L'Herbier de Poésies

vendredi 17 novembre 2017

Page 91, paroles d'écorce

Autrefois...

On a marché sur la Lune,

on y a cru, puis on a crié à la mise en scène...

On a marché sur Mars, Vénus, Mercure, Jupiter, Saturne,

Uranus, Neptune, ah non, mais les hommes en rêvaient, conquérants insatiables...

On a marché sur la Terre, autrefois, autrefois, autrefois, vidée, sucée jusqu'aux entrailles, il en demeure quoi... de la roche, des flaques d'eau, quelques émeraudes, plus âme qui vive, de l'homme, abuseur notable, ne reste que des restes, paix à ses cendres, lui qui brûla cette planète par les deux bouts...

On a marché sur la Terre, hier, verte comme l'Espérance, bleue comme l'Océan.

On a marché sur la Terre, fantômes s'en souviennent...

On a, tout finit par s'écrire au passé !

jill bill

http://jill-bill.eklablog.com

Là où se heurte mon regard,

se posent mes pas…

Entre bleu et noir

sur les rochers d’une plage déserte

Très lentement

je progresse...

Ici, un crustacé,

là, un quartz scintillant,

la vie du rivage m’interpelle…

Pas un bruit, plus une vague,

le monde marin murmure,

sous la plante de mes pieds…

Tous sens en éveil

je me laisse guider…

Là où se heurte mon regard,

sous mes pas,

une fenêtre s’ouvre

sur un ailleurs à décrypter…

ABC

Regarder

Regarder sans forcément chercher ce que ça représente, regarder

De tous ses yeux, ouvrir son âme, sans comprendre ni analyser

Ce qu’il a voulu dire, faire, laisser l’artiste simplement nous pénétrer

Union de deux âmes, deux regards, deux corps à reconnecter.

Laura VANEL-COYTTE

Soudain sur l'écorce un visage apparaît

Petit à petit les traits se précisent

Sa coiffe de plumes ne laisse plus de doute

 Fils du Nuage

Il a quitté son temple

Pour nous parler du désert et de la pluie

De l'obsidienne et des sacrifices

En son honneur

Lui le Serpent à Plume

Josette

http://bricbracdejosette.blogspot.fr/

Je voyais une fissure profonde et sombre où s’infiltrait le néant tel une grande phrase creuse. Malaise indescriptible.

Je voyais la roche poreuse grise et triste, pierre de lave, pierre ponce disait la grand-mère aux mains propres. Attente désemparée.

Et puis j’ai vu le bleu, le bleu lagon disait le père. Surprise étonnée.

J’ai cru alors que l’éruption n’avait pas eu lieu.

Seule au milieu de nulle part je me suis remise à rêver que le volcan n’avait jamais existé.

Jamadrou

jama.e-monsite.com

Qu'est devenue la vie ?

Sillons dessinés par les larmes amères

taries dans l'ombre des paroles

Un coup une marque en bleu ou en noir

le rêve s'est brisé sur ce chemin de peine

Silence et solitude

Seules les traces diluées osent dire la blessure

Qu'est devenue la vie ?

Balaline

http://balaline.eklablog.com

As-tu vu Dame Tortue

As-tu bien entendu

Le cric le croc le crac

Du grillon qui grommelle

En mâchant de la réglisse

J'ai une salade bien verte

Pour la tortue gourmande

Qui circule entre les carottes

Les framboises et les fraises

Tu nous en donneras

On pourra faire la nouba !

Sous la mer se dégagent

Des visages et dans ses ombres

Flottent et se reflètent

Des monstres passifs

Des créatures sans paroles

Liquides et transformistes

Qui regardent vers un ciel de verre

Sans jamais pouvoir y accéder...

Marine D

http://emprises-de-brises.over-blog.com/

L'eau bleue sur le sable

dessine le visage

d'une antique statue maya

Elle a le profil égyptien

au pays d'autres pyramides

le front bombé

l'œil amusé ou las.

Que dit-elle si fort ?

est-ce son souffle

ou sa colère ?

la mouche en cœur

insolante

sur son nez

l'agace.

Un minuscule papillon blanc

de ses ailes froisse

sa matière grise.

Là siège non seulement les limbes de la raison mais aussi toutes les émotions, le berceau des sentiments, l'origine du vivre ensemble.

©Jeanne Fadosi

https://fadosicontinue.blogspot.fr/search/label/l%27herbier%20de%20po%C3%A9sie

J'y ai au premier regard vu ce visage et la sensation d'une réminiscence.

La deuxième ouverture a fait tilt et m'a renvoyé à cette statuette vue au musée du Quai Branly en 2011 lors de l'exposition "Maya de l'aube au crépuscule". Statuette qui d'ailleurs figurait sur l'affiche.

La caverne de Xibalba*

À Xibalba, le dieu des Mayas trône dans la caverne, entourés de ses multiples.

Et chacun de murmurer à son immense oreille leurs idées autour de la création.

Mais le moustique, dissimulé dans une anfractuosité de la roche, écoute, mémorise

et voilà qu’il révèle au monde les noms secrets des Dieux.

Mais qui connaît le nom des dieux devient lui-même un dieu.

L’empire fragilisé s’effrite

Un geyser d’émeraudes fuse de ses entrailles,

Les hommes s’en emparent.

Connaissant désormais le grand dessous des choses, ils ne vénèrent plus leurs égaux.

Alors, le Dieu des Mayas, courroucé se venge,

il leur voile le regard.

Mais que notre monde se rassure ou s’inquiète,

Nous conservons au fond des yeux l’instant où nous étions des dieux.

Adamante

*Xibalba le monde d'en dessous chez les Mayas Quichés (Popol Vuh)

Quelques infos supplémentaires : https://fr.wikipedia.org/wiki/Mythologie_maya

mardi 14 novembre 2017

Proposition page 91

À vendredi prochain, avec toujours autant de bonheur. AD

vendredi 10 novembre 2017

La page 90

Jamadrou

Ça tramait dans sa tête...

Déterminée, minée par la ville et ses ors artificiels, grillagée, Amarande partit, en pèlerine, adieu bâton dans les roues, sans regret, cent sous en poche, un matin, sur la route,

ses chemins de terre, de pierraille, le rose au coeur, légère, libre comme l'animal sauvage...

Envie d'ailleurs, besoin de douces heures.

Tomber en amour un beau jour pour un endroit, en vert, garder des oies, des chèvres, épouser un berger charmant, si bon prince...

Elle fit des rencontres comme dans les contes,

de bonnes et de mauvaises, désintéressées, intéressées...

Elle dormit parfois chez les premiers, fuyant les seconds.

Elle coucha aussi à la belle étoile, dans le froid, comme un chien galeux et de mauvais poil qu'on frappe de la botte, mais gardant au chaud son idéal...

Une terre et son eau vive, de rouges pommiers, un toit en ardoises étain, éteinte sa vie d'hier pour retisser une existence neuve comme l'enfant qui vient de naître, point par point...

jill bill

http://jill-bill.eklablog.com

C'est drôle, c'est funny,

un patch work de points de croix.

Bizarre et joyeux.

Comme si chaque carré était ajouté par un brodeur passant l'ouvrage de main en main, à une ou un autre et un ou une autre encore. Sans plan d'ensemble.

Pourtant les couleurs,

pourtant cette mosaïque

créent une harmonie

Résisteront-elles ensemble

au patient désassemblage

de Pénélope remontant les aiguilles du temps dans le silence et la solitude de la nuit. Ce temps inexorable ne ramènera pas Ulysse. Elle sait que les fins heureuses n'existent que dans les légendes.

Pourtant rien ne musèle

ses lèvres et le chant d'espoir

de la nuit des temps

surgissant à chaque fois

qu'il faut se lever aussi*.

©Jeanne Fadosi

https://fadosicontinue.blogspot.fr/search/label/l%27herbier%20de%20po%C3%A9sie

Ouvrage

Assise au coin de la cheminée

Elle tricotait

Comme invitée

Elle ne parlait pas souvent

Elle était parmi nous

Comme invitée

Une Mamée silencieuse

Au coin de la cheminée

J'entends encore le tic-tac de l'horloge

J'entends encore son silence

Lourd de pensées

Une petite Mamée

Qui tricotait

Je la voudrais encore ici

Posée sur sa petite chaise

Sur le parquet ciré

Pour tendrement lui parler

Marine Dussarrat

http://emprises-de-brises.over-blog.com/

Héraldisme

Au fil du temps

À petits points

Se tisse la vie

Sur la trame des jours

Tant que le vent souffle

L'esprit vagabonde

Pendant que les doigts écrivent

Automatiquement

Ce que l'on ressent

Côté soleil

Côté obscur

Se mêlent se rencontrent

Jusqu'à devenir un blason

Qui saura le lire

Au fil des temps

Josette http://bricbracdejosette.blogspot.fr/

Cent fois sur le métier remets donc ton ouvrage.

De cousu main, en points inachevés,

Du rêve au réel,

La vie passe.

Françoise, la vieille marmotte

http://www.jukebox.fr/jacques-douai/clip,file-la-laine,vz5su.html

jamadrou

De fils de chaîne en fils de trame

L’étendard de Pénélope, fils de chaîne et fils de trame, marque à petits points des secondes égrainées à rêver. Quand s’ouvrira-t-elle la porte caressée du regard le temps d’une pause?

Rectangles, carrés, étoiles, formes incertaines, couleurs, marquent les pages d’un livre de pensées intimes. Des voix, des odeurs, des gouttes de pluie, des rayons de soleil y sont inscrits, des larmes aussi, des désespoirs, des creux de vagues sans sirène, juste les profondeurs grisâtres de la solitude. Mais de fils de chaîne en fils de trame, de point en point, l’aiguille inscrira un jour d’autres moments. Ceux d’un avenir qui se donne déjà par le souffle du vent qui rend fou et vous fait croire que demain peut-être sera un jour de fête. Quand la porte s’ouvrira car, à n’en pas douter, elle s’ouvrira.

L’étendard flotte et me dévoile au grand jour sa géographie de secrets indéchiffrables. Je le regarde. Je plonge dans les verts, me déleste du gris. Une porte s’ouvre. Je pénètre des espaces infinis qui sont miens, sans attente.

©Adamante Donsimoni

Barbara chantant la Pénélope de Brassens

ou encore

Charles Trenet, autour de pique et coud

Le monde

La multitude comme réalité,

La diversité comme certitude,

Une immensité comme horizon

Un patchwork comme drapeau.

Obscurs desseins, sources d’inquiétude

Je garderai l’éternité pour perspective.

L’unicité de l’être comme évidence...

Un patchwork comme étendard,

Mon drapeau à la trame de l'histoire et la chaîne des vécus pour ADN,

Il s’alimente de l’amour des hommes, pour combattre la haine.

De la paix du cœur, pour noyer jusqu’aux racines de la guerre

Le patchwork de l’humain est mon ultime étendard.

Serge De La Torre

https://instantsdecriture.blogspot.fr

https://plus.google.com/u/0/+SergeDeLaTorre

mardi 7 novembre 2017

90 ème proposition de l'herbier

Bonsoir à tous les brins de l'herbier.

Je me demandais ce matin quoi proposer à vos écrits pour cette future page, quand j'ai vu, sur notre page google, une image de Jamadrou.

La voici.

J'attends vos écrits pour la publication de vendredi prochain à l'adresse de l'herbier sur free, suivant les modalités habituelle et votre lien. Merci de vos participations.

Création Jamadrou

Et n'oubliez pas de visiter "le coin des retardataires" - pour le vent ICI

jeudi 2 novembre 2017

le vent deuxième édition

Si, ce soir je vous parle du vent,

c’est juste dans l’espoir

qu’il n’oublie pas la bise douce et légère

que j’attends au couchant.

ABC

http://jardin-des-mots.eklablog.com/

Mistral, mon tyran fou

Je suis un, je suis deux, finalement trois : aigrelet, égal et menu, je m’engrosse en fortes bourrasques ou, finalement fou, je vire en tempête, suis colère et monstrueuse cavale. Eh oui, eh oui ! Riez ! Mais je reste trois : on me nomme Mistral.

Je vais sur la ville, emmitouflée de murs,

Resserrée en grappes de frileuses masures.

Espiègle et sautillant, je hâte mon chant de bises,

- Braves gens ! -, jusqu’à forcer vos allures.

Je vais sur les chaumes aussi,

Scalpe les frondaisons nues, libérant soudain mon cours,

J’ourle les courants d’air, de mes volutes sans substance,

Roule les nuages, jusqu’au tréfond de l’azur.

Bouche et cœur en avant, je chahute les jupes fines,

Les hauts-cols bien fermés, les foulards de soie.

Et jusqu’aux tendres bienheureux : tous, je les pousse d’un souffle.

Tel une alarme, une évidence à peine sentie, j’entre avec eux dans l’ailleurs :

J’éveille la folle imagination, je glisse sous leurs chapeaux, :

Je suis l’inspiration furtive, l’idée qui va et que rien n’arrête,

Ainsi, en un rien de temps, je rends chacun have et morose.

A présent gonflé, je serai demain le futur essoufflé.

Et finalement, je vous rends fou ! Bon peuple, lorsqu’en tempête, je suis colère et Cavale.

Eh oui, eh oui ! Je suis Mistral

Je dévale, embrasse le fleuve Rhône, et me précipite à la mer.

J’emplis, de mes langues multiples, la vallée, féconde, les vallons ;

Déboule de ci, m’engouffre de là, ne reste, qu’à peine un moment, totalement coi.

Je vais dans les prés où, sous mon haleine, l’herbe ploie.

Je plaque l’habit du moine contre lui,

Et jusqu’à la feuille du charme au nez de la charmante,

Je fouille de mes doigts curieux jusqu’au-dedans des bois.

Vos haies, Humains ! je les contourne, je les plie et les rudoie.

A qui s’oppose, je m’élève droit ou me dresse en fléaux.

Et finalement, je rends fou, lorsqu’en tempête, je suis Colère et cavale. Eh oui, eh oui ! Riez ! Car je suis Roi, on me nomme Mistral.

Je suis tantôt, aquilon doux ou feinte baratte,

Puis sous l’orage, je libère violent, mon courroux.

Tantôt je me lance, tout ignorant de ma force,

Il faut que l’on ploie sous mes nocturnes assauts,

Qu’on ne puisse m’oublier.

Rageur et féroce, je veux rendre cette nuit,

Ses rondeurs à la lune gibbeuse.

Dans le jour toujours trop court, je dicte la fuite des choses,

Je dis le risque de la perte, j’inspire l’éphémère,

Refuse aux amours de mourir de totale aisance.

Dans l’ombre de la nuit, je dépouille le faible

Et soutiens le fort. N’est pourtant pas fort qui croit,

Ne le devient que celui qui ploie.

Je force à la retraite, jusqu’à l’imprudent promeneur : je le malmène, le secoue et finalement le rends fou, lorsqu’en tempête, je mue en colère et cavale. Eh oui ! Eh oui ! On me dit terrible : je suis le mistral

Au sortir des glaçures, je cours dans la nuit,

Et furtif, caresse l’entour. En douceur,

Je flatte Dame Nature - toute en projet, toute en attente.

Je lève, aux matins, ses brouillards qui trainent,

Accrochent partout leurs duvets, réminiscences tardives d’un l’hiver trépassé

Je suis tendresse un temps. Mais parfois, fine lame aussi,

Castratrice, doucereuse et coupante :

Je me fais scalpel, chargé de dernières glaces,

Gonflé d’un reste de frimas, j’emporte en enfer :

Pétales naissants, promesses de fleurs, étamines et vigueur.

Je maintiens l’ivresse printanière dans ses solitudes.

En ses quartiers, ses frontières, je retarde l’assaut de la vie,

Dans ce dernier relent de fraicheur.

Oui, finalement, je rends fou, lorsqu’en tempête, je suis colère et cavale. Eh oui, eh oui ! sachez-le. Je suis Mistral le puissant, l’infatigable…

En été, aux soirs, je comble la nuit sourde,

La punit de lourdeurs. Je la conjugue de chimères,

Donne l’illusion du frais, à mes inspires,

Pour ne que mieux, rependre mes touffeurs.

Comme de râpeuses langues mortelles, je traine mes sécheresses :

Y sèchent les corps en chaleur, y suffoquent les baigneurs.

Je soulève le sable et la fine ramille. Je danse follet et toujours mène le quadrille.

Si j’ai pris quelque souffle, pris un peu de rigueur, déjà j’agace :

Je lave de mes insipides fraîcheurs, le poids du jour :

Je force à la petite laine qu’on enfile au matin et remet le soir encore.

Du soleil ? Il y en aura bien, mais toi, fol plaisancier,

En vain, tu en guetteras l’enlacement gours,

N’en goûteras que le désir, sans en jouir les douceurs.

Et à qui voulait la chaleur, j’impose l’attente !

À qui voulait la confortable tiédeur, je refuse le cocon !

Je tiens sous sa tente de pacotille le frileux campeur,

À qui l’on avait promis du rêve et qui n’en a que la rumeur.

Je le tiens derrière son muret, s’il voulait jouir sans pudeur.

Je suis le gendarme du temps qu’il fait,

Je presse sous ma loi le paysan, galérien de la terre,

Je porte rarement la pluie et plus souvent la refuse,

Humble, ce midi, je nettoie. Il pleut sans doute ailleurs,

Je courbe jusqu’à leur ombre la gamme verte des feuilles. Je vous rends fou, lorsqu’en sèche cavale, en tempête meurtrière, j’assèche et tue, car je suis Mort et Mistral.

Elle vire déjà la feuille rousse,

Dans le jour devenu si court, je les vois,

Lumières de conscience, toutes faibles et pâlottes.

La bougie, dont s’éclaire le poète, s’étire et tremblote.

• Écoute-moi dans ta nuit, veilleur assidu !

Car tu crois, m’avoir déjà, entendu mille fois,

Or, je ne suis jamais ni semblable, ni le même :

Je m’égosille, je me déploie un moment,

Puis me retiens, me cherche des ardeurs.

Dans les feuilles venues au bout de leur âge,

Je me trouve des emplois, je balaye.

• Accrochez vos linges, ménagères ! je suis sec : vos brailles, vos chiffons, je vous les évente,

Ou les emporte ! Rien n’arrête une fièvre, rien n’endort mon respire

Je veille même aux sourires des enfants :

Eux, du moins savent lancer dans mes courants,

L’oiseau à ailes d’hélices, le valeureux cerf-volant.

L’oiseau le vrai, lui aussi, vole indifférent, plane, migre, monte et descend.

Mais demain, promis ! j’aurai cœur moins bon, je soufflerai sans raison, et chargé de pluie, tout du long, car je suis fort et fou, je tempêterai en cavale, je m’appelle Mistral.

Quand tout glace - et jusqu’à la lune-,

J’attise le froid, rend la nuit pure aux étoiles,

Aux rêveurs devant la cheminée qui rougeoie.

Au feu, je suis le souffle qui l’inspire, et lui donne sa voix.

On me craint, on tremble même à mon approche.

• Dehors, tout tiendra-t-il ? Murs et bois

La branche de l’arbre qui vieillit ? Qu’en sera-t-il de la tuile ?

Ou bien encore de l’ardoise du toit ?

Faudra-t-il ou pas, sortir affronter les grands froids ?

Elles leur vont comme des injures gelées, mes bourrasques, mes braillées,

J’ai charrié, dans mes reins, jusqu’à la neige des montagnes.

Pas un, qui ne veuille s’abriter,

Pas un, qui ne préfère la couette ou le feu du salon,

Je souffle : misère ! Alors, partout, j’enfle les congères.

Je donne ventre à la peur et parfois sème la mort.

Je suis couteau, et violente glaçure ;

Je crie dans les branches, mais trouve tout vide,

Je cherche fissure. Partout m’engouffre et me faufile.

Ne rencontre jamais que désert, manque ou pas mes cibles, …

Et termine, finalement las, me retire….

Allez, hommes du Sud, pour un temps, osez croire que je ne suis pas ! Croyez que vous êtes, vous les rois !

De mistral, sinon votre poète écrivant Mireille, il n’en est qu’un et c’est moi !