon coeur débordant d'espoir. Ces animaux sauvages éclairent mon chemin, je hâte le pas en quête d'un bonheur, peut-être illusoire mais bien palpable.
La voie de l'espoir
un camaieu de vert-
comme un... vertige
Je m'imagine, Tarzane, sautant de liane en liane... sur ces arbres si tortueux mais si plein de charme... Je vois Baloo, l'ours bon vivant, il me semble entendre KAA, le serpent hypnoptiseur, la faune et la flore sont un enchantement, où palpite la vie sauvage. Dame Nature me ravit sous ses rayons de miel et de soleil
le Livre de la Jungle
il en faut peu pour être heureux-
un plaisir primitif
Et enfin, le susurrement d'une source m'invite en bas d'une cascade... L'eau frémit, je fais une halte régénérante dans un chaos bouillonnant. Je me revois si bien, emportée dans un bain de boue et glissant dans une piscine.... mon désir de cure envahit mon corps d'une douce torpeur.
Mais, soudain, frétille un poisson volant. Mon rêve me réveille, je suis nue, telle sirène!
Et, si c'était la vision d'un jardin des Plantes ? Peu importe, j'ai savouré mon rêve avec délectation.
Le bonheur existe
un rêve qui donne la pêche-
encore faut-il le saisir!
Claudie Caratini
Un goût de liberté
L'été nous a ouvert ses portes, nous avons filé sous le soleil brûlant.
Un jardin luxuriant aux herbes gigantesques, fougères exubérantes, sentes moussues, cachettes exiguës, le paradis de nos jeudis audacieux où l'on venait s' aventurer, se faire peur et s' inventer un tout autre univers
Rires et frissons sur fond de toile verte
Notre écran géant au goût de liberté
de bataillons d'insectes, de criquets affamés
de serpents fluorescents et de chats tigrés aux feulements féroces
Ce rendez-vous des heures sauvageonnes où sonnait la rencontre pour une après - midi de courses et de chasse avec sa panoplie : frondes, fusils de bois, arcs, flèches et rêves à pleines gibeciéres.
Ah ces instants - bonbons dégoulinant sur nos épaules brunies!
Senteurs d'herbes foulées, de mûres écrabouillées, nous nagions dans un bonheur immense, nous découvrions la terre, ils étaient nos héros. On les adorait nos copains aux bras et jambes griffés, eux qui nous sacraient reines.
Certains n'ont jamais aimé l'école, surtout quand on y allait le samedi matin.
Dans ma classe, nous étions plutôt sages comme des images et studieuses par crainte des parents, par respect de l’enseignante ou peut-être aussi par souci d’émancipation à venir.
Le samedi était ma matinée préférée. On commençait par une interrogation sur le cahier de contrôles. Cela ne durait pas longtemps ; il en fallait peu à madame Artys pour déceler nos lacunes. Une dictée de quelques lignes, une phrase à décomposer, quatre opérations et un mini problème ! Le tour était joué ! La matinée de détente s’offrait à nous …
Ce qui était génial c’est que madame Artys aimait nous faire des surprises.
Parfois elle mettait un chapeau melon à l’envers sur son bureau, rempli d’étiquettes ; chaque élève venait piocher un mot, l’écrivait au tableau et à nous l’imagination ! Nous avions quartier libre pour écrire un texte, dessiner ou miner à partir de mots que nous choisissions ! « Pas plus de cinq », disait-elle. « C’est comme les doigts de la main ! »
Quel bons fou-rire ensuite à la lecture de nos récits ou à la contemplation des œuvres d’art !
D’autres fois, c’était les exposés qu’elle nous proposait de faire sur notre thème préféré : les animaux.
Je me souviens de Fabienne, grande rêveuse qui imaginait des expéditions dans de grands espaces et qui trouvait toujours des choses à nous apprendre ; elle avait vraiment cherché dans les encyclopédies celle-là pour être si précise sur les espèces !
Corinne, passionnée de mammifères marins, nous en avait appris un rayon sur toutes leurs différences.
Et Sylvie, camarade très discrète et polie, connaissait tous les noms d’oiseaux de la planète ainsi que leurs chants. On ne moquait d’elle en la nommant « Miss Volaille »
Mais, je m’égare dans tous ces bons souvenirs alors, revenons à ma surprise préférée :
Certains samedis, une affiche ou reproduction d’art était aimantée au tableau, cachée par des morceaux de Canson de différentes couleurs.
On ôtait une à une les feuilles et apparaissait une belle toile de maître que l’on pouvait reproduite en peinture ou aux crayons de couleurs.
Quand nous avions fini notre dessin, madame Artys devenait alors conteuse. Moi, je fermais les yeux et nous buvions ces paroles :
« Les lionnes, étonnées de ne plus rien entendre, s’étaient arrêtées dans la jungle. Elles tournaient la tête, à droite puis à gauche. Il en fallait de la patience à ces mères voraces pour attendre les proies qui nourriraient leurs lionceaux. Mais, elles le savaient, les gazelles ne tombent pas du ciel !
Ce matin-là, aucune proie à l’horizon, mais une odeur, une odeur particulière et inconnue. La truffe de la vielle lionne humait lentement de grandes bouffées d’air en inspirant un parfum délicieux ; ce n’était pas du numéro 5 non, ni même une eau de Cologne, c’était l’odeur d’une douce chair fraîche, le parfum délicat d’un bébé.
Une amie de la lionne, cette Baguera légendaire qui habitait un autre continent, et dont tout le monde avait entendu parler dans la contrée avait déjà expliqué que parfois, les jeunes humains étaient abandonnés en forêt ; mais jusqu’à présent, aucune des deux lionnes n’avait fait cette surprenante rencontre… »
Elle en connaissait un rayon en œuvres d’art, madame Artys ! A croire qu’elle avait travaillé dans un musée avant d’être institutrice. Certains parents disaient même qu’elle était « peintre du dimanche » à cause de ses mains très souvent colorées le lundi matin. Je n’ai jamais osé lui demander si c’était vrai.
Une chose était certaine, c’est que la voix de la maîtresse me berçait, me transportait, m’enchantait ; elle nous faisait voyager dans des contrées lointaines, elle décrivait les moindres détails, donnait le nom de plantes extraordinaires et tout semblait devenir réel, vivant.
Quel merveilleux rêve !
Pour nous qui n’avions jamais quitté notre quartier, quelle aubaine c’était !
Fatiguée, desséchée après avoir tourné en rond pendant des heures, errante, me voici perdue. le plan indiquant la petite chapelle peinte dans le style du Douanier Rousseau semble être une belle farce. Quelle nigaude! Ah! On ne m'y reprendra plus à gober les histoires du père Chappelut.
Au début, la promenade fût agréable. L'allée cavalière était facile à suivre. Mais, insensiblement, son dessin s'estompe parmi les herbes et branches mortes. La voie royale mue en parcours d'obstacles. De vagues sentes tracées par les animaux m’entrainent Dieu sait où. Bientôt, à l'évidence, me voici égarée.
Lorsque enfin, au fond de cette forêt, entre deux arbres noirs, là: une trouée lumineuse! Courbatue, griffée, le souffle un peu court, je hâte le pas vers cet oasis éblouissant.
Cette clairière gazonnée abrite en son coeur un ravissant étang. Dissipée ma torpeur! Oubliée la chaleur! J'arrache mes vêtements et pénètre dans cette paix liquide. Dérobée, à l'abri du monde et de sa vaine agitation, quel délice que de se laisser flotter à la surface des choses. Hésitants et confus, grenouilles et têtards frôlent ma nudité.
Caresses et nageoires
Tapi au fond
L'inconnu
Retour aux sources, je me coule hors de mon enveloppe civilisée; redeviens primitive. Dérangée par ma nage, la vie s'approche, me frôle sans façon. De légers frissons courent sur mes cuisses. Le monde des poissons palpe la sauvage. Barbotant doucement je goûte ce délicieux supplice.
Fougères et roseaux
Paravent d'ombre mouvante
Fugue en tapinois
Immobile, me faisant discrète, j'écoute battre le coeur de Gaïa. Magie d'un autre temps, la jungle minuscule m'enveloppe d'oubli, de douceur. Cette sérénité émeraude possède un charme puissant irrésistible.
Les yeux écarquillés, ils surveillent. Après l’au revoir, vont-ils vraiment le perdre ? Se souviendra-t-il d’eux ? Ils l’ignorent et regardent médusés. Dans leur cachette luxuriante, ils sont tapis comme à l’affut.
Un pas après l’autre
le petit d’homme s’éloigne
la jungle est figée
C’est dans ce décor de rêve qu’il a grandi, qu’ils l’ont élevé. A la porte du village, il ne se retourne pas. Surpris par sa première rencontre le voilà subjugué. L’appel de son monde semble le happer. Ils ne peuvent se résigner à partir.
Comme statufiés
dans leur cadre de verdure -
Mowgli tourne la page
L’aventure fut si belle. Ils l’ont porté à cœur de bête, le poussant à être lui-même à cœur d’humanité. L’enfant deviendra homme sans jamais oublier celles et ceux qui l’ont bercé.
Les garçons pouffent, étouffent leurs rires dans leurs mains, se poussent du coude. Les filles rosissent et regardent le bout de leurs chaussures. Le professeur est atterré. Il n'avait d'autre ambition que de leur faire découvrir l'harmonie des couleurs, la singularité de l'oeuvre, et sa constance. Ebloui par la poésie de l'artiste, il en a oublié l'aspect faussement facétieux.
Quelques pas furtifs dans les hautes herbes. Tous mes sens aux aguets, je voyage sur une musique couleur terre. Je perçois les effluves de liberté de ce monde sauvage qui s’offre à moi. L’attrait de l’inconnu me pousse à vaincre mes craintes, je décide de continuer dans cet imbroglio où les chemins se perdent afin sans doute de mieux me retrouver… Acte ultime peut-être, je plonge dans ma racine primaire
que se cache-t-il
dans cette sombre forêt ?
qui peuple la nuit ?
un sommeil, enfui trop loin
quelques soupirs de rosée
J’avance à la découverte dans ce tableau surgi du monde intérieur qu’un autre a offert à la contemplation. Je ne risque rien d’autre que ma vie à me fondre dans cette profusion de formes aussi étranges que mon aventure. Se perdre à sa dimension personnelle c’est se retrouver dans la palpitation universelle qui sans cesse nous appelle. J’arrive !
Le rêve, une de ses œuvres les plus emblématiques, est le dernier tableau peint par l’artiste. On y voit une femme assise sur un canapé au milieu d’une jungle luxuriante : la vie réelle est ainsi mélangée avec des éléments plus oniriques. Un tableau qui a inspiré des artistes comme Paul Delvaux ou Max Ernst pour son Jardin peuplé de chimères.
Une petite visite de l'expo au Musée d'Orsay
Pour lundi, si cela n'est trop court pour vous.
Si vous ne pouvez pour lundi je publierai une seconde page dans la semaine. Bon week end.
Le vieux pommier n'en pouvait plus de tant d'années à le chahuter. La grande sécheresse de 1976 avait failli le voir périr prématurément et il s'était dit qu'il avait déjà bien vécu. Ses puissantes racines avaient puisé dans la source profonde dont la sortie s'est tarie cette année-là.
Chantent les oiseaux
au vent léger des ramées
quand la fraîche venait.
On l'avait greffé avec amour et savoir-faire aux premières années de l'autre siècle. Dans le mince espoir d'y voir revenir l'enfant né hors convenance de l'enfant chassée pour déshonneur. Une enfant conçue sans violence ni surprise, juste par escroquerie aux sentiments d'un fils de patron à la soubrette.
Les parents taiseux
n'avaient jamais su lui dire
combien ils l'aimaient.
C'était sa manière au grand-père de dire de loin à cette fille jadis maudite et à sa petite fille combien elles leur manquaient. Sculpter l'arbre en renforçant et en étirant à l'horizontale une des maîtresses branches.
deux solides cordes pour l'attache
Une planche rabotée
Juste le vent à balancer.
Le temps, la distance, le tempérament fier n'avaient pas permis les retrouvailles mais la maison et son lopin était revenus à ces enfants. Et la balançoire, si elle a bercé la jeune femme devenu adulte, a surtout fait le bonheur des générations suivantes.
La vieille branche grinçait
les jeunes riaient et dansaient
aux doux jours d'été.
Par précaution il avait fallu la soutenir. Les compotes étaient toujours aussi délicieuses. Dis, Mémé Louise, ça vit longtemps un pommier ? Est-ce qu'elle souffre la branche quand elle grince ? Mémé Louise souriait. Viens. Nous allons aider ta marraine à éplucher les pommes pour faire une compote.
Longtemps le vieil arbre
traversera d'autres âges
et bien des orages.
La béquille est devenue un solide échalas. La planche et les cordes usées n'ont pas été remplacées. Un temps la maison a vécu des étés au rythme des vieilles et douces personnes qui l'avaient rachetée. Non loin la route a été élargie pour drainer la circulation vers l'autoroute en construction. La vieille dame n'est plus. Le vieux monsieur a revendu la maison. Le jardin a connu trop de tempêtes et de chaleurs et ses fruits ne régalent plus ni petits enfants ni de vieilles personnes.
Au royaume des arbres chaque pousse a sa place à défendre, du sol au ciel, un véritable parcours du combattant.
Quelques torsions
pour rejoindre le soleil
l’arbre se sculpte
L’un droit comme un i grandit plus vite que l’autre. Le tronc du voisin, en contorsionniste, grignote sa part des rayons du soleil. L’arbre sculpte sa silhouette. L’astre du jour brille pour tous.
Courbes et révérences
leurs ramures s’entremêlent
en cousinage
Le plus fort n’est pas toujours celui que l’on pense, l’un est le chêne l’autre le roseau.Les deux tentent de sauver leur place, en jouant des coudes, dans la hiérarchie naturelle.
Bossu, tordu
sa vaillance le rehausse
sans lierre sur son tronc
Différent et beau par sa force de caractère. Sa simple volonté de trouer son passage l’ennoblit. Il s’incline, se redresse, pour chaque année offrir sa tendre verdure au ciel printanier.
Il est un lieu, loin, très loin, où pousse une petite forêt. Parler de forêt est peut-être excessif car les gens du coin la nomment « Le bois sans nom ». Pour y parvenir il faut traverser prairies, ruisseaux et marécages; des ronciers imposants; une mêlée inextricable d’herbes hautes et d’arbustes exubérants.
D’hiver à l’automne
Sur la carte routière
Une tache verte
Cette sylve, si difficile d’accès, est préservée des hommes et de leurs cognées; des voitures 4X4 et du hurlement des motos tout terrain.
L’ombre des arbres
Leur noirceur si effrayante
Chape de silence
Mais, ce n’est qu’une apparence, un leurre de Gaïa. Car, derrière ce rideau inquiétant, tout un monde saute, court ou rampe. Le lapin d’Alice secoue sa montre gousset en se lamentant bruyamment: « En retard ! Je suis en retard ! ». Alice aussi est en retard… d’une histoire. Deux gros escargots unissent leurs destins tandis que le concert des grillons couvre leurs ébats. Bambi parle à une pervenche au bleu irréel. Et l’ours Baloo compose une berceuse pour Mowgli. C’est un autre monde où le merveilleux règne en maître. Où les arbres ont le don de parole. Tenez, justement, j’en vois un qui se penche pour mieux écouter la chanson de la vie.
DO creusé en mode chant RE cital oblige MI se en scène, hors planches... FA ble ! Me dira le bête incrédule SOL ennel il est LA au p'tit bois, SI tu doutes de mes mots DO ute de dame nature, aussi,
Naître, grandir, lutter contre l'adversité, les vagues hivernales, les vents tempétueux, les étés assoiffés, le bras du bûcheron et l'approche des heures.
Petite graine immature
Un jour risquer un oeil
Respirer la lumière
Ouvrir son coeur au monde
Tu seras un chêne mon fils, humble maillon des grands de la chênaie où vient bramer le cerf, roucouler la palombe, folatrer le chevreuil.
Enroulé le destin
Sur un rameau fragile
Comme un anneau sacré
Être arbre enfin
sous les pluies de joies printanières, sous les pluies de pleurs automnales
Je me suis assise, à l'ombre des genêts. J'ai repris un à un tes silences et tes mots.
J'ai questionné l'azur et le vent, qui m'ont dit de patienter.
Dans les branches enchevêtrées, un oiseau s'est perdu. Ses ailes affolées ont fait tomber des feuilles. Il piaillait, s'énervait, et soudain, il s'est envolé, libéré.
Azur apaisé,
la branche a craqué.
et toi, où es-tu?
Annette
Regardez, il danse !
Je l’ai croisé un jour d’été. Elfe ou Farfadet ? Il m’est apparu au travers du feuillage l’arbre en forme d’arc-en-ciel. En le voyant ainsi incliné, je me suis dit : il danse.
que salue-t-il donc
l’esprit discret du feuillage
le printemps qui vient ?
Tout s’efface et s’enfuit, les vieux arbres ne sont pas éternels. Les ans ont marqué son écorce comme les rides le visage
que raconte-t-il
l’esprit qui vit dans l’arbre ?
le rien, sans mot
Si le vent porte longtemps la voix des enchanteurs, un pincement discret, cicatrice d’un passé heureux si vite disparu, serre le cœur quand on les écoute. Nous avons tant de points communs
