Bienvenue dans l'Herbier de Poésies. Vers libres, prose poétique, expression libre des profondeurs de l’instant qui se dit sans rime ni métrique imposée. Mais aussi Haïku & famille favorisant le fond plutôt que la forme.
Au loin sous un chaud rayon de soleil des remparts protecteurs, réalité ou souvenirs s’accrochant inexorablement à ces murs de pierres ?
« A mon beau château »
abri de leur tendre enfance –
chaque pierre se souvient
Visible à distance, par beau temps, presque à portée de la main et pourtant encore si loin. Les souvenirs s’accrochent à l’arche arbustif, glissent sur le pont de pierres, s’attardent à l’orée du bois, hésitent à gravir le rude chemin forestier…
Hier en aimant
à l’appel de la lumière
remonter le temps
Plus qu’un conte, plus qu’une histoire familiale, tout un pan du passé accroché à la falaise friable de leur mémoire. Coups de pinceaux, coup de cœur, l’artiste vient de rouvrir le livre d’une époque révolue qu’ils avaient enfouie au plus profond de leur jardin secret…
Prés du pont de Comencau, entourée de ses moutons blancs, une bergère file la laine et rêve . Elle chantonne une bluette qui parle de son amoureux parti à la guerre...
Elle imagine son foyer
vivant, joyeux de mille rires
tout ce bonheur promis
Reviendra-t-il ce beau garçon aux yeux pétillants, emplis d'amour et si courageux? Elle écoute les sons de la nature, le frou-frou de la rivière, le cri des oiseaux et la stridulation des grillons...
Le Pont de Comencau On a chanté le pont de Nantes et la Loire majestueuse, nous chanterons le pont de Comencau et l'Aveyron que domine le château de Cayla. Une enjambée singulière, dessus les eaux cascadant joyeusement vers le Tarn pour rejoindre l'Océan, que toutes les rivières et les fleuves convoitent. Un irrésistible voyage le goût du sel, du vent et des voiles Le vieux pont immobile la regarde danser cette eau prise d'impatience. Le paysage est à rêver quand les buissons du printemps explosent le blanc de leurs fleurs, dont le parfum grimpe jusqu'aux pierres resplendissantes du château, au coucher du soleil. Un petit éclat un souvenir de l'Eden pour l'âme en exil où, sur cette terre sacrée elle peut contempler la lumière.
Adamante Donsimoni
8 mars 2022
UN TEXTE UN PEU EN RETARD
PERDU DANS LES TOURMENTS DU WEB
C'est un matin de givre qui poudre la campagne de blanc et de mystère. Seuls nos
pas résonnent dans ce matin frisquet où les premiers rayons flamboient sur la
colline. Un château porte haut ses murs de vieilles pierres en veillant sur la plaine.
Ici tout est silence
le gel a statufié les herbes et les choses
seule la lumière caresse les courbes endormies
Quelques frissons parcourent cette campagne paisible, presque d'un autre temps
où la rivière limpide coule ses reflets argent.
Un chemin se faufile sur un vieux pont moussu surveillé par deux chênes,
ses gardiens majestueux.
La paix et la lumière sous un coin de ciel bleu
une porte ouverte aux rêves
un voyage du passé
Quelques heures seulement à se bercer d'espoir dans ce lieu idyllique où tout
parait possible tandis que bien plus loin résonnent des combats et de vives
inquiétudes, des paroles d'effroi, des cris et pleurs d'enfants, l'exode de tout
Les arbres entrelacés ont tiré leur rideau sur le secret des lieux. Grand méchant loup, ogre, chaperon rouge ou autre petit poucet, les histoires jouent à cache-cache.
Cherchant celle qui dort promenons-nous dans les bois crainte et mystère
À
cette heure ni hibou, ni coucou, pour accompagner la balade, juste le
craquement de nos pas sur branches et feuilles mortes. Au loin, nous
croyons percevoir le chant des nains partant au boulot…
Hêtres, chênes et bouleaux s’accordent à quelques charmes entrelacs boisés
Les
histoires inscrites en nos mémoires se reflètent sur le tableau du
jour. Les écorces se teintent au gré de la lumière. Admirant l’orée des
bois, nous nous laissons séduire par ce chef d’œuvre naturel.
Sombres branchages embrassant de claires ramures masques de l’aube
Il
suffirait d’un rien pour que contes et Dame Nature, en complices,
s’unissent pour nous emporter dans de merveilleuses aventures.
Magie de l’instant aux portes de l’imaginaire il était une fois…
dans les murmures forestiers s’ouvre le livre d’images ABC
Matin gelé
Des nuances de gris dans la maille des arbres L'aube rose apparaît en halo incertain Dans l'enchevêtrement le ciel nous fait mille clins d’œil Les chênes dénudés restent droit dans leurs fûts Tant d'hivers sont passés sur leur peau craquelée...
À l'horizon j'ai vu le milan qui planait Sur la prairie au sol gelé deux chevaux gris Dégustent les brins d'herbe que leur souffle réchauffe Dans quelques heures royal Phebus aura fait son office Et aura transformé le pays vivifié
Il existe des âmes qui cherchent la lumière Qui tournent sur la vie espérant l’impossible Et voudraient voir des signes dans les bosquets déserts
Un silence ouaté, en gris, quelques touches de bleu dilué dans le ciel morne et bas où les corbeaux traînent leur lassitude. Plus bas la forêt dépouillée parait inhabitée, chants et pépiements envolés.
Seuls les arbres serrés sur leurs mystères semblent défier ce jour cafardeux.
Ces géants aux grands corps paisibles en apparence, vieux sages aux mille jours, traversent bien des tempêtes pour nous livrer demain les clés d'un autre monde. Saurons-nous ouvrir les portes de l'espoir ?
Se blottir au creux de cet essaim de vies aux racines tentaculaires aux vibrations inaudibles
Ce voyage communiquant un appel résonnant au fin fond de notre être.
Sur les chênes, les pins où se lit encore la trace de nos ancêtres, de leurs gestes ancrés sur les écorces rugueuses, la vie a déposé sa force et ses faiblesses, cette majesté d'être, cette lutte quotidienne pour grandir, résister.
Seuls les arbres unis contre l'adversité compagnons des jours sans offrent leur robustesse à nos fragilités.
Le vent et les tempêtes, à défaut de la morsure d'un froid qui tardait, sont venus à bout de la toison des feuilles de l'année.
C'est l'heure indécise entre le jour et la nuit aube ou crépuscule.
Pendant quelques mois, la dentelle sombre des ramées nues va laisser derrière le bois se deviner le "pied du temps" comme il se disait il y a longtemps.
C'est l'heure où l'ancien négligeant le baromètre dit la pluie qui vient.
Blanc rosé dans la nacre grise du ciel, demain sera dans la brume et le givre. Quelques oiseaux frileux saluent le vieillard silencieux dans sa promenade solitaire.
Le soir est trompeur. Quel sera le temps demain ? Le doute s'insinue ...
Décembre en froidure- silence dans la ramure aucun pépiement
ni même un écureuil arbres en dormance
Tanka II
Renaissance dans l'entrelacs de leurs branches- des éclats bleutés
le ciel dessille ses yeux j'ai le blues du Printemps !
Un haïku
Les rameaux nus étendus quelques craquements sourds- lamento de l'hiver
Claudie Caratini - le 30/01/2022
L’attente de la forêt
Ils se sont pris les branches dans l’automne les feuillus de la forêt. Plus une feuille pour échanger avec le vent
un secret de sève une nouvelle du lointain- reste le silence
Les feuilles désormais tapissent le sol et marquent chacun de mes pas de leur haleine froissée d’humidité
un parfum d’humus s’élève du tapis sombre- tout est nostalgie
Le
vent se faufile entre les bras dénudés qui semblent implorer le ciel,
et sa voix déchire la canopée de ses gémissements sifflants. Le
costumier de l’hiver n’aime pas la couleur, il habille les sous-bois de
gris et de marrons.
l’heure n’est plus aux chants et l’espace rétrécit invite au sommeil
Il
se pourrait que demain, le blanc recouvre tout. Il me semble qu’ici
tout aspire à cet intermède lumineux pour masquer un temps la tristesse,
et accrocher du rêve des pieds à la cime des arbres, où une arche se
dessine pour accueillir la magie. Je le pressens, le vent aussi espère
la neige, il aime la faire danser
son souffle amoureux sur la Belle immaculée et tout s’illumine.
Quelques petites bricoles de santé la semaine passé, heureusement terminées, je vous propose une photo envoyée par Claudie pour lundi prochain.
La page 191 sera avec une photo de ABC.
Un grand merci de vos participations image.
Belle fin de semaine et à très bientôt, les amies.
Adamante
P.S. certaines d'entre vous rencontrent parfois des difficultés pour poster des commentaires sur la page. Je réussi parfois à les intégrer, mais là, cela m'a été impossible, j'en suis désolée. J'espère que le bug est corrigé désormais, je ne vois pas de solution personnelle viable.
Je précise enfin que lorsque vous adressez un e-mail sur l'herbier, (ou sur ma boite personnelle), cela n'arrive pas aux autres participantes, puisque j'envoie des courriels en copie cachée. Il est préférable de déposer vos mots en commentaires.
Absent le chat les souris dansent, dans le royaume des rongeurs, au pays creusois comme en diverses campagnes…
Toit sur toit pour grenier à foin belle aubaine
Gouttière haute, gouttière basse, pour pluie et neige, couloir ou abreuvoir des quatre pattes et oiseaux de passage… Porte fermée réserves bien à l’abri rongeurs au chaud Un petit espace, une faille, un nid douillet pour Dame Fouine et ses petits. Monsieur chasse, à la belle étoile, perturbant le somme des habitants du logis. Course sur les tuiles, fuite dans les gouttières, bagarre si le chat s’en mêle, tapage nocturne… Espace partagé à chacun son étage au gré de l’homme Autrefois le bétail était en bas, l’homme au-dessus profitait de sa chaleur. Ici, aujourd’hui, les bestioles grouillent en haut, en bas l’homme a son confort… Au clair de lune, l’un se repose, l’autre mène sa vie, l’espace, dit-on, appartient au premier habitant… Style distinctif de l’habitat campagnard signature locale tout le charme de nos régions leur architecture ABC
On dit
On ne sait pas, on ne sait plus Si quelqu'un habite-là, Cette bâtisse fait la morte...
Alors on dit, on dit, tant de choses,
Un vieil ogre, une sorcière, des fantômes, Aaah on dit...
Sans doute plus personne, Mais la rumeur insiste, elle dit...
Porte de bois, lorsqu'on y frappe, Le tout a l'air à l'abandon, mais, on dit, Que, parfois...
Les gamins murmurent que, entre ces murs, Tout comme leurs parents, Il y aurait... un, une, des...
Alors, on dit que, en se faisant peur...
La mystérieuse au fin fond du village avec ses on dit
Un bouquet d'été blond au bleu nonchalant, d'enfance miel vanille, de joyeuses galopades dans les prés rasés de frais où sèchent les andains sous une lumière ardente. Magie des vacances campagnardes où cascadent les rires des cousins, cousines, toute notre appétence pour chaque découverte.
Liberté estivale à plein poumons, à toutes jambes roulés-boulés sous le soleil de juin Le bonheur à tue tête
Derrière le vieux volet où le fenil somnole, sommeillent les souvenirs, les glissades soyeuses sur le foin juste rentré dans son odeur tenace qui entête la grange et enivre nos émois.
La vieille charrette grince la jument impassible docile et si câline attend la fenaison
Derrière le volet clos sur une trop longue absence, quelques toiles se balancent constellées de poussière, des images s'entassent en piles de souvenirs, des visages dilués dans leur couleur sépia, des ombres fugitives sur les murs qui ont fermé la porte, et ce merveilleux goût d'une enfance insouciante, ce trésor déposé dans un coin de grenier.
Légèreté des êtres enfance papillon cueillant chaque bonheur passant je te serre très fort pour te choyer encore
Bonjour, Tu me regardes. Je vais bien. Je suis encore debout. Je marche. J'ai calfeutré mes vieilles fenêtres de bric et de broc. De planches mal équarries seules en ma possession.
Qu'as-tu à me regarder de travers ? Tu ne me reconnais pas ? Il est vrai. Tu n'étais pas né(e), je vivais déjà.
Et s'enfuit le temps Demeurent la joie l'espoir Un deux trois deux un
Je suis la Vieille - Maison encor vaillante. Et j'abrite encor des jeux des rires des soupirs de joie et des tristesses et des mal heurts !
Du matin au soir Et sans décompter les morts Ma vie se construit.
À l'entrée du village une vieille maison tenait bon vaille que vaille sous le joug des années. Son toit, ma foi, avait l'air en assez bon état. Par contre, le crépi des murs partait en larges plaques ici et là. Surtout, côté nord, face à la forêt toute proche.
Au soleil d'hiver- Une maison solitaire Et les jeux du vent
Cette bicoque, aux portes et volets toujours clos, était la demeure d'un vieil original. Béret noir, vêtements noirs, mains et visage comme passés au cirage*. Tout le monde l'appelait La Mado. Je le voyais passer, véloce, lorsque je travaillais dans mon jardin. Jamais un mot. Juste un salut bref assorti d'un sourire timide.
Au bord du chemin- Salut et bouche cousue Courtoisie champêtre
Il partageait son logis avec deux vaches étiques. Une compagnie qui le réchauffait dans tous les sens du terme. Parfois, je l’apercevais, au loin, fauchant l'herbe débordant des champs environnants. Puis il repassait, toujours aussi pressé, disparaissant presque sous son fardeau luzerne et sainfoin.
Sourd à l'angélus Il n'entend que ses vaches- Vieillesse excentrique
* J’appris plus tard qu’il se passait sur le visage et les mains une espèce de pommade anti-mouches. Le ou la mouchine.
Mes pas résonnent dans la bourgade endormie, je cherche une porte ouverte, un passant qui vaque à ses occupations, l'ombre d'un chat, un potager bienveillant, l'odeur du feu de bois, vers une fenêtre je lève le regard...
Volets vermoulus le temps a fait son œuvre la maison est vide
Depuis longtemps elle est partie la petite mamie, oubliée de tous, la fenêtre est close et les contrevents sont fermés, plus un bruit dans l'étroite ruelle, rien ne reste des bruits familiers, des rires et des jeux d'enfants.
Comme des piafs ils venaient en vacances chauds d'amour
Le village entier a perdu son âme, plus de commerce, plus de travail, peu de vie, pourtant on parle de retour à la terre, de familles qui rêvent de vie simple, de calme et de campagne...
Crêpes et merveilles embaumaient la cuisine ravissant les petits
La vieille demeure se prend à rêver de renouveau, de courses dans les escaliers, de terrasse fleurie, de balançoires et de poules qui caquettent au jardin....
Jadis la maison sentait la cire et la lessive les draps repassés
C'était une porte pleine. Donnant sur le vide au-dessus de la cave à cidre. L'oncle y accédait par une échelle solide en fer qui pesait assez lourd à soulever pour décourager la curiosité des enfants. Quand bien même auraient-ils réussi à la hisser, ils n'en avaient pas la clé.
Objet d'hypothèses farfelues et inquiétantes la porte mystère.
Quand l'enfant demandait pourquoi la tante n'y allait jamais, elle répondait simplement : c'est la garçonnière. L'oncle y allait quelquefois, y entreposait ses cannes à pêche et en descendait de vieux journaux des années 30 qui finissaient leur vie de papier dans le cabinet du jardin.
La curiosité y conduisait les enfants. Autre porte lecture.
La garçonnière n'évoquait à la fillette que le mot garçon. La tante avait fini par lui apprendre que c'est à cette échelle, alors en bois, qu'elle était passée au travers d'un barreau vermoulu. De conversation en conversation, elle lui avait appris son accident, la perte d'un rein, son infertilité. Un jour, après la question naïve et cruelle : dis tante, pourquoi tu n'as pas eu d'enfants ?
Porte meurtrière avait ôté des promesses et brisé une vie.
Jamais elle ne lui dit cependant si ce terrible événement avait eu lieu avant ou après son mariage. Dans ses lecture en cachette, l'enfant grandissant avait fini par associer garçonnière à lieu de rendez-vous. Elle avait observé son oncle, entendu les rumeurs. On disait même que les deux derniers enfants de la bonne lui ressemblaient plus qu'au mari.
Porte cachotière aurait protégé le nid d'amours adultères ?
La tante malade, l'oncle sénile, l'adolescente accéda à la garçonnière. Elle ouvrait sur une grande pièce sans jour autre que celui filtrant entre les ardoises. Quelques lits de plume, des édredons, alignés sur un plancher brut et bien poncé. La garçonnière était la chambrée des journaliers du temps de la prospérité de l'entreprise de maçonnerie de l'oncle. Au fond, caché par des sacs de jute, un vieux poste émetteur-récepteur et un parachute.
Porte hospitalière abrita au temps de guerre l'aviateur tombé.
Je patiente sous le soleil de l’été, il fait trop chaud dans la salle d’attente. Mon esprit musarde au hasard de mon regard, et soudain,
au-dessus du toit ou plutôt entre deux toits un drôle de volet
Ce volet n’est-il pas une porte fermée sur un absurde impossible à atteindre ? Quelle Dame se trouve enfermée derrière ces planches mal jointes et brunies par le temps ?
Une sérénade vient chanter à mon esprit la nuit, la guitare
La Belle de Cadix a des yeux de velours… Ritournelle en sabots dans la paille piquante, la Belle arbore les joues rouges que confère la campagne aux jeunes délurées.
Et voilà qu’un rire surgit d’un lointain passé traverse la rue
« Vient-en sonner à ma fenêtre mon gaillard, escalade le mur et le toit, tire la chevillette et la bobinette cherra - peut-être… ou pas ! »
Rire évanoui il n’y aura plus de loup- juste le silence
porte et volet sont fermés sur la campagne taiseuse.
