Bienvenue dans l'Herbier de Poésies. Vers libres, prose poétique, expression libre des profondeurs de l’instant qui se dit sans rime ni métrique imposée. Mais aussi Haïku & famille favorisant le fond plutôt que la forme.
Sèches
sous les pieds, cassantes et rousses, les herbes brûlent cet automne.
Racines
trop courtes dans la terre si sèche, elles appellent une rosée, un brouillard,
une seule goutte d’eau.
Elles pleurent la fin des saisons,
La brûlure sans fards des ardeurs
incandescentes,
Et, pire que tout, la frénésie des
inconsciences humaines.
Aphones
depuis longtemps, les verts remisés dans la galerie des heureux souvenirs, ou
aux vapeurs lointaines d’un avenir sans certitude, leurs tiges mortes
font un pauvre foin dans l’air qui vibre de trop grandes sècheresses.
Elles pleurent la fin des saisons,
La brûlure sans fards des ardeurs
incandescentes,
Et, pire que tout, l’Homme et sa
gabegie des ressources.
Ne
reste que l’attente, le désert lui-même ne fleurit-il certains matins ?
Quelque
part, au cœur du cœur de leur nature, elles gardent mémoire de leur
essence, et concentre leur fierté.
L’échine
courbée, mais le cœur fier, leur larme sont des appels à la conscience.
Elles pleurent la fin des saisons,
La brûlure sans fards des ardeurs
incandescentes,
Et, pire que tout, la folie dépensière
des activités humaines.
Un
jour, peut-être,- qu’il est lointain le temps qui ne se conjugue qu’au passé,
qui ne se pare que d’espoir sans horizons mesurés! -, elles me diront à
nouveau leurs odeurs mouillées, des silences de lendemain de déluge. Elles
exhaleront alors sous mes mains des relents de femmes aimées, à la toison
desquelles les doigts qui les parcourent s’emmêlent
Elles pleurent, les herbes, la fin des
saisons,
Les brûlures de hasards et les
accablantes chaleurs,
Et, pire que tout, dans la douloureuse
fournaise, nos inconsciences débonnaires.
Bug de l'administration : la page devait être publiée le 13 et je m'aperçois aujourd'hui qu'elle est restée en brouillon (???) Je la publie donc aujourd'hui.
J'étais étonnée du manque de réactions et le commentaire de Jeanne, que ai eu du mal à comprendre, m'a mis la puce à l'oreille. Veuillez me pardonner ce contretemps.
Voici vos participations sur le chant de cette magnifique Siberian lady
Yeux
clos pour s'ouvrir sur une atmosphère, une porte crissante qui donne sur un
monde étrange, vibrant de vibrations, éclairé à peine au flambeau, même nos
ombres nous terrifient...
Il
nous happe ce monde, nous assaille corps et âme, quand une louve hurle à la
mort, une chouette chuinte, inquiétante comme la faucheuse qui rôde en
ricanant...
Démon
des enfers es-tu là... ? De lugubres battements de tambour accompagnent
nos pas perdus comme d'autres cris et bruits vaguement humains...
Un
cheval fou hennit au galop avec sa cavalière, le cravachant au sang, affolée,
tentant d'échapper à dieu sait quoi...
Un
ultime hennissement, puis, plus rien, le silence,
« Je
vous invite à une chevauchée fantastique à la rencontre des esprits de la terre
dans une nuit peuplée de bêtes qui n'ont de sauvage que leur liberté"
Ainsi
a parlé la grande chamane.
Dès
le début de son « histoire » je l’ai vu lancer une passerelle entre les deux
mondes : entre humanité et esprits de la nature.
Cette
passerelle je l’ai empruntée avec curiosité et grand bonheur et ce que
j’ai découvert fut merveilleux. Assise sur un cheval fougueux j’ai galopé dans
ma nuit et j’ai traversé la couche d’incompréhension pour aller vers la
lumière, là où le rêve devient réalité.
Ici
les bêtes savaient et moi je comprenais leur langage.
Le
loup, la chouette, les oiseaux me parlaient, me guidaient
Les
arbres les herbes se penchaient sur mon passage, me caressaient,
m’encourageaient
L’eau
du ruisseau ou des cascades dévalaient dans mon cœur et délavaient les couleurs
sombres
J’ai
compris que les (plus) bêtes n’étaient pas ceux qu’on croit.
Les
humains étaient les plus bêtes, les plus arrogants les plus sots du monde
des vivants. Ils s’appropriaient et dévastaient.
Cette
chevauchée m’a ouvert les yeux, j’ai vu la vraie nature de
chacun, j’ai compris ce que bête sauvage voulait dire. J’ai compris
qui bafouait le mot liberté, ce mot qui veut dire : vivre au rythme de
Gaia mère de tous. Quand je suis revenue de cette traversée folle je savais qui
je devais respecter et qui je devais chaque matin remercier, adorer.
Mon
présent fut alors cadeau, mes amis et confidents furent les animaux,
ma nourriture se mit à réfléchir la vie et ce reflet fut respect.
...
écrire mon ressenti après avoir écouté et regardé cette vidéo .
Non.
Écrire
mon senti pendant que j'écoute et regarde l'image de cette femme
étrangement accoutré qui ... qui quoi ? qui hurle, qui hulule, qui fait du
bruit, qui, à elle seule fait vibrer l'Arctique, l'Antarctique, la forêt
amazonienne, et les steppes de l'Asie centrale.
Cette
femelle qui se veut griot en frappant sur son tambour bourin ?
Cette
Femme qui est à la fois Sauvagerie-Douceur ?
Écoute,
et Tais-toi.
Tout
d'abord un son de scie coupant de grands arbres.
Surgit
le hurlement du mâle loup, auquel répond une femelle.
Loin,
très loin, dans la moiteur profonde, le cri d'un cacatoès. A moins que ce
ne soit celui d'un dodo. Il se rapproche. L'homme l'accompagne des grelots de
son tambourin. Tous trois s'emmêlent puis se répondent. La scie continue son
ouvrage de mort.
Un
hurlement terrible.
Chacun
continue son oeuvre. .... À tout de rôle prend le dessus.
Frémissement
au premier son de la guimbarde, je suis au centre du mouvement.
Progressivement, une force surgie de mes entrailles s’élève en spirales vers le
ciel. Ce volcan hypnotique déroule sa matière jusqu’aux confins inabordables
d’un univers indéfini.Le rythme
doucement s’installe et peu à peu s’amplifie. Tous mes repères habituels
s’effacent car ici il n’est plus de norme. La vie à l’état sauvage crucifie nos
certitudes dans son immense cri de sexes et de ventres. La préexistence du
désir de création est glorifiée.
Les
cercles vibratoires de cette musique m’ensorcellent, ils tournent de plus en
plus vite et me placent au centre du tourbillon frénétique de l’oubli de soi.
Je coule sans crainte dans cet entonnoir qui m’emporte et me dépose en douceur
sur une zone de silence.
Je
vis l’appel du loup, gorge tendue vers les étoiles. Par le cri de la chouette
qui zèbre la nuit, je salue l’avènement d’un temps d’éternité.
Les
voix sont gutturales. Déchirées auxépines de la forêt elles sont l’écho du mutisme des pierres.
Je
reçois. Je suis steppe. Je vibre du souffle infernal de la terre. Les notes se
gonflent, explosent sur les lignes d’une portée d’ombres jusqu’à faire surgir
un cheval au galop. Partout le feu s’exprime dévorant et le temps bascule. Da
capo. La silhouette d’unecavalière
est inscrite sur la face argentée de la lune, les ténèbres s’illuminent. Et
voilà qu’une armée mongole déboule à sa poursuite. Pas un seul bémol, mais des
marques de sabots sur les lignes qui se cabrent. C’est l’âme de la terre qui
tremble. Je tremble. Je suis le théâtre de cette poursuite effrénée. Enfin
l’apothéose, la grande danse des cavaliers, le grand opéra des montures quand
la nature Diva pousse son airde
Valkyrie. La chamane a rejoint les territoires de l’ombre.
Partout
les cris rauques des Esprits surgis des profondeurs taillent des lambeaux
d’espace, ils ouvrent les portes des mondes interdits aux profanes. Il n’est
plus rien de connu au travers de ces territoires où le son allume l’animalité
de l’Être. Là, tous les chamans de tous les temps, de tous les mondes, unissent
leurs voix. Dans la nuit, un chant ancestral inscrit dans la mémoire du
minéral, dans l’ossature du vivant enfle jusqu’au coup de cravache final.
Le
pur-sang se cabre, un hennissement, puis le silence.
Un son comme une vibration envoûtante et porteuse,
un appel douloureux, une plainte douloureuse d'animal
blessé,
Le cri de la terre foulée.
Un chant comme une émanation de la Vie,
une vague montante,
une cavalcade fougueuse et bruyante,
une ronde folle dans des horizons déserts...
UUTai,
Cette femme est à elle seule un monde qui se raconte, une prêtresse
liée à la terre-mère, porteuse libre d'un chant de rappel pour des hommes trop
loin d'eux-mêmes, si loin de la vie qui les anime et les fait.
Serge De La Torre
https://instantsdecriture.blogspot.fr/
Dessin Adamante
Je vous invite aussi à visiter les pages parues autour des herbes
(une page par participant) et vous invite à y laisser quelques mots. Il
est toujours agréable pour les participants de voir que les autres
s'intéressent, au moins sur la page de la communauté. Une façon de nouer
le contact et de faire de cette communauté une réelle plate forme
d'échange.
D'autres pages suivront sur le sujet. Cela
fait beaucoup, surtout avec la page du vendredi qui s'y rajoute. Mais
vos visites ne sont pas limitées dans le temps. Et, merci encore de votre fidélité.
Ignores-tu
que le confort des gîtes humains est un piège mortel pour tes frères ? Le chat
en a retrouvé un, il y a quelques semaines, dans les outils de jardin.
Fuyait-il la canicule ? La nature, bonne fille, l'avait momifié.
