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| Dessin Adamante |
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| Oups ! dessin Adamante |
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| Dessin Adamante |
À très bientôt, ici nous possédons l'éternelle jeunesse, alors les printemps peuvent bien passer, c'est simple, on ne s'en aperçoit même pas ! ;-)
Adamante
Je te salue, fin de printemps...
Le jour s'est levé. Le coq a chanté. Passent moutons blancs dans une prairie bleue avec son vol de corbeaux noirs bavards, de tourterelles gris perle chamailleuses...Tandis que sur le pavé sec et poussiéreux de ville le pigeon prospecte comme un orpailleur, au p'tit bonheur la chance...Proie pour un matou qui n'en perd miette !Le soleil ne chasse rien ce mercredi de paresse, il laissera vivre les nuages, faiseurs d'ombre bienvenue ou pas sur la plage qui reprend des couleurs.Sous ce ciel imparfait, au bord de l'été, sur le rebord de ma fenêtre les boutons floraux daignent s'ouvrir plus volontiers, la vie en rose pour le géranium.Le clocher ardoise, haut personnage des lieux qui tutoie son Dieu, se détache davantage des autres toits, sonnant les heures avec une pointe d'orgueil...Légère et court vêtue va la Perrette du coin.Le toutou en laisse marque son territoire.La fleuriste colore le trottoir de ses bouquets éphémères.Dans l'air, pas un souffle de vent.La vitrine du voyagiste vente d'autres cieux, plus bleus...Les « il va faire beau » pleuvront avec une note gaie dans la voix...Le jour s'est levé. Le coq a chanté. Je te salue, fin de printemps, tchin tchin été, à ton règne azur et or, ainsi le soit-il...jill bill
en illustration sonore Michel Jonasz, Changez tout
Trois jours, trois ciels…
MercrediJe me lève, mes pantoufles épuisées longent le corridor, débouchent au radar dans le salon. La lumière du Sud succède à l’ombre. Je lance un regard voilé vers l’extérieur et brusquement je me souviens : la consigne ! Ce matin et durant trois jours, je me le suis promis, je dois regarder le ciel, le raconter !Je m’approche de la fenêtre et observe. Pas un seul nuage, là-haut tout n’est que brume violette parfaitement homogène ; pas une seule traînée d’avion, pas un stratus pour interrompre la beauté de cet océan pourtant trompeur. Non ce n’est pas ici l’augure d’une immensité ruisselante de soleil. L’eau se cache partout dans les hauteurs, elle se révèle par l’absence de transparence et cette couleur violine née de la lumière fusant au travers d’innombrables particules de vapeurs humides. Les bruits eux-mêmes sont étouffés. Un chien aboie, un enfant pleure, la porte métallique du portail claque en se refermant tandis qu’une mobylette, sans doute dressée sur la roue arrière, s’époumone à rêver de vitesse en trimbalant son bagage humain. Rêve-t-elle de le jeter, comme on se débarrasse d’une mouche d’un geste machinal ou, comme un chien libérant son résidu de gamelle, au beau milieu du trottoir ?Je ne cherche pas à savoir. L’idée d’un café s’impose, m’extrait de ma torpeur et fait se diriger mes pas vers la cuisine. Un peu plus alerte, les papilles frémissant déjà de ce petit plaisir quotidien, je salue le jour par le chant de l’eau dans la bouilloire.
JeudiAucune luminosité à travers les persiennes de la chambre ce matin. Le ciel chargé de masses menaçantes n’incite pas sortir et pourtant, il le faudra bien, j’ai rendez-vous. Je me hâte. Une radio éructe un rap tonitruant au passage d’une voiture puis le calme revient, ce n’était rien d’autre qu’une petite vomissure de la rue, une révolte en décibels pour vider le malaise, rien qu’une petite impuissance.Les arbres se réveillent, ils frémissent et chantent leur chanson d’arbre. C’est la chorale du vent qui accompagne le grand ménage céleste. Nimbus et cumulonimbus s’enfuient. Ils iront un peu plus loin décharger leur trop plein, vomir eux aussi leur excès climatique. Moi, dès à présent, je peux sortir sans parapluie.
VendrediPetit soleil dans la fraîcheur du matin, le jour sourit et s’amuse à dessiner de longs doigts blancs sur le bleu tendre du ciel. Un grand troupeau de moutons chemine doucement sur les plaines de l’azur, peut-être guidé par un Petit Prince devenu berger, qui sait ? Tout est douceur, je ferme les yeux, j’oublie tout, plantée dans mon salon, à rêver de rien. Mais mon chat lui n’oublie pas, il a faim, il miaule, dressé sur ses pattes arrière il m’implore en joignant ses pattes avant de façon répétitive.Je te laisse Petit Prince des nuages, c’est l’heure de la gamelle et tu le sais, un chat, ça n’attend pas.Adamante Donsimoni
On change de registre, mais c'est toujours la poésie du quotidien.
Prose poétique de l'instant ou haïbun au choix.
Belle semaine à tous.
Adamante
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| Ça sèche - photo Adamante D |
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| Jamadrou |
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porte-t-il bonheur?
"
Qui es-tu, lecteur, toi qui, dans cent ans, liras mes vers ?
Je
ne puis t’envoyer une seule fleur de cette couronne printanière, ni un seul
rayon d’or de ce lointain nuage.
Ouvre
tes portes et regarde au loin.
Dans
ton jardin en fleurs, cueille les souvenirs parfumés des fleurs fanées d’il y
a cent ans.
Puisses-tu
sentir, dans la joie de ton cœur, la joie vivante qui, un matin de printemps,
chanta, lançant sa voix joyeuse par-delà cent années."
Rabindranath
Tagore
Qui
es-tu lecteur, "liseur" de mes tableaux?
Je
ne peux t'envoyer ni le parfum de mes fleurs, ni l'esprit du vent qui souffle
dans ma jachère fleurie? Pourtant tu reviens et à chaque fois tu laisses
trace de ton passage.
Viendras-tu
dans cent ans lire ce qui aujourd'hui remplit ma vie et m'emplit moi,
d'allégresse?
Peux-tu
dès aujourd'hui cueillir le parfum de mes roses et la triste
absence de mes autres fleurs?
Sais-tu
combien mon bonheur ne tient qu'au fil de mes pensées, ces petites fleurs
pleines de souvenirs, vivaces mais annuelles, cycliques et vivantes parce que
traversées par la pluie le vent et le soleil?
Sais-tu
tout cela lecteur , le perçois-tu, l'entends-tu à travers mes mots et mes
coups de crayon ?
Puisses-tu
ressentir dans ta joie d'être en vie, mon envie à moi de vivre mes émotions
au centuple à travers mes écrits.
Puisses-tu
ressentir combien est belle la lumière qui précède et qui suit le petit grain
qui arrose mes fleurs. Cette luminosité qui donne aux choses la clarté du
jamais vu . Cette lueur dans mon regard qui devient neuf et capable de saisir
cet instant fugace comme instant magique.
Oui
lecteur j'aimerais tant que ce partage ait le sens plein de ce mot magnifique
qui veut dire "répartition équitable d'un Tout".
Oui
puisses-tu un jour lire mes mots, regarder mes traits et comprendre qui je
suis, qui j'étais.
Un jour j'ai vu les
roses
j'ai pensé à mes
autres fleurs
pivoines
coquelicots
anémones
j'ai dessiné alors
le parfum du jour.
Qui
es-tu, lecteur ou lectrice de passage ?
Ami. e
du passé, esprit du présent, ou de toujours !
Lecteur.trice
du matin, lecteur.trice de demain ?
Oh !
Ami.e d’ailleurs ? Compagnon.e de lettres,
Es-tu libre ? Es-tu plus libre
que ne le fut le sage Tagore ?
Sinon
trouve ta voie, je te prie !
Bien
que nul, comme hier, ne puisse, aujourd’hui, libérer son prochain,
•
Ni
femme, ni homme, ni amant, ni ami.e - …..
Bien
que nul, même, ne puisse vraiment totalement se conduire à lui-même,
•
Bien
que tu ne puisses que t’y abandonner…
Je
veux te dire, au moins, qu’il existe, le sentier de lumière.
Et
y porter tes pas, assurément, tu le peux !
Et
parler ce jour, du chemin de poésie nous est un devoir, peut-être.
T’indiquer
que là, possiblement se trouve l’un des sentiers, vers un être plus libre !
Te
dire d’y courir, sans doute le faut-il !
Alors,
quel est-il ce chemin ?
Celui
du moindre brin d’herbe, de la moindre rose en bouton.
Celui
de la vie qui éclot jusqu’au bout, et qui grandit jusqu’à son terme …
Celui
de la mort qui vient un jour, au terme de l’orbe vitale,
Celui
de son non-refus, autant qu’il est possible ...
En
a-t-on jamais vu, au jardin, des plantes qui secouent le joug de leur devoir,
Le
déterminisme de leur essence ?
En
a-t-on jamais vu des vivants autres que les humains,
Qui
s’interdisent leur croissance, qui nient leur destin ?
L’esprit
de l’homme, l’esprit de la femme
Ont
parfois ce pouvoir - ou cette possible illusion - :
De
tenir loin d’eux, ce qui advient quoi qu’ils fassent.
Devenez
aujourd’hui ces fleurs libres qui ravirent le poète il y a cent ans,
Devenez
ces brins d’herbe où vous invite la Vie, ce matin.
Devenez
donc ces glorieux brins d’herbe où Rivet voit mourir des soleils.
©Serge De La Torre
http://instantsdecriture.blogspot.fr
http://decoeuretdencre.blogspot.fr
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Bonjour, poète,Le parfum de vos fleurs a traversé l’espace et le temps. Qui sait ce qui nous sépare, vous dans votre passé et moi dans mon présent ? Vos mots sont venus jusqu’ici pour embaumer le lieu où je lis. Au travers de vos phrases, je perçois ce printemps, pas totalement oublié, qui vous fit penser qu’un jour, si éloignés de vous alors, d’autres liraient vos vers. Je suis au rendez-vous, je respire votre joie, je la fais mienne, et mes mots à leur tour coulent vers l’inconnu.Quelques lettres, quelques phrases avalées par l’espace qu’il recrachera peut-être, qui sait, un jour plus qu’incertain, au regard d’un hypothétique lecteur. Qu’importe ! Les mots se donnent sans but, tant mieux si quelqu’un les lit, tant pis si ce n’est pas le cas, car tout cela n’est que passage. L’oubli, le vide sont au bout de ce chemin où tout converge et se retrouve.Nous voilà compagnons de route, poète, sur le sentier des pages qui se tournent et nous emportent loin, là où le temps s’efface pour laisser place au sentiment, à la couleur, à la pensée furtive, glissant sur un rayon de soleil ou s’envolant sur un parfum. Tout est à la fois fugace et intemporel.Vous êtes-là et ce n’est pas une illusion, certes un souffle nous sépare, mais, je n’en doute pas, ce même souffle nous unit.Vous êtes si proche dans l’invisible, poète, quand je vous lis à haute voix ces mots qui vous sont destinés, offerts en remerciement de cette cueillette parfumée.Vos fleurs, sachez-le, ne faneront jamais.Adamante DonsimoniEn réponse à un poème de Rabindranath Tagore
Tagore - Image BNF
" Qui es-tu, lecteur, toi qui, dans cent ans, liras mes vers ?Je ne puis t’envoyer une seule fleur de cette couronne printanière, ni un seul rayon d’or de ce lointain nuage.Ouvre tes portes et regarde au loin.Dans ton jardin en fleurs, cueille les souvenirs parfumés des fleurs fanées d’il y a cent ans.Puisses-tu sentir, dans la joie de ton cœur, la joie vivante qui, un matin de printemps, chanta, lançant sa voix joyeuse par-delà cent années." Rabindranath Tagore
Un clin d'œil à Jamadrou, texte retrouvé dans la Page 56 de l'herbier (sur un tableau de Françoise)
