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| Photo Balaline |
Et pour le fêter le Grand Jacques:
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lundi 13 mars 2023
vendredi 9 juin 2017
page 78, un zeste de printemps
Le livre de l’Herbier s’étoffe doucement.
Chaque vendredi une page nouvelle, une
dizaine de regards.
De nos convergences, de nos différences, de
nos sensibilités, nous tissons l’herbier et cela est enrichissement. Les
écritures évoluent de ces découvertes.
Si lire ici, déposer un mot sur ce blog
réservé à la communauté (je n’y publie plus jamais à titre personnel) cela fait plaisir à
tous ; visiter les autres, permet de découvrir leurs textes différemment.
Est-ce
le fait de l’écrin de présentation qui modifie notre lecture ?
Je ne sais pas,
mais le regard change et souvent le texte prend une autre couleur.
C’est particulièrement intéressant.
Mais il est difficile de mettre un lien
précis sur le texte sans l’avoir publié avant chez soi.
En suivant le lien, le jour de la parution,
il arrive parfois que le texte ne soit pas au rendez-vous, qu’il arrive plus
tard ou... jamais.
Alors pour les retardataires (comme moi
souvent)
il faut le rechercher.
Certains ont mis dans leur colonne une
rubrique Herbier qui simplifie la recherche, une bonne idée. Ce qui n’empêche
pas de lire d’autres billets, même si on ne laisse pas toujours trace de notre
passage.
Mais selon certaines remarques, les
participants aimeraient bien que l’on vienne leur rendre visite chez eux, c’est
tout à fait légitime et je m’engage
personnellement à faire cet effort de laisser un petit mot, même si ce fichu
temps semble vouloir nous échapper.
Tout va si vite sur le web ! Même les passionnés de poésie ont la sensation de cavaler.
Un comble non ?
En tout cas, merci de votre participation, la
perfection n’est pas de ce monde, acceptons-le.
Je trouve formidable que vous vous
investissiez ainsi malgré parfois mes retards ou mes irrégularités de
parutions et je vous dis un grand MERCI !
Bonne lecture, sur cette belle image de
Jamadrou.
L’herbier consomme beaucoup d’images, si vous
avez des suggestions, n’hésitez pas.
AD
Et voilà... après tous ces mots, je vois ce matin que j'ai oublié de noter la participation de Françoise. Je suis impardonnable. Alors, une page spéciale qui vous ramènera ici, je publie.
Désolée, Françoise, tu vois à quel point je suis faillible.
AD
Il
plut des larmes de roses arc-en-ciel
............
Quatre
akènes virevoltaient. Trois poules caquetaient. Une grenouille plongeait.
Les
synapses synapsaient.
Et
toute la terre craquelée reprenait vie.
Au jardin papillon Au jardin des rêvesLe printemps batifole Les esprits batifolentAkènes et pétales Espoirs et doutesValsent sous la bise Dansent au vent des tempêtesRêvant des fruits Imaginant un bel avenirD’un amour innocent Dans un monde sereinLeurs larmes de joie Leurs semences de paixSèment au petit bonheur Égrènent au petit bonheurDes notes colorées Des pousses coloréesSous la baguette magique Sous la baguette magiqueD’un lierre en fête D’un rameau d’olivierAu-dessus de leur tête Au-dessus de leur têteTournoient des hirondelles S’envolent les colombes©ABC
Souffle de printemps
Ciel gris perle...
Souffle de vent
Envole les akènes
Comme le parapluie
D'une gouvernante magique...
Fleurs de prunus
Comme du parachute
Suivent,
En s'épétalant
Dans la première saison...
Blanche colombe
A perdu
Quelques rameaux
D'olivier
En chemin,
Entre le sang versé
Et les larmes,
En toutes saisons...
Un dernier souffle du « Printemps » de Botticelli
Alors
que sa Vénus nait doucement de l’onde
« Au
printemps », Chagall pare de bleu les amoureux
Caresses
et baisers sous la lune qui les éclaire.
« Les
derniers jours du printemps », Dali m’emmène
Sur
une plage où il s’assoit pour assister à mon bain
Gauguin
ne sait quel est « Le printemps de nos délices » :
Il
se nomme fraise, cerise, abricot, salade de fruits, joli, joli
A
ces gourmandises de fin de printemps s’ajoute
Chez
Arcimboldo des fleurs qui dessine un portrait-paysage
Au
printemps, l’oiseau plane au-dessus de son nid, Magritte
Le
pare des verdures de la terre dans le bleu du rêve
Un
dernier souffle de printemps sur la femme à l’ombrelle de Manet
Printemps Bien-aimé
Poudrées de rêves
Marguerites ou pâquerettes,
Fleurs embaumées d'églantier
Akènes dans le vent
Le printemps sait nous emporter
En bercement de fougères
En gouttelettes colorées
En nuages froissés
Le printemps s'en va
Il était pourtant si enjôleur
Si précieux
Bien-aimé après les jours gris
Et les nuits inquiètes
Si précieux
Une nuée de pétales renverse la terre
Le ciel en est tout retourné
Il pleure un peu-beaucoup
Un mouchoir s'il vous plait
Au revoir
A plus tard
Je me suis envolée...
© Marine Dussarrat
Au
dernier souffle du printemps
Les
pétales s'envolent
Et
les graines se dispersent
Emportées
par le vent
Promesses
d'une fructueuse récolte
Sur
le terreau fertile
de
l'Herbier de Poésies...
Sur le mur de nos dures réalités
Laissons tomber des graines de folie,
Des fleurs de tendre promesse,
Des confettis multicolores.
C’est ainsi que librement
pousseront
Des guirlandes de fougère:
Le présent fou du magicien
De ce temps sur terre
Qui ne se gère pas
Mais demande remerciement quotidien.
Et sur les murs d'incompréhension
Écoutons alors les fougères
pousser...
Pousser nos cris d'allégresse de joie
De reconnaissance et d'émerveillement.
Du rose à l'âme
Une clarté laiteuse,un ciel de litcomme ondée printanièreen cotonnade douce.Peu à peu,les ombres tristes de l'hiveraux aquarelles grisessuccombentau charme désuetdu souffle de la vie.C'est un ballet de joie,explosion d'insolencedes beautés éphémèresqui roucoulent tendrementsous les premiers rayons.Fête du renouveau, du rose à l'âme,instants parachevéspour ces belles impatientescourant après le temps.Un jour, des joursEt puis la vie s' échappe...
Oh ! Printemps, vil marchand de promesses et fadaises.Au dehors, l’aube de l’an neuf pleure une étrange lumière,Promesses multicolores, gouttes d’un sang de saison qui l’altèrent.Sur ces murailles d’enceinte que font, à ma clairière,Les branches d’arbres encore teintées du gris de l’hiver,Elles volent en rang, ordonnés parachutes, les aigrettes d’une dent-de lion.A l’œil, le mien, qui regarde, tu arraches un étonnant frisson :L’ellébore noir, ou l’aigremoine, branches autonomes et filaires,Font un bouquet de langues vertes, de lierres, qui glissent entre deux matières .Les fleurs d’aubépine, de cerisiers sauvages, voguent dans un ciel de laitComme une couvée un peu perdue sur l’infini marais :Des pétales s’en détachent, ils se cherchent un destin de confettis.Pauvres canetons égarés, perdus : le vent le leur avait pourtant promis.Mais aux marchands de fadaises, c’est connu, les mensonges ne coûtent guère.Oh ! Printemps, vil marchand de fausses promesses et de troubles mystères.Serge De La Torre 05/06/2017http://decoeuretdencre.blogspot.fr/
Akènes et fleurs de pommiers
Akènes et fleurs de pommiersdanse le printemps danseakènes et fleurs de pommierssi loin déjàSur une branche d’acacia, l’homme se rêvesur une branche d’acaciaquelques pétales sont tombésL’été dénude le printempsadieu la robe d’épouséeenvie de feuenvie de flammeenvie de fruitsvoici la ronde des pistilset les promesses avortées jonchent le solla Terre se fendla Terre se ridesourire meurtrisa robe déchiréeAkènes et fleurs de pommiersla vie gémitl’homme se taitAkènes et fleurs de pommiersl’espoir gelése change en larmeslarmes de ciellarmes de sang sacrificiellesAkènes et fleurs de pommiersdernier soupir du printempsdernier souffle renduet pas un cridans un trou de poussièrela folie couveet c’est la mortAkènes et fleurs de pommiersvoici le chant de la dernière abeille.
FleurElle flotte sur le TempsIgnorant le nuageDe pensées ardoisées.Elle se laisse porterPar le rythme enivrantD'un ruisseau de senteurs.Elle tangue et oscillePapillon éphémèreSur la brise printanière....
Poétiser,
une question de regard ?
Un
titre énigmatique
Pour
cette image poétique
"éponge
trois" ultime barouf d'honneur
Trois
petits tours et s'envolent les fleurs ...
De
six à douze
de
cinq à sept ou neuf ou onze,
Des
rythmes binaires
pas
cadencés ou quadrilles
aux
valses impaires,
Tout
est affaire d'alchimie
entre
musique et danse et sens ;
Et
par delà les querelles vaines et sans fin, par delà toutes les frontières
mentales, l'image sans les mots s'offre au regard de qui sait s'arrêter, juste
un instant, juste pour "l'intuition de l'instant"*.
*
Gaston Bachelard, L'intuition de l'instant, 1932
mardi 24 mai 2016
L'herbier de poésie page 44
Voici la moisson de ce mardi, tout est dit et bien dit, alors... bonne lecture.
La vie...
La vie n'est pas
Un droit chemin
Elle serpente
Entre le rose, l'anthracite,
Le vert, le bleu,
Les feuilles,
Les fleurs, les fruits,
L'arbre nu,
Le blanc de l'hiver...
La vie n'est point
Une ligne droite
Elle zigzague
Nous saoule,
Le destin
Nous dispute le gouvernail,
Le rouleau menthe à l'eau
Et les fleurettes
Façon Petit Poucet...
Marin d'eau douce
De vaguelettes
Sur les vagues de la mer
Tiens bon le cap
Quand la vie est coup de vent...
Peindre la vie mieux qu'en couleurs
Y mettre mille fleurs
Mille sourires.
Elle remercie
Son tablier de peintre lui sert à ranger
Son sécateur son plantoir son griffoir
Sa griffe elle oublie de la déposer
Sur ses tableaux colorés jamais terminés
Elle roule la pelouse avec des traînées vert tendre
Et peint la tondeuse en danseuse étoile
Sur son rouleau elle dépose des graines
Pour faire naître un printemps de nature généreuse
Liberté de penser de panser est au cœur de son esprit
Il repose sous sa casquette
Sous sa casquette pas de chef
Juste ses pensées
qui sont la nature même de sa liberté
Celle d’un poète jardinier déluré et clown à ses heures
Je la reconnais bien celle qui peint là
Tout ce qu’elle fait ne sert à rien
Mais ce rien c’est toute sa vie
Elle se dit que si chacun passait devant sa porte
Un rouleau vert printemps avec plein de graines de pensées
colorées
Le monde serait drôlement plus gai
Faire fleurir les pensées, n’est-ce-pas une belle activité ?
La vie est une si belle plante
Et moi je la connais depuis si longtemps celle qui peint là.
Sur les murs de la ville grise
Il a repeint la fleur nouvelle
Et le chemin vert qui serpente
Qui va et qui vient
Qui sent fort la pervenche
La fraise sauvage et le plantain
Mes pas ont suivi sa trace
Il n'y avait rien d'autre à faire
Il promettait l'oubli
La beauté, la fraternité
Chacun pouvait se servir
Cueillir la claire marguerite
Pour enluminer sa vie
Pour cicatriser les plaies
Pour dire à tous
On va changer ce qui fait mal
On se prendra la main
On se regardera
Avec douceur et bienveillance
Sans se juger
Car la vie c'est ainsi
Peindre le décor de sa vie
comme un chemin parsemé de fleurs
certaines n'ont pas d'épines !
Janot sifflotait
....
Le soleil
pénétrait à flots dans l'appartement de Mémé. Elle avait demandé à l'Entreprise
Joli-Coeur de le repeindre.
- <<
Vous savez, Mémé, comme il me plaît de refaire votre appartement ! Vous avez
choisi des couleurs qui me changent de l'ordinaire.
Toujours repeindre des murs, blancs ! .... Ici, je peins la Chapelle Sixtine. >> (N.B.1)
Toujours repeindre des murs, blancs ! .... Ici, je peins la Chapelle Sixtine. >> (N.B.1)
- <<
************** ! >>
Il y a tant
de petites fleurs sur mes chemins zig-zag pensa-t-elle en fermant les yeux.
N.B.1 - Anecdote véridique.
À l'ombre des arbres
elles sinuent d'une fleur à l'autre
les allées bonheur.
et
Elle ou il n'avait pas demandé à manger
ou la télé ou du savon
ou même un livre ou un cahier
avec crayon et gomme
Elle ou il avait demandé des peintures
et quelques pinceaux
ou un rouleau
Les geôliers en avaient bien ri.
Après des jours de diète
et de coups
avec son premier vrai repas
discrètement
l'un d'eux a laissé
quelques fonds de vieux pots
une brosse usée sur un manche
quelques débris de cotons-tige
Et un arrosoir.
Depuis dans sa cellule
elle ou il repeint le monde
avec du vert
un peu de jaune
et le rouge de son sang.
Le grand
cirque de la nature
Son dessin
s’étire, ondule à la surface de ses rêves. Son trait serpente, flâne comme les
badauds musardent en sifflotant. Les fleurs de son printemps intérieur
parsèment sa création.
Ils sont si
tristes les murs de la ville, si plein d’ennui ! Alors il les maquille. Et
voici que commence la grande, la formidable représentation du grand cirque de
la nature. Jacques Prévert en Monsieur Loyal, du
haut de son ciel où dieu est un grand lapin qui connaît la musique, harangue la foule sous les roulements de tambours :
« Venez, venez, grands enfants, petits enfants, enfants du troisième âge,
enfants du premier âge, venez. Quittez les rails, partez à l’aventure, cueillez
la vie, cueillez les rires, faites-en des bouquets et offrez les autour de
vous ! »
André Hardellet
qui a revêtu la salopette du peintre rajoute :
« Choisissez le
chemin le plus long pour aller, faites des détours, alanguissez-vous dans ses
méandres, partez à la conquête de la liberté ! »
Alors comme
pris d’une envie irrépressible de bonheur, ceux qui les écoutent, ceux qui les
regardent sentent vibrer en eux le germe de la vie, cristal pur et inaltérable
de la magie.
L’artiste-peintre
Posé au
cœur de lui-même , l’artiste
De ses
folies, connaît peut-être le pire,
Mais, bien
heureux, aussi le meilleur….
Au
troublant miroir de sa honte
Il s’est mille
fois, miré.
Alors, au
terme de sa nuit ingrate,
Le regard rendu
limpide, enfin ;
De son seul
bonheur, oublieux,
Il a pris
le parti de rire,
Et fait, pour
nous, vœu de se livrer.
Rien qu’il
impose, oh non !
Rien même
qu’il propose ;
Simplement,
soudain
De parler, il
ose.
Et, sur les
murs vides des villes,
Sur les
tableaux des musées,
Sur les
blancs de nos consciences,
Muette
sirène, il chante sa vérité.
Et , ce
faisant, il nous dessille :
En quelques
traits habiles,
Il écrit la
vie, métamorphoses….
En quelques
vagues molles,
Nous invite
à rêver le monde .
De simples couleurs,
pareil !
D’ obsédantes
marottes, il nous éveille.
De ses lignes
folles ou sages,
Il délivre
un capital message :
Sous ses
pinceaux ou rouleaux
Frivoles et
libres, naissent des prés,
Puis,
merveilles, de haut en bas
Partout, de
simples fleurs.
Les
peintres sont de trop humbles enchanteurs.
Sages fous,
ou courageux poètes,
Ils forgent
nos yeux clos,
À de
lumineux avenirs .
Sergede la Torre
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Il a tracé
un chemin que j'ai emprunté
C'était
celui de ma vie
Il était
fleuri
Il
embaumait
C'était
celui du printemps
Il a tracé
un chemin que j'ai emprunté
Il
continuait ma vie
Les fleurs
s'ouvraient l'une après l'autre
Il
embaumait toujours autant
et même
plus qu'avant
C'était
celui de l'été
Il a tracé
un chemin que j'ai emprunté
Les fleurs
n'étaient plus les mêmes
Pourtant
elles étaient toujours là
Et
embaumaient le chemin tracé
C'était
celui de l'automne
Il a
commencé à tracer un chemin que j'ai emprunté
Les fleurs
étaient encore là
Le chemin
brusquement s'est arrêté
Saison
après saison
Il a tracé
les chemins de ma vie.
Pimprenelle
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