page 78, un zeste de printemps

 

Le livre de l’Herbier s’étoffe doucement. 

Chaque vendredi une page nouvelle, une dizaine de regards. 

 

De nos convergences, de nos différences, de nos sensibilités, nous tissons l’herbier et cela est enrichissement. Les écritures évoluent de ces découvertes.

Si lire ici, déposer un mot sur ce blog réservé à la communauté (je n’y publie plus jamais à titre personnel) cela fait plaisir à tous ; visiter les autres, permet de découvrir leurs textes différemment. 

Est-ce le fait de l’écrin de présentation qui modifie notre lecture ?  

Je ne sais pas, mais le regard change et souvent le texte prend une autre couleur.

C’est particulièrement intéressant.

Mais il est difficile de mettre un lien précis sur le texte sans l’avoir publié avant chez soi.

En suivant le lien, le jour de la parution, il arrive parfois que le texte ne soit pas au rendez-vous, qu’il arrive plus tard ou... jamais.

Alors pour les retardataires (comme moi souvent) il faut le rechercher.

Certains ont mis dans leur colonne une rubrique Herbier qui simplifie la recherche, une bonne idée. Ce qui n’empêche pas de lire d’autres billets, même si on ne laisse pas toujours trace de notre passage.

Mais selon certaines remarques, les participants aimeraient bien que l’on vienne leur rendre visite chez eux, c’est tout à fait légitime et  je m’engage personnellement à faire cet effort de laisser un petit mot, même si ce fichu temps semble vouloir nous échapper. 

Tout va si vite sur le web ! Même les passionnés de poésie ont la sensation de cavaler. 

Un comble non ?

En tout cas, merci de votre participation, la perfection n’est pas de ce monde, acceptons-le.

Je trouve formidable que vous vous investissiez ainsi malgré parfois mes retards ou mes irrégularités de parutions et je vous dis un grand MERCI !

Bonne lecture, sur cette belle image de Jamadrou.

L’herbier consomme beaucoup d’images, si vous avez des suggestions, n’hésitez pas.

AD

Et voilà... après tous ces mots, je vois ce matin que j'ai oublié de noter la participation de Françoise. Je suis impardonnable. Alors, une page spéciale qui vous ramènera ici, je publie.
Désolée, Françoise, tu vois à quel point je suis faillible.
AD

Il plut des larmes de roses arc-en-ciel

............

Quatre akènes virevoltaient. Trois poules caquetaient. Une grenouille plongeait.

Les synapses synapsaient.

Et toute la terre craquelée reprenait vie.

Françoise,2 Juin 2017

http://leblogdelavieillemarmotte.over-blog.com

 

Jamadrou

Au jardin papillon                       Au jardin des rêves

Le printemps batifole                  Les esprits batifolent

Akènes et pétales                         Espoirs et doutes

Valsent sous la bise                      Dansent au vent des tempêtes

Rêvant des fruits                         Imaginant un bel avenir

D’un amour innocent                 Dans un monde serein

Leurs larmes de joie                    Leurs semences de paix

Sèment au petit bonheur            Égrènent au petit bonheur

Des notes colorées                      Des pousses colorées

Sous la baguette magique           Sous la baguette magique

D’un lierre en fête                      D’un rameau d’olivier

Au-dessus de leur tête                 Au-dessus de leur tête

Tournoient des hirondelles         S’envolent les colombes

            ©ABC

 

Souffle de printemps

Ciel gris perle...

Souffle de vent

Envole les akènes

Comme le parapluie

D'une gouvernante magique...

Fleurs de prunus

Comme du parachute

Suivent,

En s'épétalant

Dans la première saison...

Blanche colombe

A perdu

Quelques rameaux

D'olivier

En chemin,

Entre le sang versé

Et les larmes,

En toutes saisons...

©jill bill

 

 
Un dernier souffle du « Printemps » de Botticelli

Alors que sa Vénus nait doucement de l’onde

« Au printemps », Chagall pare de bleu les amoureux

Caresses  et baisers sous la lune  qui  les éclaire.

« Les derniers jours du printemps », Dali m’emmène

Sur une plage où il s’assoit pour assister à mon bain

Gauguin ne sait quel est « Le printemps de nos délices » :

Il se nomme fraise, cerise, abricot, salade de fruits, joli, joli

A ces gourmandises de fin de printemps s’ajoute

Chez Arcimboldo des fleurs qui dessine un portrait-paysage

Au printemps, l’oiseau plane au-dessus de son nid, Magritte

Le pare des verdures de la terre dans le bleu du rêve

Un dernier souffle de printemps sur la femme à l’ombrelle de Manet

               ©Laura Vanel-Coytte

Printemps Bien-aimé

Poudrées de rêves

Marguerites ou pâquerettes,

Fleurs embaumées d'églantier

Akènes dans le vent

Le printemps sait nous emporter

En bercement de fougères

En gouttelettes colorées

En nuages froissés

Le printemps s'en va

Il était pourtant si enjôleur

Si précieux

Bien-aimé après les jours gris

Et les nuits inquiètes

Si précieux

Une nuée de pétales renverse la terre

Le ciel en est tout retourné

Il pleure un peu-beaucoup

Un mouchoir s'il vous plait

Au revoir

A plus tard

Je me suis envolée...

  

© Marine Dussarrat

http://emprises-de-brises.over-blog.com/

http://marinezou.blogspot.fr/

 

 

Au dernier souffle du printemps

Les pétales s'envolent

Et les graines se dispersent

Emportées par le vent

Promesses d'une fructueuse récolte

Sur le terreau fertile

de l'Herbier de Poésies...

©JosetteT

Sur le mur de nos dures réalités

Laissons tomber des graines de folie,

Des fleurs  de tendre promesse,

Des confettis multicolores.

C’est ainsi que  librement pousseront

Des guirlandes de fougère:

Le présent fou du magicien

De ce temps sur terre

Qui ne se gère pas

Mais demande remerciement quotidien.

Et sur les murs d'incompréhension

Écoutons alors les fougères  pousser...

Pousser nos cris d'allégresse de joie

De reconnaissance et d'émerveillement.

©jamadrou le 5 juin

Du rose à l'âme

Une clarté laiteuse,

un ciel de lit

comme ondée printanière

en cotonnade douce. 

Peu à peu,

les ombres tristes de l'hiver

aux aquarelles grises

succombent

au charme désuet

du souffle de la vie. 

C'est un ballet de joie,

explosion d'insolence

des beautés éphémères

qui roucoulent tendrement

sous les premiers rayons. 

Fête du renouveau, du rose à l'âme,

instants parachevés

pour ces belles impatientes

courant après le temps. 

Un jour, des jours

Et puis la vie s' échappe...

©Balaline

 

Oh ! Printemps, vil marchand de promesses et fadaises.

Au dehors, l’aube de l’an neuf pleure une étrange  lumière,

Promesses multicolores, gouttes  d’un sang  de saison qui l’altèrent.

Sur ces  murailles d’enceinte que font, à ma clairière, 

Les branches d’arbres encore teintées du gris de l’hiver,

Elles volent en rang, ordonnés parachutes, les aigrettes d’une dent-de lion.

A l’œil, le mien, qui regarde, tu arraches un étonnant frisson :

L’ellébore noir, ou l’aigremoine, branches autonomes et filaires,

Font un bouquet de langues vertes, de lierres, qui glissent entre deux matières .

Les fleurs d’aubépine, de cerisiers sauvages, voguent dans un ciel de lait

Comme une couvée un peu perdue sur l’infini marais :

Des pétales s’en détachent, ils se cherchent un destin de confettis.

Pauvres canetons  égarés, perdus : le vent le leur avait pourtant  promis.

Mais aux marchands de fadaises, c’est connu, les mensonges ne coûtent guère.

Oh ! Printemps, vil marchand de fausses promesses et de troubles mystères.

Serge De La Torre 05/06/2017


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http://decoeuretdencre.blogspot.fr/

Akènes et fleurs de pommiers

Akènes et fleurs de pommiers

danse le printemps danse

akènes et fleurs de pommiers

si loin déjà

Sur une branche d’acacia, l’homme se rêve

sur une branche d’acacia

quelques pétales sont tombés

L’été dénude le printemps

adieu la robe d’épousée

envie de feu

envie de flamme

envie de fruits

voici la ronde des pistils

et les promesses avortées jonchent le sol

la Terre se fend

la Terre se ride

sourire meurtri

sa robe déchirée

Akènes et fleurs de pommiers

la vie gémit

l’homme se tait

Akènes et fleurs de pommiers

l’espoir gelé

se change en larmes

larmes de ciel

larmes de sang sacrificielles

Akènes et fleurs de pommiers

dernier soupir du printemps

dernier souffle rendu

et pas un cri

dans un trou de poussière

la folie couve

et c’est la mort

Akènes et fleurs de pommiers

voici le chant de la dernière abeille.

©Adamante Donsimoni

Fleur

Elle flotte sur le  Temps

Ignorant le nuage

De pensées ardoisées

.

Elle se laisse porter

Par le rythme enivrant

D'un ruisseau de senteurs

.

Elle tangue et oscille

Papillon éphémère

Sur la brise printanière...

.

MartineMADELAINE-RICHARD

 

Poétiser, une question de regard ?

Un titre énigmatique

Pour cette image poétique

"éponge trois" ultime barouf d'honneur

Trois petits tours et s'envolent les fleurs ...

De six à douze

de cinq à sept ou neuf ou onze,

Des rythmes binaires

pas cadencés ou quadrilles

aux valses impaires,

Tout est affaire d'alchimie

entre musique et danse et sens ;

Et par delà les querelles vaines et sans fin, par delà toutes les frontières mentales, l'image sans les mots s'offre au regard de qui sait s'arrêter, juste un instant, juste pour "l'intuition de l'instant"*.

©JeanneFadosi

* Gaston Bachelard, L'intuition de l'instant, 1932

https://www.babelio.com/livres/Bachelard-Lintuition-de-linstant/2164