Voici l'image pour lundi prochain.
Je tiens à rappeler, puisqu'il semble qu'il y ait une petite confusion bien compréhensive, que ce blog, bien qu'il soit ouvert à mon nom, est celui spécifique de l'herbier, son grand livre où chaque page se tourne avec des écrits autour d'un thème commun. Un gros livre numérique de poésies quoi ! Et quel livre, merci à vous de l'enrichir à chaque fois.
Mon blog perso, c'est : le chant du souffle.
Photo Adamante Les bougies
À la lueur
Du temps de l'Avent
Bougies reines
De décembre
Leurs ombres chinoises
Conte d'un soir
Pour enfant sage
Dansent sur les murs...
À la lueur
Du temps de l'Avent
Blanches chandelles d'église
Flamme bleutée
Se consument lentement
Et coulent les larmes de cire
Dans le silence
De ces coeurs...
De la bougie à la flamme,
Chaleur et lumière.
J’ai regardé ses yeux
Ils regardaient la flammePorteuse d’espoir.
Beauté et frémissement,
Entre faiblesse et force,
La flamme chancelle,
Vacille, ne s’éteint pas.
J’ai regardé ses yeux,
Au-delà de la flamme,
J’ai vu briller l’amour.
Depuis, sur le guéridon,
A l’orée des doutes
J’allume nos bougies.
Il regarde mes yeuxJe rencontre les siens
La flamme scintille…
Fascination des enfants
attirés par la magie
d'Halloween ou de Noël.
Voici venu un temps de fêtes où je reste sur le bas-côté. Trop de blessures m'éloignent de ces liesses provoquées. Les bougies resteront à portée de main avec les allumettes. Les torches électriques ont des piles.
Madeleine au miroir
Madeleine à la veilleuse
Perdue dans la flamme
méditant depuis des siècles
par la grâce d'un peintre inspiré.
A quoi pensait Marie-Madeleine ?
Qu'est ce crâne sur ses genoux?
Sur un gâteau d'anniversaire,
en hommage de victimes innocentes,
sur les tombes des ancêtres ;
pour un dîner aux chandelles,
en rite au dernier voyage,
en objets de décoration.
Depuis quand ai-je oublié que les bougies de mon enfance étaient des éclairages d'appoint lorsque les pannes de courant étaient coutume ?
Bougies et chandelles
ont éclairé tant de vies
pendant tant de siècles
avant l'électricité
avant la fin de la nuit.
Marie-Madeleine
médite sur le sens de la vie
médite sur l'éternité.
Lucifuge, l'oiseau
ne trouve plus de refuge
sa nuit n'est pas assez noire.
©Jeanne Fadosi, vendredi 9 décembre 2022
pour la page 211 de l'Herbier de poésies
Pour que vive la joie
L'horloge sonne les heures
dans cette nuit sans lune
où le silence est froid
Il suffirait d'une lumière
pour que les mots fredonnent
que le noir s'illumine
des douceurs éphémères
où s'apaisent les coeurs
Il nous reste quelques espoirs secrets
mêlés d'impatience et de fièvre
pour que vive la joie
que les hommes s'émerveillent
que de tout petits riens
se sèment sur les chemins
et chassent nos blessures
Elle est là, la lumière
derrière ce voile blanc
comme une main tendue
une caresse soyeuse
un poème fleuri
de rêves et de partage
Balaline - 10/12/2022
Comme au théâtre
Le rideau est baissé, l'atmosphère est feutrée, il ne manque que les trois coups!
Malgré l'obscurité, j'aperçois le décor qui se fait jour dans la pièce :
Un p'tit sapin
une boule et un vase-
la simplicité-
Un décor minimaliste
pour une joie intérieure
Je me sens glisser dans un soyeux rêve, comme si j'étais conviée à jouer un rôle dans cette partition nimbée de mystère.
Tout concourt à savourer cet instant de beauté, nimbée de luminosité. Les invités vont arriver. Je suis avec joie la Lumière qui couronne ce moment de ferveur et d'intimité à partager.
Pénombre tamisée
deux bougies-flambeaux-
la lumière céleste
"C’est Noël : il est grands temps de rallumer les étoiles". ( Guillaume Apollinaire)
Mystère et douceur
une ambiance conviviale
renaît l'Espoir-
des jours meilleurs à Noël
et pour l'Avenir, j'espère!
Noël demeure une période d'attente, pas toujours facile à vivre, surtout, pour les enfants et même pour les parents...Heureusement qu'il existe le calendrier de l'Avent pour les faire patienter.
"C'est comme si on attendait quelque chose, quoi je ne sais pas exactement, mais ce que l'on attend là, c'est ce que l'on attend toute la vie, car le meilleur du temps de Noël est presque invisible, faible, et suppose une passion infinie de l'attente" (Christian BOBIN)
Claudie Caratini (message pour Claudie à dépose sur ce blog. Merci.)
Le 10/12/2022
Le silence de la lumière
Les ombres se reposent sous la lumière tremblante des bougies. Le silence accompagne la nuit, il ne faut pas déranger les songes. Rien ne presse. L’instant s’étire et baille à la manière d’un chat, c’est bon comme un sourire, je ronronne.
Désir de ne rien faire, de m’abandonner dans les eaux du sacré frémissant, dans la lueur tendre de la flamme auréolée de bleu et de vert. La beauté rayonne, m’hypnotise. Comblée, je glisse lentement vers un ailleurs sans attente. Tous les temps se conjuguent au présent méditatif, c’est l’heure de l’abandon entre les bras de l’enfance. Elle sourd du plus profond de moi, accompagnée du frisson si particulier des légendes ancestrales. Bien au chaud dans le cocon de mon cœur grand ouvert, bercée d’oubli, j’accueille l’amour.
amour de la vie
émerveillement de l’Être-
et partout la paix.
Adamante Donsimoni - 11 décembre 2022
https://le-champ-du-souffle.blogspot.com
Je vous invite à visiter le coin des retardataires de la page 209 ICI
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| Bougies - Adamante |
Poèmes sur une œuvre de Jason BOWYER DR
La coupe des roseaux, hiver - © Copyright 2010-2022 Jason Bowyer NEAC RP PS
https://www.jasonbowyer.com/landscapes.asp
Les faucheurs
Les roseaux il faut couper
Hommes à la faux
Avec le geste du faucheur
Comme le semeur sème
Il est grand temps, à présent
Au bord de l'hiver
Va tomber la nuit
et le jour de s'éteindre
Faucheurs épuisés
Il faut couper les roseaux
Hommes à la faux
Une terre hérissée laissant
Couleur hérisson
Dans la roselière
Et un chemin de fortune
Avec l'un d'eux
berger a fait une flûte
Opinel en poche
Le pinceau du peintre a figé la vieille cabane des marais. L'entrée n'a pas de porte, ses murs n'ont pas de fenêtre. La journée a été froide mais belle et lumineuse. Combien d'âmes vivent en ce logis dont on ne devine pas le sol en terre battue ? Dans la fin du jour, deux silhouettes sombres s'activent à couper les roseaux.
Au soir de décembre
quand les roseaux sont bien secs
il faut les couper
Au bord de la roselière
de l'isba traditionnelle.
Les gerbes bien drues seront collectées par leur seigneur. C'est ainsi depuis des siècles. Leur en donnera-t-il ce qu'il leur faudrait pour raccommoder le toit qui fuit ? Savent-ils que les temps ont changé ? Ici le tsar a aboli le servage. Quoique. Là-bas l'empereur a interdit les toits de chaume, trop inflammables alors. Dans un siècle ou deux peut-être les chaumières des grands bourgeois domineront de leurs hauteurs le marais Vernier ou leur taïga.
Des gestes ancestraux
aux coupeuses mécaniques
les coupeurs de joncs :
un savoir traditionnel
effacé par les années.
©Jeanne Fadosi, mardi 29 novembre 2022
Des roseaux et des hommes
Les roseaux blonds crissent sous la faux des coupeurs, la Camargue si vivante d'oiseaux et de grouillants mammifères, poissonneuse, mystérieuse, dans la paix des troupeaux, fait silence...
À l'origine était le néant, vous me dites que nous sommes issus de rien, et que nous sommes peu de chose..
J'aimerais pourtant comprendre pourquoi l'homme a tant besoin de l'invisible, malgré toutes ses inconséquences, il veut réinventer son présent, lui donner un sens, nier ce qu'il ne comprend pas, se transcender...
J’épluchais une pomme rouge du jardin quand j’ai soudain compris que la vie ne m’offrirait jamais qu’une suite de problèmes merveilleusement insolubles.
Avec cette pensée est entré dans mon cœur l’océan d’une paix profonde.Christian Bobin
Héritage :
La chaumière au bord de la lande fut le berceau de son enfance. Chaque vacances à courir, explorer, découvrir auprès de grands-parents vivant à l’année longue dans ce nid chaleureux construit par l’arrière-grand-père.
Au souffle des quatre vents
entre rosières et bruyères
ses courses folles
Son grand-père répétait les gestes ancestraux pour entretenir le cachet de son chez lui. Il avait tant appris de son propre père…
Riche transmission
en sauvegarde du patrimoine
l’affection en prime
Lui, écoutait d’une oreille distraite les conseils de son aïeul. Il aimait passionnément cet espace de loisirs et de grand air. Attiré depuis tout petit par le dessin, il préférait pourtant partir pour de belles escapades, carnet de croquis et crayons de couleurs en son sac à dos. De retour chez lui, il composait quelques tableaux qu’il donnait à la famille en remerciement pour ces moments de bonheur loin de son quotidien de citadin.
Cadeaux souvenirs
d’instants de plénitude
son p’tit paradis
Mais voilà que les grands-parents ne sont plus là. La chaumière lui reste en héritage. Le vent, la pluie, les coups de chaud, les coups de froid ont mis à rude épreuve sa toiture naturelle, sa coiffure en brosse, comme il s’en amusait bambin. Les gestes de jadis se sont perdus.
Quelques-uns de ses tableaux aideront, bon an mal an, à se remémorer la récolte des roseaux. La technique manquera faute de pratique. De toute son ardeur il développera l’énergie nécessaire pour que ce petit bijou de jeunesse garde sa beauté au bord de la lande comme au fond de son cœur.
Une page se tourne
à l’ombre de ses regrets
soigner l’héritage
Au coeur de la manade
Le bleu délivré de sa nuit
est né à la pointe du jour
quand bruissent les roselières
des premiers chants d'oiseaux
des impatiences du vent
Ils s'en viennent au matin
les coupeurs de roseaux
tandis que le ciel souffle
ses parts d'eau de lumière
là où la terre offre ses marais assoupis
Paillotes et chaumières
se couvriront bientôt de javelles de sagnes
ciselées avec soin
par les derniers chaumiers
ces cabanes de gardians
dans la plaine de Camargue
où galopent leurs chevaux
ivres de liberté
01/12/22
Les roseaux
La barque vient d’accoster. J’avance un pas hésitant sur le lit de roseaux me séparant des eaux du lac. Étrange île flottante si éloignée de la terre ferme. Ici on vit sur un plancher humide et pernicieux qui vous ronge les articulations et vous vieillit avant l’âge
lac Titicaca
le monde étrange des eaux-
impression d’ailleurs
Quelques cabanes tressées de roseaux, et sur le pas de la porte, quelques femmes flanquées de nourrissons proposent, avec un sourire édenté, quelques maigres souvenirs nés de leurs mains aux doigts déjà déformés. Ici les enfants vont à l’école en barque. Une autre île, éloignée, un voyage dans un dédale de canaux, tous semblables
avant le soleil
l’aîné attrape les rames
la journée commence
à la tombée de la nuit
le soir les ramènera
Je quitte le souvenir, ici la cabane est plantée en terre, et deux silhouettes, ombres d’une autre misère, serpe en main, s’affairent à couper la tige ligneuse. L’humide est son terrain et du corps en souffrance, racine favorable aux reins, elle en élimine l’eau. Qu’elle soit médecine, toiture en devenir, balai, fourrage, canne à pêche pour les plus gros… il semble qu’il faille, sous toutes les latitudes, payer à la plante son dû en tour de reins
en aller-retour
cadence du mouvement-
que la terre est basse
26 novembre 2022
