Avis de forte mer, page 65

Seascape, Peder Balke, about 1860  Photo: Asbjørn Lunde, New York

Frêle rafiot...

Fétu de paille

Jouet de la vague

Zigzague un mât

Sous un ciel sombre

En sombrant, peut-être,

Corps et biens...

Pauvres matelots

Modeste coque

Remise à la mer,

Amère vie,

Chaque jour que Dieu fait

Tant que...

Pêcheur de bar

Se donne du courage

A l'autre

Celui de la marine,

Un verre de rhum

Ou deux, cul sec,

Sa femme regard mouillé

Fait fondre un cierge

En larmes de cire...

Elle prie

Retient les siennes,

Les noires veuves

Sont sèches comme morue

D'avoir tant pleuré...

Frêle rafiot

Giflé d'écume

Sur le V de la vague

Culotté dans sa voile,

Combien de marins

Combien de capitaines...

jill bill

Vent glacé, ciel de plomb

La voile de l'esquif

Se tord et se déchire

La nature en colère

Broie les hommes

Les fracasse et les noie...

Ô combien de marins

Combien de capitaines

Mer déchaînée suspend ton hire

Ouragan calme tes rafales

Dans la petite maison

En haut de la falaise

L'angoisse est dans les cœurs

Une bougie vacille

Ils étaient cent

Ils étaient mille

Sur des bateaux bien trop chargés

Femmes, hommes et enfants

Ils cherchaient un refuge

Ils ont perdu la vie

Et quelque part

Dans le clinquant de sa life

Tignasse rousse

Le fils de Barbe bleue

Se réjouit,

Monte des murs

Fourbit son colt

Joue au cowboy

Signe et rejette

Mais jusqu'à quand ?

Marine D

Telle plume au vent

Il navigue bravement

Ciel d'encre mer d'écume

Il écrit chaque jour, inlassablement, à la gloire de sa mer, en trempant sa plume dans la sueur de son âme de fond.                          Jamadrou

Ils reviennent petit à petit au port, gardant au fond du cœur et dans l’intensité du regard, les souvenirs des journées de solitude et de crainte.

Gros temps

avis de tempête

tiens bon la vague

Ils sont partis vent debout, il en fallait plus pour les décourager. Ils ont tous le cœur bien accroché et le pied marin.

Passer la barre

sans heurter le rocher

capitaines courageux

Le ciel, comme la mer, se mit en colère, malgré vents et marées ils ont serré les dents et tenu ferme la barre.

Ciel de plomb

mer furibonde

garder le cap

Un à un ils touchent au but, le voyage prend fin, l’émotion les submergent. Ils tanguent en retrouvant le plancher des vaches.

Regard sur la mer

et bain de foule

femme et enfants d’abord

Honorer ses équipiers, le public, la presse, les sponsors, dans l’attente d’une douche chaude et d’un lit douillet. Enfin retrouver l’intimité des siens et son pied à terre.

ABC

Embarqué confiant

L’équipage affronte l’orage

Sur la crête des vagues

Un ciel triste et sombre

Eclaire les récifs naufrageurs

Josette T

Avis de tempête aux

Quarantièmes rugissants

Pour le "Pourquoi pas"

Que l'ouragan malmène. Au centre une crête de la vague me dit qu'il y a Droite et Gauche, qu'il y a Ombre et Lumière, que rien n'est ni tout blanc ni tout noir.

Que souvent gris domine

Dur, Voile est malmenée

Elle résiste

Ne se déchire. Fluctuat nec mergitur.

Demain, l'autre côté de la vague.

Françoise Isabelle

Paysages de bateaux

André Derain a peint naguère les Barques au port de Collioure

Tels que tu les vis plus tard, avec ton cousin, en vacances

Comme nous les vîmes ensemble alors que tu me contais ton adolescence

Les couleurs de tes souvenirs étaient toutes aussi vives

Alors que nous visitions le musée Henri Matisse de Cimiez à Nice

La mer et le ciel était loin d’être aussi bleus que le bleu Matisse

Mais la pluie et la fraîcheur n’ont pu entamer notre enthousiasme

A voir musées et paysages sous d’autres aspects que d’habitude

Notre couple connut des tempêtes semblables à celles

Que Turner fait subir à un bateau, perdu dans le vent et les vagues

Mais il garda toujours les couleurs de Derain, fauves et vives

Du port, des barques et bateaux, du paysage et du ciel de Collioure.

Que d’émotions je ressentis en voyant des Barques aux Saintes Marie telles

Que Van Gogh les vit et les peignit lors de son séjour aux environs d’Arles

Je fus la femme au Bord de mer que Munch dépeint regardant au large

Les bateaux et le port dont les teintes ne sont pas celles du Cri, moins violentes

Laura Vanel

 

Pris dans la nasse des temps déchaînés

le fringant vaisseau qu'il était hier

bringeballe comme frêle esquif.

Là-bas en retrait de la côte

                             le désespoir des mères qui attendent.

©Jeanne Fadosi

en inspiration
Les berceaux, de Sully Prudhomme mis en musique par Gabriel Fauré
http://www.tsf36.fr/hors/faure.htm

Les déferlantes, roman de Claudie Galay
http://www.babelio.com/livres/Gallay-Les-Deferlantes/61847

 

L’enseignement de la mer

Le trait s’envole, fait rouler les vagues par la force et le talent d’un maître.

Hugo n’est pas loin qui tempête la page. L’obscur exprime  ici, si proche du rivage, le fond des gouffres.

Nous plongeons dans les abysses d’une âme tourmentée de houle, grinçante à force de s’adapter. Le voilier épouse la vague, apprivoise les vents, gémit et, en petit soldat fidèle à la vie, avance.

La difficulté

de chacun de nos destins ?

accepter les changements

se reconnaître de l’eau

maîtriser la liberté

Rien jamais, en nul lieu, ne reste figé. La mer est un enseignement qui s’offre dans l’accueil au regard des voyageurs intemporels. Ce qui s’agite ici s’agite en moi. Ce qui souffre et se plaint, ce qui lutte et se donne, c’est un cœur sans attache, ouvert sur l’inconnu.

            ©Adamante Donsimoni (sacem)

 Petit rappel du règlement ici

et n'oubliez pas :

 notez systématiquement, à chaque envoi, votre nom et le lien de votre blog, cela m'évite beaucoup de recherches. Un grand merci.

L'herbier page 36 - E. Munch

Encore une moisson généreuse d'histoires. Merci, c'est une belle aventure que cet herbier, la neige était au rendez-vous, sur la toile comme un peu partout chez nous.

Merci encore. Belle semaine, il paraît que le printemps revient.

 

La course folle...

Pris de panique

Au milieu de la foule

Comme fou

Cinglé de coups de fouet

Par un cinglé

Peu emballé par la chose

Cheval s'emballe

L'homme s'entête à le voir en tête...

Allez hue bourrin

la victoire ou l'abattoir

-Marcher à la trique-

Sur son passage

Les gens en ont peur

Ils crient, ils hurlent

Et claque le fouet

Et claquent les fers

Sur le pavé romain...

En faire baver

Un enfer que ce galop

-A bride abattue-

Abattu mais vainqueur

Lauriers pour le maître

Avoine pour l'esclave,

Des deux qui est le plus animal...

jill bill

La journée semble propice, se dit-il, sur le seuil du chalet. Fougueux, en pleine possession de sa jeunesse, il décida.

La jument sortit
oui l'hiver s'annonçait long
ses naseaux frémirent

Sac à dos, il contourna l'abri. Le traîneau était là. Il s'arrêta un instant. Des stalactites tombaient du toit. Quel froid pensa-t-il.

Soleil aveuglant
sur les sommets enneigés
Beauté du monde

Sa contemplation fut fugitive. Il fallait descendre au village chercher des vivres pour le mois à venir...

Jamais l'attelage ne passait inaperçu, villageois, villageoises et enfants leur faisaient une haie dans la rue principale.De loin on les entendait toujours arriver.

Le traineau glissait
vitesse de la flèche et
tendre admiration.

L'inconnu de passage n'avait plus qu'à bondir sur le côté pour ne pas se faire piétiner par un cheval lui arrivant de face, qui n'obéissait qu'aux injonctions de son maître.

Chacun rentrait chez soi, un sourire intérieur illuminant ses traits.

<< C'est bien notre François !
Toujours aussi vaillant ! >>
Journée illuminée .....

La vieille marmotte

Un cheval aux sabots de vent, fend la bise, il s'est emballé, la neige gicle à chaque foulée, crins en bataille et l'œil fou, il n'entend pas les cris sur son passage, jusqu'où ira sa course ?

Sur la steppe
sous le froid aigre de mars
un bai-brun s'enfuit

Marine D

Jadis au galop

effrayant les paysannes

il sort du village ;

celui-là partit bientôt

à la guerre.

Une foule mutique

si lasse

désespérée

suivent ceux-ci

qui avancent au pas.

Sur le pont de jadis

un cri.

Désespoir ou révolte,

mains sur les oreilles

en rempart dérisoire.

Aujourd'hui

des errants

déracinés

maltraités

sans mots.

Et des bouches cousues.

Jeanne Fadosi

Le retour au village

Ils ont traversé la montagne, un long voyage à travers la neige. Le fouet durci par le gel, les mains raidies de froid, il encourage son cheval pour qu’il aille plus vite.

La neige crisse
le traîneau glisse, vite plus vite
menace du temps

La bête se donne. À son arrivée, le commis commencera par la bouchonner puis il lui offrira sa ration d’avoine. Elle ressent déjà la chaleur de l’abri, la bonne odeur du foin, le réconfort qui clôturera cette longue course hivernale. Alors ses sabots s’endiablent projetant des boulées de neige tout autour d’elle sur son passage.

Rêve de chaleur
malgré les dents de l’hiver
déjà le réconfort

Le souffle fumant du cheval, les crissements du traîneau, annoncent bruyamment leur arrivée au village. On se pousse pour leur laisser le passage. Les hommes et les enfants  les regardent filer. Encore une fois, le facteur aura pris la tempête de vitesse.

Ce soir, à la nuit
le vent furieux hurlera
eux, bien au chaud, dormiront.

Adamante 

Une course folle en traîneau, un cheval fougueux, des passants affolés crient leur angoisse.

Chemin verglacé

Temps compté pour une vie

Naissance d'un bébé

jamadrou  

Et sur l'herbier google, ce texte :



Comme un monstre échappé de l’enfer,  
Kaminheï le facteur arriva aux premières maisons.

Sur sa schlitte infernale,
Il volait sur la glace, ébouriffait la neige de ses patins,
La levait, même, en nuages de fierté.

Il avait franchi la montagne et vaincu la passe maudite. 

Il avait été plus fort, avec son cheval,
 Que la nuit mortelle et glacée ; 
Plus fin et rapide qu’elle,
 Parmi les traîtres rochers ;
Plus puissant même que l’hiver,
 Et plus courageux que la Mort. 

Les femmes lui offrirent des vivats,
Les hommes, haves, en tricornes et pleins de faiblesse, leur respect. 

Cet homme était un Seigneur et sa bête un Lion sans limite.
Dans son sac, brinquebalaient les fioles précieuses : 
Il venait de sauver les cinquante malades du village.

Pourtant, le Brave, ne sut se sauver lui-même.
Il mourut le premier : le lendemain à peine. 

- La guerre, ma mie, la guerre ! 

    Ce n’est pas avec du courage,
    Que l’on arrête... la balle d’un fusil !  



Serge de la Torre

Voici la page 160 E.Munch

"Deux femmes sur le rivage" 1898 -gravure sur bois - coll.privée- 
Issue du livre "Edvard Munch ou l'anti cri" Ed. Pinacothèque de Paris

Sans cri, sans rage...

Printemps, été, automne, hiver

Du rose tendre au noir nuit

Sans appui, avec bâton

Nous traversons l'existence

D'aube en aube

Avec ces joies, avec ses peines

Avec ses rires, avec ses larmes

De l'arbre vert à l'arbre nu

Que nous sommes et devenons

Nous les humains

De chair et de sang

Coeur

Façonnés de mille émotions

Dans la richesse comme dans le mésaise

Dans la santé comme dans les plaies ;

La vie ne vaut rien

Mais rien ne vaut la vie

On s'y accroche

Comme Pierrot sur la Lune

Rêveur

Devant un arc-en-ciel

Un flocon de neige

Une brise douce heure

 Une abeille libre d'aimer toutes les fleurettes

Un cygne fidèle

 Une chenille, tantôt papillon...

    Comme Narcisse

     Trouvons-nous beaux

   Ayons confiance

        Marchons sur l'eau, marchons sur l'eau 

     Si la jeunesse donne des ailes

   La vieillesse a le savoir apprécier...

 

jillbill

Sur le rivage

Une jeune et gente dame

tout de blanc vêtue

crinière flamboyante

regard fixe sur l'horizon

par-delà l'océan.

Une vieille dame en noir

assise ou cassée par les ans

bienveillante veuve ?

sorcière aux tristes oeuvres

pomme, rouet, sortilèges ?

faucheuse noire à l'heure inattendue ?

La mer étale caresse doucement le sable

indifférente à la marche des humains,

veuve noire humaine et spectrale,

fiancée virginale au coeur battant.

La mer caresse la poussière d'étoiles,

conversation muette entre onde et lune.

Sur la ligne d'horizon la jeune voit

un vaisseau encore invisible,

cale aux trésors

coeurs en soif des leurs délaissé(e)s.

Tandis que la vieille déplore ou espère

en son pré carré de pouvoir

un vaisseau porteur de fléaux

rapportés d'autres rivages.

Tandis que le fruit assassin

est pourri de l'intérieur.

©Jeanne Fadosi, mercredi 18 mars 2020

Elle  et  On.  Aujourd’hui   ou  demain.

Lola. ...  Lolita ...  Maria-Lolita ...

Comment....

COMMENT Se nomme -t’- elle déjà ? 

Comment la nomment-on ?

Quelle image a-t-elle d’elle-même ? 

Quelle image a-t-on d’elle ? 

Quelle image a-t-on forgé d’elle, avec ou sans son consentement? 

Est-elle vraiment la douzième merveille du monde que l’on dit-on d’elle,

ou vraiment cette nullité, 

comme elle se ressent parfois, 

ce vide qu’elle ressent aujourd’hui tout au fond d’elle, lové au creux de ses entrailles .....

Elle saisit son pinceau, et rageusement 

macule la toile blanche. Elle abandonne le combat, quitte le ring sous les huées. Elle reprendra

 l’œuvre,

le chef d’oeuvre ? 

commencé.e ...         demain.  

Demain ...  Il n’est pas dans sa nature d’abandonner, ni de baisser les bras. Son œuvre,

Tout comme celle d’Edouard ...

Lequel déjà ?  Manet ? Munch ? Un autre Édouard ? ....

Lola ne sait plus 

aujourd’hui.

Demain ... Elle sait que demain lui permettra de juxtaposer les plages de couleurs. Sereinement. Quand elle aura apprivoisé ce double. Noir . Allégorie de la mort. 

La peur ...

Cette voix, ce on-cuirasse,         

qui lui répète sans cesse : 

« tu te poses trop de questions pour être heureuse ! »

Françoise, la Vieille Marmotte. Mars 2020.

(N.b. Lire à haute voix, en respectant le rythme respiratoire)

Passage de témoin :

Son ancre marine
aimantée par le rivage -
suivre son horizon

Elle revient encore, elle revient toujours, la vieille, au bord de l’eau, scruter la ligne d’horizon qui chaque jour, de marée en marée, s’approche pour mieux s’éloigner, jusqu’à sa dernière vague qui l’emportera sur l’autre rive.

Racines et relais
érodés par les vagues
transmettre sans cesse

Elle est la souche, elle est la mémoire, la vieille, jusqu’au bout elle plantera les racines nécessaires à la croissance des jeunes pousses.

Une génération l’autre
ensemble au bord de l’eau
vers leur lendemain

Elle est le présent, elle est le futur, elle est femme, elle écoute, emmagasine, s’abreuve au tronc qui la structure. Demain elle prendra la barre et à son tour arrosera les radicelles de leur arbre de vie. 

Passé et futur
entrelacés
les semences germeront

Côte à côte, elles sont deux, elles ne font qu’une. Tout a été dit. Le temps s’écoule. La première va larguer les amarres, la seconde assurera le relais. 

les mots sont inutiles -
sans artifice
le témoin passe –
en silence
leur vie s’articule

Hier, aujourd’hui, demain, construisent l’avenir… La vie est un long et beau voyage !

ABC

       

Entre ombre et lumière

L'ombre s' est faite dense, insidieuse, maléfique, accrochant ses haillons aux arbres des chemins, obscurcissant le ciel, l'éclat des boutons d'or, les chants d'oiseaux et nos petits bonheurs. 

Deux femmes,  deux chemins de vie, entre ombre et lumière

L'une attendait au bord du lac, enveloppée de noir, ce noir qui dérobe l'espoir. 

Comme un naufrage sur la rive, une coulée de peur, une sombre déchirure. 

L'autre avançait dans un sourire, les bras chargés de son monde de soleil, de dunes blondes et de pinèdes, gardienne d'un jour serein. 

Il n'y eu pas de mots

Juste respirer cette odeur mouillée de la terre, écouter le frémissement des eaux,  le vent dans les roseaux, laisser vagabonder les rêves

Tant de vie dans ces instants

tant de communion dans ce silence

tant d'amour glissé dans ce partage

Soudain la course vers la vie, vers le beau, vers l'essentiel des jours !

Balaline

Sur la rive du lac noir

Debout sur le rivage, elle observe la nuit. Le ciel se confond aux eaux sombres du lac. Mais où sont donc les astres ?

Lumière avalée

le mutisme des eaux,

quelle lourdeur !

La mort est à ses pieds, mère douce et fidèle qui veille sur sa vie, berce son abandon. Cette solitude sans solitude c’est la paix.

Elle est étoile

lumière dans le noir

la jeune fille

Elle rayonne la vie et le calme des eaux, son sang rouge, force de création, palpite. Elle pressent le chemin qui est le sien à travers les paroles du silence.

Déesse fière

elle affronte sans peur

sa destinée

elle en connaît l’issue

ce qui brille un jour s’éteint.

Adamante Donsimoni

LE COIN DES RETARDATAIRES



Éphémère

Regarde la mer

Puis vois aussi ta terre :

La vie est un continent fragile !

Destin, sans visage,

Nous avançons seuls, 

Aveugles dans la nuit noire.

La joie est un luxe 

Qui ne tient qu’à un seul fil :

Sais-tu, humanité qui te hèle ?

Nos regards au loin

Nous font ignorer cette mort 

Qui pourtant nous tient la main.

Serge de la Torre

TANGAGE

Sur la grève deux femmes attendent

Le flux et le reflux bercent l'incertitude

Reviendront-ils ?

Contre vents et marées

Certains espèrent

D’autres ont perdu le gout de la lutte

Dans la nuit opaque

Tourne le monde

Sphère vertigineuse

Tanguent et ploient

Les espoirs hasardeux

Le bout du tunnel

S’éloigne

Demain elles rejoindront leur bien-aimé

Ici-bas ou parmi les astres

Sous la cendre de leur amour

Au soir couchant une petite étoile

Leur fera signe

   © marine Dussarrat

                                                                                      

Pour la p.160

    Je vous propose une image pour résister à la peur qui empêche de vivre l’instant magique qui, quelle que soit la période de la vie, peut être notre dernier. Il n’est pas d’âge ni de moment pour tirer sa révérence.

    Il n’y a rien là de dramatique, notre chemin de vie, j’en ai l’intime conviction, est un chemin de découverte, un voyage. Qui en nous est venu parcourir les sentiers de la terre ? À chacun de donner sa réponse en se penchant sur le lac de sa vie pour en pénétrer les profondeurs.

    Aucun instant ne ressemble à l’autre, si nous ne le cantonnons pas dans le réduit de nos pensées trop souvent centrées sur ce qui nous fait mal ou nous dérange, obnubilés que nous sommes par ce que nous désirons et que nous n’avons pas. Nous nous privons ainsi de ce qui nous est offert et que l’on ne voit pas.

    Mais, regardons autour de nous, cela commence par la lumière, portons notre attention sur le ciel, voyons comme il se plait à nous faire des clins d’œils, toujours présent, jamais le même. Mais les voyons-nous ces transformations parfois tellement subtiles qu’elles nous échappent lorsque, pourtant de bonne foi, l’on regarde sans voir ?

    Ici, avec l’Herbier, nous capturons les instants que d’autres ont captés et traduit au travers de leur art, nous y mettons des mots, y portons des regards singuliers.

    Que ces mots soient mus par le regard du cœur, le seul capable de s’affranchir de l’illusion.

    Belle semaine à vous les Brins, que notre amour de la vie, de la découverte nous porte encore une fois vers la beauté.

                                                                                                                    Adamante

"Deux femmes sur le rivage" 1898 -gravure sur bois - coll.privée-
Issue du livre "Edvard Munch ou l'anti cri" Ed. Pinacothèque de Paris

Série des jardins 1

L'herbier, grâce à L'enthousiasme suscité par les jardins, ouvre ses pages à des textes venus seuls se poser ici.  

Si cela vous tente, j'aurai le plus grand plaisir à publier votre image et votre texte ici, dans la série des jardins.

Voici aujourd'hui celui de notre amie Jill Bill sur une image de Axelle Bosler

Jardin au printemps - Axelle Bosler -

Mon Eden 

Fermer les yeux

S'inventer un Eden

Luxuriant

Cascade qui dégringole la roche

Jusqu'au pied de l'oiseau de paradis

Végétal à crête mandarine

Fruits exotiques en cocktail

Allongée au hamac

Pour éventail la palme...

De la douce heure

sur une île méconnue

Juste dans ma tête

Fermer les yeux

S'inventer un Eden

Luxuriant

Eau aigue-marine

Ciel caeruléum

 Soleil fleur de soufre

Lune nacrée

Délicieux jour et nuit

Prière de ne pas me déranger...

 Un monde à soi

  soyeux comme cette étoffe   

 Juste un beau rêve

Il m'attendra encore

Pour oublier les heures mauvaises

D'un monde qui se veut Goliath

Mis à mal par un David...

jill bill

Visitez le coin des retardataires sur Munch, 

un autre texte vient d'arriver.